Полюби меня
Полночи ворочаться в кровати, обдумывая прошедший день? Это обо мне, да.
Чёрт бы побрал этих Потоцких с их семейными скелетами в шкафу. Я какого-то лешего прониклась словами, приняла всё слишком близко к сердцу.
Поняв, что заснуть не получится, встаю со смятых простыней и босая иду в кухню. Включаю электрический чайник, жду, когда закипит.
Чайную ложку кофе с горкой бросаю прямо в чашку. Не люблю такой. Это из разряда: попил, поел и поплевался, но варить в турке сейчас мне не хочется.
Пока чайник старается, я усаживаюсь на мягком уголке.
Телефон в одной руке, айкос – во второй. Врубаю на плеере любимую Краймбрери. Как назло, попадается трек:
“Смотри, какими мы счастливыми можем быть.
Смотри, как круто танцуем.
Смотри, какие друзья.
И все обиды некрасивые не пережить.
С тобой нам просто нельзя.
Иначе всё это зря”.
Подпеваю.
Ага, всё это зря. И нельзя – тоже про нас.
Телефон коротко пиликает, на экране светится белый конверт. Открываю мессенджер.
Улыбаюсь. Ему тоже не спится.
И почему я не вырубила на мобильном интернет? Так бы не высветилось, что я онлайн.
Д: “Не спишь?”.
Я: ”Нет”.
Д: “Что делаешь?”
Я: “Кофе пью”.
Д: “Я тоже хочу кофе”.
Много хочешь, мало получишь. Быстро печатаю ответ, что кофе закончился.
Д: “Я со своим приеду”.
Ага, приедешь… когда-нибудь в следующей жизни.
Я: “Не надо”.
Д: “Говорил же, динамщица”.
Вместо текста присылаю ему смайлик в виде злого чёртика и выключаю интернет. Пофиг. Мне на него пофиг, да. Обломится ко мне приезжать.
Чайник вырубается. А мне уже что-то кофе перехотелось.
На часах четыре часа утра. Люблю свою работу, я приду сюда в субботу и, конечно, в воскресенье…
Короче, заснуть всё равно не получится. А на работе я точно найду чем заняться.
Контрастный душ бодрит. Быстро одеваюсь в джинсы и чёрную майку. Волосы собираю в высокий хвост на затылке. Вызвав такси, сую наушники в уши. Слушаю свою Краймбрери. Обожаю её голос, а особенно тексты. Говорят, она пишет их сама. Если это так, то мы с ней очень похожи. Обе не очень счастливые, но талантливые.
Такси приезжает раньше, чем я успеваю выйти из подъезда.
– Здрасьте, на Химиков отвезите.
Таксист кивает, трёт уже сонные глаза. Всё понятно, он после ночной смены мечтает поскорее добраться домой, а я вот бегу из дому, не спав всю ночь. Странная я, да. Наверное, поэтому мужики от меня шарахаются. Им нужно, чтоб всё было просто и понятно, а не такие сложные с кучей тараканов в башке как я.
Встретить рассвет на заднем сиденье в такси могло быть романтичным, если бы было с кем. Молчаливый дядька за рулём – такая себе компания. Но падать духом я не собираюсь.
Телефон в руке. Камера включена. Навожу фокус и жму на кружок, снимаю рассвет. Красиво.
Публикую пост со свежей фоткой в Инсте, подписываю: “Доброе утро — это не время суток, это состояние души”. Довольная собой, прячу мобильный в сумку. Из кошелька достаю купюры, передаю их уставшему таксисту.
Люблю приходить на работу раньше всех. Вдохнуть запах фотостудии, закрыть глаза, и минуту ощущать себя счастливой – да, пожалуй, стоило год назад рискнуть, поставить на кон всё, занять кучу бабла и открыть своё любимое дело.
Врубив в помещении свет, включаю технику. Принтеры шумят, процессоры на компах гудят. Всё так привычно и по родному.
Но с работой не складывается. Зато я быстро нахожу себе занятие, вооружившись ведром воды и шваброй. Сто квадратов начищаю до блеска. Затем вытираю на всей мебели пыль. Перехожу к витрине и каждую фоторамку – мягкой тряпочкой, чтоб тоже не пылинки. К восьми утра у меня всё блестит.
Сделав кофе, устраиваюсь за ноутом. Обрабатываю фото на документы, которые вчера девочки приняли на сегодня. На фоне играет музыка. Я почти счастлива.
– Анастасия Александровна? – удивляется Лида, переступив порог студии.
– Ага, она самая. Привет.
– Доброе утро, а чего в такую рань? Случилось что-то?
– Да нет, всё нормально, – улыбаюсь по привычке, отвлекаюсь ненадолго от фотошопа, чтоб посмотреть на Лиду: – А ты чего такая красивая? Даже волосы накрутила.
– А у меня день рождения!
– Серьёзно? И ты не сказала заранее? – Лида застенчиво пожимает плечами.
А я уже срываюсь с места и спешу обнять именинницу.
– Извини, что без подарка. Я в обед пиццу притащу, отметим.
***
В обед, как и обещала Лиде, заказываю пиццу. Решаю поехать за ней сама, заодно заскочу в торговый центр и куплю подарок.
Поднявшись на эскалаторе, ступаю на второй этаж “Ривки” и топаю в любимый бутик с женской одеждой. Долго выбираю. Останавливаюсь на белом топе и летней рубашке из белой джинсовой ткани. Заодно и себе присматриваю пару шмоток. Оплатив всё на кассе, иду в пиццерию.
В пиццерии называю волшебные циферки – номер своего мобильного. Пока прикладываю мобильный к терминалу, меня с ног едва не сбивает один пухляш – темноволосый мальчонка с кудряшками, лет двух.
– Саша, сынок. Стой! Ты куда?
Мужской голос пробирает до дрожи. Я не успеваю сообразить.
Обхватив мою ногу, мальчонка прячется от своего отца за мной.
– Вот ты где. Ну проказник, – склонившись, отец берёт Сашу за руку. Выпрямляется: – Вы нас извините, пожалуй…
Как дура смотрю на него и улыбаюсь. Головой качаю. Нет, ни хрена не извиняю, форсмажорный ты мой.
Виновато опустив взгляд, Санёк говорит кудрявому пухляшу, чтоб он шёл к маме. Провожаю взглядом ребёнка. Забавная картина: мама, папа и двое деток пришли в пиццерию.
А я… Я же просто Настька-фотограф, со мной так можно, да. Любовь и золотые горы никто не обещал.
Почесав затылок, Санёк стреляет в меня глазами. Думает, чтоб сочинить такого правдоподобного, чтоб и на этот раз прокатило. А я похлопываю его по плечу.
