Забытая семья миллионера
Умение быстро анализировать ситуацию играет мне только на руку и не позволяет эмоциям одержать верх над разумом. Кирилл тут явно вляпался во что-то. Не просто так он стоит полуголый и прижимает мою супругу. Замечаю скользкую влажную плитку на полу и след. Вероятно, Саша чуть не упала. Что здесь случилось? И почему в первые сутки после аренды дома? Неужели владелец за такую цену не удосужился проверить всю сантехнику? Придётся мне высказать ему, но сделаю это чуть позднее.
- Кирилл, нужна помощь? – спрашиваю я без капли эмоций в голосе.
Саша куда-то улепётывает. Она выглядит испуганной. Чего так перепугалась? Боялась, что включу режим Отелло? Я в любом случае не стал бы корить её, так как верности не требовал. Не думал даже, что фиктивная жена на такое способна.
- Я уже закончил. Всё нормально. Кран сорвало, но я всё сделал, теперь должно работать нормально. Сейчас ещё привезут детскую мебель. Кроватку придётся собрать самостоятельно. Наверное, мне следует дождаться грузчиков?
- Не переживай. Я сам справлюсь. Можешь ехать домой. Ты сегодня здорово потрудился. Если завтра нужен выходной, бери и отдыхай. Спасибо.
Кирилл кивает.
Саша приносит рубашку и протягивает её моему помощнику. Как я и думал – он перепачкался, и она, как добрая хозяйка, решила постирать одежду. Гордость берёт с одной стороны, а с другой… Саша слишком добрая. Ей с таким сердцем тяжко будет барахтаться в мире, полном предателей.
- Александра, спасибо, что освежили мою рубашку. Такой теперь запах… красота. Рад был оказаться вам полезным. Надеюсь, мы ещё встретимся не один раз.
Кириллу не кажется, что сейчас он откровенно перегибает? Я ведь сказал, что он имеет дело с моей женой, а он флиртует в моём присутствии. Саша смущается, благодарит мужчину, и тот уходит.
- Демид, ты должен знать, что это совсем не то, что ты подумал… - бормочет Александра и теребит край своей футболки.
- У вас сорвало кран в санузле, Кирилл вызвался помочь, скорее всего, он промок или испачкался, и ты постирала его футболку. Помогая ему, ты поскользнулась, и Кирилл не дал тебе упасть. Это не то, что я подумал?
- Эт-то… - Саша не смотрит мне в глаза.
Куда подевалась смелость, с которой она смотрела на меня в кабинете и говорила, что она моя фиктивная жена, нуждающаяся в моей помощи?
- Всё так. Прости, мне просто показалось…
Из гостиной доносится плач ребёнка, рвущий барабанные перепонки в клочья. Я даже пугаюсь, если честно, но Саша выдавливает улыбку, говорит, что всё в порядке и идёт к сыну. Да… Мне к таким звукам придётся привыкать. Вот тут сразу паника начинается.
Смотрю в спину удаляющейся женщины и понимаю, что таких «святош» точно нельзя выпускать в этот мир. Её же нещадно втопчут в грязь, разорвут наивное сердце. И что мне с ней делать? А самое главное – почему мне хочется защитить эту женщину, окружив своей заботой?
Мотаю головой, стараясь избавиться от нахлынувшего морока захлестнувших эмоций. Мне же нужно из машины забрать все пакеты. Купил еду в ресторане. Я не планировал сегодня оставаться здесь, но и возвращаться в квартиру нет желания. Рядом с Александрой и нашим сыном я чувствую себя спокойнее. Рядом с ними нет желания разнести всех, помчаться в клуб и снова стать тем, кем я был раньше… Почему? Может, просто Саша слишком хорошая? Мне стыдно превращаться в плохого мальчика рядом с ней.
Забираю пакеты и букет из машины. Смотрю на слегка увядшие цветы. Надеюсь, они отойдут, когда их поставят в воду? Сам не знаю, на кой я купил их… Мне хотелось сделать «супруге» приятно. А ведь понимаю, что всё это какая-то антиутопия, и я добровольно тону в ней.
Вхожу в дом с пакетами и цветами, чувствуя себя провинившимся мужем, вернувшимся после длительной командировки, которую провёл в объятиях любовницы. Не думал, что фиктивная семья способна вызывать такие чувства, но ничего не поделаешь с фактами.
- Это тебе, - говорю я и кладу цветы на стол, потому что Саша держит сына на руках.
- С-спасибо… Неожиданно, - улыбается Саша. – Даже не знаю, есть ли здесь ваза.
- Я сейчас поищу. Думаю, удастся отыскать что-то. Они немного завяли, пока я доехал, но очень рассчитываю, что реанимируются в воде.
Ставлю пакеты с покупками на стул, а сам заглядываю в шкафы.
Посуда имеется, даже одноразовая есть. Кастрюли… сковородки – всё в наличии. А вазы для цветов нет?
Если и есть, то мне на глаза не попадается, поэтому приходится взять бутылку и нож и заняться «рукоделием». Уроки труда никогда не любил в школе, потому что творчество и я – слишком уж противоположные друг другу «вещи». Если нужно починить что-то… собрать кроватку – я могу, а вот придумывать, как вырезать из бутылки красивую вазу… Отец таким делом занимался, помнится, а я – не умею. Всё получается незамысловато просто, но цветы исправляют ситуацию – встают в «вазу», словно для неё и были предназначены.
- Красиво, - лепечет Саша.
- Я тут привёз еду из ресторана. Что тебе можно, да и вообще, что ты ешь, я не знаю, поэтому заказал разные блюда – рыба, птица, красное мясо. Салаты с морепродуктами и вегетарианские.
Чувствую себя каким-то идиотом. И всё равно продолжаю объясняться.
