Снегурочка на заказ
Спустя минуту Ксюша попыталась изобразить сочувствие. Вышло плохо, по крайней мере, я не поверила, но подружка уже успела вцепиться в мою руку мёртвой хваткой и заглянуть в глаза.
- Что случилось? – с придыханием спросила она, как будто это не реальная жизнь, а сцена в каком-то не слишком дорогом фильме.
Нет, актриса с дорогой подружки не получится.
- Что случилось? – изогнула брови я. – Ты уверена, что хочешь задать этот вопрос? А как же "ой, ты меня подставила, мне теперь придётся думать, как платить за квартиру"?
- Ну, может, нет ещё катастрофы, - неуверенно промолвила Ксюша. – Может, ты просто преувеличиваешь масштаб бедствия…
- Я не преувеличиваю. На этом празднике жизни был мой шеф!
- Погоди, - удивилась Ксюша, - твой шеф? Этот, как его… Крутиков?
Я аж глаза вытаращила, пытаясь понять, о каком Крутикове речь, а потом ударила себя ладонью по лбу.
- Господи, Ксюша! Крутиков – это твой научный руководитель! – выдохнула я. – Он-то тут при чём?
- Ну, может, я букву перепутала…
Обязательно. Учитывая то, что фамилия нашего драгоценного Даниила Сергеевича, будь он неладен, Котовский. Ну что ж, по крайней мере, первая буква совпадает.
Хоть что-то Ксюша в этой жизни не перепутала.
- Нет, - твёрдо ответила я. – Мой шеф. Даниил Сергеевич.
- А, этот, - хмыкнула Ксюша, хотя на самом деле она понятия не имела ни о каком Данииле Сергеевиче. – Погоди. Я ж точно уверена, что отправляла тебя на корпоратив какой-то другой фирмы. Не твоей! Почему он там был?
Захотелось взвыть.
- Да какая разница?! – возмутилась я. – Ну был и был! В совет директоров, кажется, входит. Мой шеф – вездесущая скотина, он может появиться где угодно. Бабник несчастный…
Кажется, последнее словосочетание наконец-то заставило Ксюшу сложить два и два и прийти к более-менее логичному выводу: приставал. Правда, особенного огорчения по этому поводу она пока что не высказала, вероятно, не хватало вводных данных, но на меня уже посмотрела своим особенным, слегка прищуренным взглядом, словно оценивала.
- Ну, в принципе… Если ты была не в своём мышином скафандре, Оля, то я могу понять твоего шефа.
Замечательно. Понять она его может!
- Ты у нас девушка симпатичная. И я давно говорила, что тебе пора завести парня.
- Если б мой шеф меньше заводил себе блондинок, у меня было бы больше шансов завести парня, - проворчала я. – И вообще, это не имеет значения!
- Так ты с ним… того? – уточнила Ксюша. – Нет! В жизни не поверю! Ты ж у нас мечтаешь один раз и на всю жизнь, - судя по презрительному виду, Ксюша этот подход не одобряла. – Значит, ты ему отказала? И потому думаешь, что он тебя уволит? Да не боись, Олюнчик, - она похлопала меня по плечу, - я думаю, мужики не все такие мстительные. Подумаешь, сказала "нет"… Он потом предложит тебе передумать. Вот и передумаешь…
Я вспомнила, как именно сказала "нет" своему распрекрасному шефу, которого сейчас мечтала придушить уже за то, что он посетил не тот корпоратив, который должен был, и стал свидетелем того, чего не надо, и выпалила:
- Я его ударила.
Ксюша, собиравшаяся уже покинуть комнату, застыла, постояла минуты две-три, а потом повернулась ко мне.
- Куда?
- Ну пощёчину дала, - беспомощно призналась я.
- А по яйцам? – деловито и совершенно бесстыже поинтересовалась Ксюша.
Пришлось отрицательно замотать головой, сдаваясь перед напором подружки.
- Пощёчина – это плохо. Но не так больно, - вздохнула девушка. – Сильно? – я пожала плечами, показывая, что совершила сие в состоянии аффекта и понятия не имею, насколько пострадал Даниил. – Обиделся? – опять неопределенность. – Ладно… Как, говоришь, зовут твоего шефа?
- Даниил Сергеевич, - покорно ответила я, чувствуя, как над головой нависает дамоклов меч увольнения. – Котовский.
Ксюша моментально потянулась к телефону – кажется, собиралась искать его в соцсетях. Я не стала спорить, только покорно устроилась на стуле и ждала приговора. Всё-таки, хоть Ксюша и виновата в том, что случилось, в общении с мужчинами она куда опытнее меня. Может, хоть подскажет что-то толковое. А если нет, то я удушу её прямо здесь, и больше видеться с Котовским не надо будет, меня и так загребут в полицию. За убийство.
- Воу, - фыркнула Ксюша. – Тут таких несколько. Этот? – она продемонстрировала мне какого-то старика. – Нет? Этот? Тоже нет? Погоди, этот? – она ткнула мне под нос фотографию Котовского на очередном важном мероприятии. – Нет, подруга, ты совсем с катушек съехала?! – в голосе Ксюши зазвенели такие гневные нотки, что мне аж захотелось вжаться в стул. – Отказывать такому мужику?! Ну что ж… У меня для тебя есть две новости. Хорошая и плохая. С какой начать?
- Давай с плохой, - сдалась я, подумав, что и хорошая мне не очень понравится.
Загадочная улыбка, озарившая симпатичное лицо Ксюши, сделала её похожей на какую-то коварную дьяволицу, задумавшую что-нибудь просто отвратительное. Я покосилась на подругу, скривилась, предчувствуя, что ничего хорошего из этого разговора не выйдет, но спорить не стала – решила выслушать, какие там хорошие и не очень новости она успела отыскать на странице шефа.
