Задорная Мандаринка
Она мне врёт.
— Понятно, — собираю остатки слов из своего расколотого сознания.
— Скоро буду! — весело говорит она.
— Угу, — выжимаю из себя финальное и кладу трубку.
Смотрю на предмет в своей руке — простой прямоугольник, высокотехнологичное устройство, средство связи способное разрушить твою жизнь за пару секунд. Не чувствуя ног, сползаю на пол прямо в фойе бизнес-центра. Никого вокруг уже нет, сотрудники давно разошлись по домам, магазины закрылись, на улице темнота, а я не понимаю, как такое возможно, ведь только что вокруг была толпа. Зарываюсь ладонями в волосы и раскачиваюсь, пытаясь себя успокоить, укачать, как в детстве это делала мама.
Надо ехать домой. Нужно поговорить с Мандарикой. Нужно взять себя в руки и… Что и? Что будет дальше? Это чужой ребенок, а Мандаринка моя. Червоточина в груди разрастается, заполняя темнотой все нутро. Почему это случилось? Почему с нами? Не осознаю, как добираюсь до машины и как оказываюсь у дома родителей.
Моему появлению никто не удивляется, мама радостно визжит: "Где же Инночка с мои внуком?" Батя хлопает меня по спине, выражая свою радость. И никто не замечает моего лица. Никто даже подумать не может, что их сын уже наполовину мертв внутри, пока я не произношу глухо:
— Это не мой ребенок.
Застывшая в воздухе тишина еще больше сковывает мои лёгкие. Прохожу в свою бывшую детскую комнату и падаю на диван, больше всего на свете желая просто отключиться. Пялюсь в одну точку, опустошенный, раздавленный, уничтоженный. Спустя какое-то время дверь в спальне приоткрывается, пуская тонкую полоску света. Диван рядом со мной проседает, и я чувствую мягкие мамины руки на своей голове. Она гладит меня, успокаивает, я утыкаюсь ей в колени и вою с дикими звуками, пытаясь вырвать из себя это чувство безысходности.
Она шепчет: все хорошо, милый, все хорошо. Но оба мы знаем, что это ложь. Я не могу остаться с Мандарикой, не могу. Очень хочу, но знание, что ее ребенок не от меня, причиняет такие страдания, что лучше никогда больше не видеть ее. Я мечтал о семье, мечтал о детях, но смогу ли когда-нибудь полюбить чужого?
— Но как же так, Илюша? — тихо спрашивает мама, когда я затихаю.
— Бывший жених... они расстались, но... Я не знаю, мама, не знаю.
— Она вернётся к нему? Он возьмёт на себя ответственность? — задает мне самые безжалостные вопросы.
— Не думаю…
— И что же бедная девочка будет делать? — сокрушается мама.
Мое сердце в очередной раз болезненно сжимается. Я ни на секунду не задумался о ее чувствах. Только своих. Что Мандаринка будет делать? Как она себя чувствует сейчас? Почему не призналась мне во всем? Ведь рано или поздно все станет очевидным. Или она рассчитывала, что сможет обвести меня вокруг пальца, выдать ребенка за моего? Нет, не могу поверить, нет, нет, нет, нет. Не может она так со мной поступить.
— Мам, что мне делать?
— Илюш, это только тебе решать, ты же знаешь. Я могу только сказать, что очевидно, ты ее любишь, и что еще более очевидно, она тебя тоже. Однозначно, вам нужно поговорить и обсудить, как вы оба видите свое будущее. Вполне возможно, она не хочет этого ребенка…
Я подскакиваю на месте от маминого намека. Как она вообще могла такое сказать! Меня охватывает неудержимый гнев, раздражение, негодование. Это ужасно, просто отвратительно.
Но факт остаётся фактом, какой бы выбор не сделала Мандаринка, это навсегда перечеркнет наши отношения. Мы не сможем сделать вид, что ничего не произошло, не сможем вернуться к исходной точке, никогда не напишем свою идеальную историю.
Черная дыра безысходности разрывает меня на части, уничтожает рассудок, убивает надежду. Будущего нет. Нет красивой свадьбы, двух детей и "навеки вечные". Нет ее смеха, дурацких розыгрышей и бесконечных приключений. Нет Мандаринки. И меня нет.
В болезненной агонии я шепчу лишь: я не смогу без нее, не смогу, не смогу...
