Босс для Золушки
- Ну что, сильно влетело? - спрашивает Людка. - У тебя лицо, хоть пожар туши.
Мы с ней пересекаемся в баре-ресторане, чтобы подменить заболевших официанток по распоряжению Горыныча. Наверху в банкетных залах в нашем присутствии не особо нуждаются, поскольку помещения арендовала на сутки туристическая фирма для празднования своего юбилея. И фуршет для них организован праздничным агентством. С ними прибыли свои официанты в маскарадных костюмах, которые помимо обслуживания ещё и фокусы показывать умеют. Не то, что мы с Людкой.
- Да нет, совсем не влетело, - смущённо улыбаюсь я. - Тут такое дело... Помнишь, про мальчика рассказывала, из-за которого туфлю потеряла?
Людка с заинтригованным видом придвигается поближе.
- Помню. Ну и..?
- Оказалось, что отец того мальчика - наш новый босс, - шепотом сообщаю я. - И он принес её. Мою туфлю. Меня из-за этого вызвали.
Людкины глаза расширяются. У меня мелькает мысль, что сейчас подруга похожа на человека, которого шибануло разрядом электричества.
- Да ну... серьезно?! Крутой мужик припёрся к нам с охраной, чтобы вручить тебе потеряшку?
- Ага.
- И он - новый босс «Дворца»?
Я молча киваю. Для меня и самой это звучит невероятно.
- Ты что, разыгрываешь меня? Сегодня вроде не первое апреля.
- Это правда, Люд. А сейчас у него совещание наверху с акционерами копорации, к которой мы теперь принадлежим.
- Я не верю! - Людка мотает головой и протягивает руку. - Ну-ка ущипни меня, вдруг сплю... Ай! Ладно, не сплю. Но всё равно, это как-то...
- Девчонки, на горизонте клиенты, - окликает нас из-за стойки бармен Дима.
Разговор мы прерываем, но по лицу Людки заметно, что новость она будет переваривать ещё долго. Я хорошо знаю ее и вижу, как сильно ей хочется обсудить происходящее, но времени на это нет. Близится обеденное время, и клиентов в помещении становится всё больше.
Я и сама пребываю в состоянии некоторой прострации. Тело механически двигается, руки приносят заказанное, протирают опустевшие столы и забирают грязную посуду... но мыслями я не здесь.
Я - там, в кабинете гендиректора, смотрю в потрясающие медовые глаза и вижу, как подрагивают от сдерживаемой улыбки твердые мужские губы. Что он теперь обо мне думает после дурацкого инцидента с папкой?
Впрочем, реальность очень скоро напоминает о себе.
После обеда бар-ресторан пустеет, но это ненадолго. К вечеру здесь снова начнется ажиотаж. Я рассеянно протираю столы и убираю использованные салфетки и зубочистки. Из клиентов пока остаётся только пара человек - какой-то краснолицый толстяк за дальним столом и высокий платиновый блондин в стильно-светлом костюме с укороченными рукавами, устроившийся на высоком барном стуле. Оба неспешно прихлебывают свои напитки и внимания не требуют.
Зато третий клиент, который появляется на пороге, окликает меня сразу же:
- Катенька!
Я неприятно вздрагиваю, узнав голос, и отрываюсь от уборки последнего свободного стола. Вадим с вальяжным видом подходит ко мне и улыбается так безмятежно, будто в прошлый раз и не вел себя по-свински. Будто ничего такого не случилось.
- Ну что ты так напряглась, мой гордый котёночек? - насмешливо говорит он. - Принеси-ка мне обычный заказ. Ты ведь знаешь мои вкусы.
- Конечно. Сейчас принесу.
Обычный заказ - это любимый пенистый напиток всех футбольных фанатов, тройная порция фисташек и длинные полоски солено-вяленой рыбы. Я возвращаюсь с ним к Вадиму, отчаянно надеясь, что он будет вести себя прилично. Но от опасений избавиться не могу - этот клиент слишком наглый и непредсказуемый в своих настроениях.
Сначала все идёт нормально.
Вадим кивком благодарит меня, смотрит очередную игру на видеоэкране, который висит над барной стойкой, и жуёт фисташки, жадно прихлебывая из большой высокой кружки. Я облегчённо вздыхаю: если он увлечен футболом, то я в безопасности от его внимания.
Однако настроение Вадима стремительно портится, когда блондин у стойки просит бармена сделать звук потише. Тот бросает извиняющийся взгляд на Вадима, разводит руками и просьбу клиента выполняет.
Как по мне, то происходящее на экране слышно отлично. Каждое слово футбольного комментатора, шум ликующих фанатов с трибун на очередной гол, забитый в ворота противника... всё это звучит вполне отчётливо.
Но у Вадима явно другое мнение. Он резко отодвигает от себя кружку и скрещивает на груди руки, мрачный и недовольный. Но наехать на блондина - судя по внешнему виду, очень уверенного в себе и весьма обеспеченного, - не решается.
- Катя! - Он манит меня к себе указательным пальцем.
Жест, который я ненавижу в его исполнении. Он делает это как-то... унизительно, как будто является не клиентом ресторана, а моим личным хозяином.
Подхожу к нему снова, стиснув зубы в закрытой вежливой улыбке. То, что меня назвали Катей, а не Катенькой, не предвещает ничего хорошего.
- Что-нибудь ещё?
- На моем столе полно мусора, - брюзгливо заявляет он и указывает на горстку скорлупок от фисташек на столе. - Почему не убираешь?
- Сейчас уберу.
- Нет, ты мне скажи! - он повышает голос, и блондин у барной стойки искоса смотрит на него. - Какого черта я должен торчать здесь каждый день и терпеть плохое обслуживание?
Дело плохо. Большая пузатая кружка с остатками горькой пены уже пуста, а глаза Вадима смотрят мутно. В таком состоянии и при плохом настроении он может придраться к чему угодно.
- Извините, - говорю на всякий случай уже давно заезженное для меня слово в этом заведении и быстро сгребаю шелуху от фисташек в опустевшую тарелку. Подхватываю кружку и делаю шаг прочь.
- Стоять! - раздражённо шипит Вадим.
Сильный рывок за подол голубого платья не только останавливает меня, но и лишает равновесия. От неожиданности я разжимаю пальцы.
Кружка с тарелкой вдребезги разбиваются об пол. Звон болезненно бьёт по ушам. Фисташковая шелуха густо смешивается с осколками под захлебывающееся бормотание футбольного комментатора.
