Босс для Золушки
- Катя... Кать...
Спать хочется неимоверно. Но голосок сестрёнки настойчиво пробивает густое марево сонливости, и я открываю глаза.
- Что, Настюш?..
- Мы проспали! - торжественно объявляет она, и я вскакиваю с кровати, как ошпаренная.
На часах восемь утра. Время, когда мне уже нужно быть на работе. Настя ничуть не расстроена, даже наоборот, довольна. Ну конечно. Для нее это веселье и разнообразие, а для меня...
Скорее всего проблемы, понимаю я, глядя на светящийся мобильник с именем босса на экране.
От вибрации поступающего вызова он аж подпрыгивает на тумбочке и вот-вот свалится на пол. Я хватаю его и перед тем, как ответить, коротко выдыхаю для храбрости. Словно морж-ныряльщик перед прыжком в прорубь.
- Доброе утро, Артём Александрович! Простите, я проспала... уже собираюсь на свою смену...
- Какую смену? - на удивление безмятежно спрашивает Царевичев.
- Дневную.
- И что ты там будешь делать..? - каким-то многозначительным тоном продолжает допрашивать он.
- Работать... - бормочу я, удивляясь все больше, и стараюсь зевать так, чтобы босс меня не услышал. - Я же официантка.
Накануне мне долго не удавалось уснуть, так и проворочалась полночи. Всё думала и думала о мотивах поведения Артёма Александровича. Рассматривала их под разными углами так и эдак, но никаких утешительных выводов для себя пока не сделала.
Ну да, он проявляет ко мне определенного рода мужское внимание. Испытывает благодарность за сына. Интерес... наверное. И что дальше?
Проблема ведь не в том, безответна или взаимна моя усиливающаяся тяга к нему. Она заключается в том, что мы слишком разного социального уровня. И наши жизненные принципы вряд ли могут собраться в правильный паззл при любом раскладе.
- Катя, ты там что, уснула? - в трубке слышится теплый низкий смешок, который волнует меня до дрожи в животе.
Усиленно тру свободной ладонью лицо. А вдруг это как-то может спасти меня от паутины соблазна, которой опутывает голос Царевичева?
- Нет, я уже не сплю, Артём Александрович.
- Тогда ещё раз хорошенько подумай и ответь, кем ты работаешь.
Я так и плюхаюсь обратно на кровать с приоткрытым ртом. Как же это из головы вылетело? Ведь я теперь не официантка. Я няня... с непонятным графиком работы, который мы так и не обсудили с Царевичевым.
- Ну так что, вспомнила?
- Да.
- Отлично. Тогда быстренько соберись и спускайся вниз. Там тебя будет ждать машина. Такой же фольц туарег, как у меня, только бордовый.
- А... мне надо...
- Твою сестрёнку в садик завезём, не волнуйся, - с лету понимает мое бормотание босс. - Давай, собирайся. У тебя есть двадцать минут.
И отключается.
То, что меня не отругали и даже прислали машину, воодушевляет. Чувствую себя солдатом на побудке: усаживаю сестренку за чай с бутербродом, а пока она ест, бегу в ванную. Четкими скупыми движениями чищу зубы, умываюсь, перехватываю волосы заколкой и натягиваю серую кофточку и простенькие джинсы. Потом помогаю собраться Насте. Перед выходом даже успеваю сделать бутерброд и себе, а жую его уже на ходу.
На улице перед подъездом нас ждёт обещанный темно-бордовый внедорожник. Цвет у него выполнен скорее всего под заказ, никогда не видела подобных машин в таком окрасе.
Кто-то распахивает перед нами заднюю дверь изнутри. Сестрёнка хоть и удивляется, но ни о чем меня не спрашивает и с явным восторгом ныряет внутрь.
В салоне машины приятно, работает кондиционер с ароматизатором. Я устраиваюсь на заднем сиденье, поднимаю глаза и вижу рядом знакомое гранитное лицо мужчины, в которого не так давно врезалась в коридоре «Дворца». Артур... Короленко, кажется. Один из боссов корпорации Сэвэн.
- Доброе утро, - здороваюсь с ним робко. Кто знает, вдруг он злопамятный, а я ведь крепко на него налетела тогда. Он чуть не упал.
- Привет.
Он немногословен. Кивает водителю, и бордовый внедорожник трогается с места. Интересно, у других боссов машины такие же? В правящей верхушке корпорации прямо-таки фетиш на мощные кроссоверы, да ещё и одной марки.
В полном молчании мы отвозим Настю в садик, а затем едем в сторону ресторанного комплекса. В зеркале заднего вида я замечаю, что за нами следует ещё одна машина. Наверное, охрана.
- Никогда больше не подходи к незнакомцам, - внезапно говорит Короленко, не глядя на меня. - Даже если они выглядят беспомощными инвалидами на костылях. Или безобидными тощими очкариками. В твоём случае.
- Я просто... не думала, что...
- Вот именно, - обрывает он меня с непонятным недовольством. - Ты не думала. И не думаешь. А из-за тебя пострадает Царевичев.
- Почему из-за меня?
Короленко поворачивает ко мне свое гранитно-каменное лицо и смотрит как-то странно - то ли с насмешливой жалостью, то ли с задумчивым недоумением.
- Запал он на тебя, дурочка. Крепко так. Бедолага...
Сердце пропускает удар. Я не могу вымолвить ни слова, сижу тихо, словно мышь под веником, а в душе разливается жаркое тепло. Изо всех сил пытаюсь притушить его, внушая себе: ну и что, подумаешь, запал... это ничего не значит. Мужчины легко как западают, так и отпадают, если их постоянно не стимулировать. Опытная Людка не раз втолковывала мне это.
Выхожу перед ресторанным комплексом и вдруг понимаю, что за мной следует тройка очень крепких парней с безэмоциональными лицами. Они только что повыскакивали из машины, что ехала за внедорожником.
Вопросительно оглядываюсь на Короленко.
- Это новая личная охрана Царевичева, - с усмешкой поясняет тот и захлопывает дверь. Внедорожник круто разворачивается и уезжает.
По привычке я ныряю в служебный вход и иду к раздевалке. Четкие шаги парней позади быстро напоминают о том, что я больше не официантка. По крайней мере, не официантка дневной смены точно.
Притормаживаю в нерешительности.
- Кать! Ну ты даёшь! - на меня налетает с объятиями Людка и сразу же машет руками в сторону охраны: - Спокойно, мальчики, спокойно, я не кусаюсь. Мы тут ненадолго спрячемся, пошушукаемся о своем, о девичьем...
