Коллектив авторов - Свет Победы

Матвей Овсиенко пал смертью храбрых 1 августа 1943 года на восточной окраине села Молдавановского…

Из похоронки

Я приехал туда, где на фронте убило отца,Осмотрел все дворы в бастионе казацкомИ бродил между хат от конца до конца –Похоронка неправдою стала казаться.

Ослепительно солнце сияло в тот день,От жары все живое сомлело в истоме.Раскаленным был каждый и дом, и плетень.Тишина, будто кто-то и нынче здесь помер.

А вокруг, по холмам виноград золотойЗажигал полновесные спелые гронки,И струился в селе тот особый настой,Когда грех говорить даже громко…

Я пристыженно, молча поднялся на холм,Возложил гладиолусы у обелискаИ, не в силах сдержать удушающий ком,Отошел и склонился в почтении низко.

Видел списки как будто в горячем дыму,Отыскал среди прочих фамилию бати:Почему-то особая почесть досталась ему –В указании года рождения, дате…

Что ж, спасибо! Спасибо хотя бы на том!День, когда он убит, я узнал в похоронке.Вдруг ознобом ожгло меня в зное густом –И шагнул я, попятился тихо в сторонку…

Вот и все… Посетил. Попроведал. Узрел…Почему ж ни одной, ни единой слезинки?Ведь не бой тут прошел, а расстрел!Не сошлись тут враги в боевом поединке…

По восточной окраине батю в атаку вели,В полный рост шел с винтовкою на пулеметы,Будто был богатырскою силой велик…Или с ним, казаком, тут сводили все счеты?

Мне кричать бы, подняв до горы кулаки,Но молчал я, сжимая сведенные скулы:Спорить грех о былом с поднебесьем такимВ тишине этих сельских полуденных улиц.

Я ничей тут покой в этот день не смутил,И протестом я мирную жизнь не нарушил.Сын убитого воина, здесь на возвратном путиЯ срывал, уходя из села, переспелые груши…

Борис ОРЛОВ***Отцу, Александру Евгеньевичу Орлову,гвардии лейтенанту, командиру роты автоматчиковтанкового полка. 2-й Белорусский фронт

Из калитки ты шагнул в войнуС легкою котомкой за плечамиИ, как предки к правде в старину,Шел по ней и днями и ночами.

В поисках всемирной тишиныУкрощал безжалостные дотыИ в Берлине вышел из войныЧерез Бранденбургские ворота.

1985

***

В июле стог сметал отецИ лег в сырую землю.Блестит луна, как бубенец,Медвежьи сосны дремлют.

Отца помянем. По сто граммНальем. Закусим луком.А стог стоит, как светлый храм,Над сиротливым лугом.

1983

Виктор ПАВЛОВ***Памяти моего дяди П.А. Полиектова

На развилке липовых аллей,Что сошлись у сельского погоста,Повстречался мне лихой старлей –Погранец небольшенького роста.Вышло это на исходе дняВ месяце июне, в прошлом веке.Отчего у взрослого меняТак не к месту задрожали веки?– Если я на правую сверну,То куда ведет она, служивый?– На войну, племянник, на войну,Даст Бог, свидимся, коль будем живы!А вот будем ли? – он крикнул мне,Вскинул вещмешок и шаг добавил.И ушел, и сгинул на войнеСтарший лейтенант – мой дядька Павел.Он на довоенной фотке в фасСнят, а в профиль даже не представить…Не разжалобить хотел я вас –Лишь маленько потревожил память!..Не дождалась бабушка сынка –Тихо прикорнула на погосте.Поседели два моих виска,И усталость напросилась в гости.Надо бы махнуть на пару дней –Положить цветы к его заставеУ развилки липовых аллей,Что ведут к забвению и славе!

Николай ПЕТРОВКЛЯТВАПамяти отца,Ивана Петровича Петрова

Отец под Курском в сорок третьемФашистской пулею сражен,И я мальчишкой малолетнимОтцовской ласки был лишен.

Пришла по почте похоронка –Перед глазами поплылаМоя любимая сторонка,Что в день июньский мне мила.

Я помню, мама, было тяжко:Утрата горечью легла.А ты, вдова, моя бедняжка,Ушла в заботы и дела.

Мы были мужественны духомИ загрубели от войны,Улавливали чутким слухомОтчаянье своей страны.

Война закончилась Победой,Далась Победа нелегко.Я шел за плугом рядом с дедом –Ушел из детства далеко.

Я верю в будущее свято,Горжусь любимою страной!Отец убит. И, сын солдата,Защитник я страны родной.

Андрей ПЕТУХОВВ СЕЛЕ ТРОИЦКОМПамяти деда, Ивана Васильевича Петухова,рядового 22-го гвардейского артиллерийского полка3-й гвардейской стрелковой дивизии, участникабоев подо Мгой, у Синявина, в районе Волхова.Был тяжело ранен, умер в 1950 году

Он пришел в простреленной шинели,Хлеб достал и стал его делить:«Думали, погиб я?.. Не отпели?..Победили! Значит, будем жить!Эх, пехота! Попрощался с другом –Юной жизни оборвалась нить…Хорошо весной идти за плугом,А не в землю друга хоронить».

Посмотрел в окно на старый храмИ погладил сына по вихрам.

Сергей ПОРШНЯКОВПРЕДВОЕННЫЙ СНИМОКПамяти Николая Ивановича Чижикова, летчика,капитана, кавалера двух орденов Красной звезды.Погиб в городе Жешуве в Польше

Все роли распределены.На фотоснимке – мама с братом:Одна неделя до войны,Счет времени пошел обратный.Не ведают, что впереди:У мамы – ад блокадный, страшный,А брат – моложе тридцати –Он никогда не станет старше…

Елена ПЯБУСВ СОРОК ПЯТЫЙПамяти деда, Александра Матвеевича Матвеева,младшего сержанта, всю войну провоевавшегона Ленинградском фронте, скончавшегося в 1945 году

Он вернулся с войны домой:Жив, здоров, не ранен в бою.Фронтовик, неприметный герой,Что Россию спасал свою.

Впереди столько планов, дел:Ленинград поднимать из руин.Он с надеждой вперед глядел,Рядом – дочка, жена и сын…

Только сердце сказало «нет» –Боль войны извела дочерна,И под мирной звездой в сорок летОн ушел за погибшими вслед…Сорок пятый. Победа. Весна.

Александр РАКОВРАЗГОВОР С ОТЦОМПамяти отца, Григория Ивановича Ракова,прошедшего войну от рядового до майора на фронтах:Западном, Волховском, Украинском.Среди многих наград – орден Красной звезды

– Война – это страшно, папа?– Нет слов описать, сынок!Случалось от немцев драпатьИ всаживать в грудь клинок.За долгих четыре годаПрознаешь, что смерть – кругом.Порой что казалось бродом,Зияло бездонным дном.Однажды весной на полянкуЯ выбрался покурить,А бомба нашла землянку –И некого хоронить…На фронте провел все время,Не ранен ни разу был.Случилось, стрелял в меня немец,Но я его первым убил.Я ползал к фашистским окопамВ железный рупор кричать:«Сдавайтесь тушенку лопать,Не то мы вас будем кончать!»И шли, «прикупив» листовку, –Подальше от слова «смерть».А мы, допросив плененных,Их отправляли в Смерш.Послушай-ка, сын, про связиста,С которым я рядом спал.А был он телефонистом,Героем Союза стал.Взрывом провод разорван –Без связи нельзя войскам.Самый высокий орденПосле связисту дан…Обе руки пробиты,Взял он концы – и в рот:«Вот мы теперь и квиты,Наглый фашистский сброд!»Мертвые губы синели,Но между ними теклиШтаба приказы – и к целиСнова гвардейцев вели…

Сынок, не будем о войне,Она полна тревог.Но счастлив, счастлив я вдвойне,Что счастлив ты, сынок.

Николай РАЧКОВОТЕЦПамяти отца, Бориса Сергеевича Рачкова

Когда над Родиной набатомБеда качнула небосвод,Отец мой стал простым солдатомВ тот страшный сорок первый год.

Идя сквозь слезы, кровь и пепел,Чье сердце гневно не дрожит?Не знаю, где он пулю встретил,Не знаю я, где он лежит.

И чья рука его зарыла,Песок иль глину постеля.Но знаю, что его могила –Вся им спасенная земля.

ПРОВОДЫ

«По вагонам!» – хлестнуло по нервам.Лица сразу – как серый свинец.Ты от нас молодым в сорок первомНавсегда уезжаешь, отец.Мама смотрит почти отрешенно,Мама мною беременна, мной.Эх, из этого эшелонаНикому не вернуться домой.

Ты последним усилием волиКрикнул сквозь нарастающий гул:«Будет сын – назови его Колей!Будет дочь…» – и рукою махнул.И с разгона пошел, и с разгонаЭшелон в предназначенный бой…Добежать бы, отец, до вагона,Хоть бы взглядом проститься с тобой!

Ирэна СЕРГЕЕВАПЕСНЯ СТАРШЕМУ БРАТУИгорю Андреевичу Сергееву, танкисту, командиру взвода.Воевал за Ленинград, Сталинград, брал Будапешт и Вену.Кавалер орденов Красной звезды, Красного Знамени, Александра Невского

Идешь ты бравою походкойВдоль майских улиц налегке,И разноцветные колодкиГорят на сером пиджаке.Как это небо голубые,Глаза по-юному блестят,А что виски уже седые –Так ведь тебе за пятьдесят.

Но ты – тот парень норовистый,Пригожий, краше всех собой,Что в сорок первом стал танкистомИ в сорок пятом кончил бой.Ты тот, горевший вместе с танком,Тот, что в госпиталях лежал,Приехал к нам и пел «Землянку»,Медали мелом начищал.

Твоя горячая натураИ нам, в тылу, была видна…Соседка наша тетя НюраС тобой стояла у окна.Соседка наша тетя НастяБыла, как видно, влюблена…И в сорок пятом слезы счастьяРоссия в мае пролила…Еще не тяжкою походкойВ весенней молодой толпеИдешь, и светятся колодкиНаград на скромном пиджаке.

Вся эта жизнь – тебе наградаЗа кровь, пролитую в войне,За оборону Ленинграда,За оборону Сталинграда,За юность, отданную мне.

Владимир СКВОРЦОВНАСЛЕДСТВОСтепану Емельяновичу Скворцову, прошедшему всю войну,неоднократно раненному,награжденному многими боевыми орденами и медалями

Помню, как-то сокрушаласьВ клубе модница одна:«Сколько лет уже промчалось,Как закончилась война!Что ты пишешь, в самом деле?!Разве могут до сих порБыть осколки в чьем-то теле?Это, кажется мне, вздор!»Кто-то встал, с ней спорил рьяно…И подумалось вдруг мне:Знают дети ветерановДостоверней о войне.Нам всю жизнь гордиться стоит,Хоть заслуги в этом нет!Помню, как отец простонетДа зажжет на кухне свет.Забормочет хрипловатоЧто-то там – не разберешь,До того витиевато:И про Бога, и про вошь…

Пот со лба смахнет ладоньюЧерствой, твердой, что кора…Не пожалуется с болью –Лишь прокурит до утра…А бывало, к непогоде,Как заслышу стон в ночи,И во мне осколки вродеВдруг забродят – хоть кричи!Пусть плодятся кривотолки –Это честь, а не беда:С детства впились мне осколкиПрямо в сердце – навсегда!

Владислав СТАРИКАН***Моему дедуВасилию Васильевичу Кузнецову

Был он молод, и жить бы да жить,Только выпала доля иная.Натянулась и лопнула нить –Он не встретил победного мая.

Без него и семья – не семья,День сегодняшний – словно вчерашний.Без него сиротеет земляИ пустеют заводы и пашни.

Сколько в мире таких молодцов!Накренится, обломится ветка…На могилах ушедших отцовРусь бессмертная держится крепко.

Алексей ФИЛИМОНОВБЕЗЫМЯННЫЙ САДПамяти деда, Тимофея Давыдова,погибшего при освобождении Венгрии

Война скликает всех по именамИ возвращает в вечность безымянных.Фамилии небесным куполам,В сиянии сквозных и необманных,Открыты, и слезой блестят садыНа кладбище несбыточном, нездешнем.Там вишня дотянулась до звезды –Ее сажал мой дед, почти воскресший.

Олег ЧУПРОВЭТОТ ДЕНЬПамяти отца, Акима Ивановича Чупрова,воевавшего рядовым на Ленинградском фронте, награжденного медалью «За отвагу»,скончавшегося от ран после Победы

Целых пять мне было, целых пятьВ этот год, великий для народа!Рассиялась светлая погода!А людей, людей! Не сосчитать!..Папка мой совсем помолодел,Раньше хмурый был, а нынче – весел!Ордена на грудь свою повесил,А протез сегодня не надел.Я бегу, в кого-то целюсь: «Пли!»Я кричу: «Фашистов побороли!»А у мамы – маленькая, что ли? –Слезы почему-то потекли…

Было пять всего мне… Шел, сопя,Но, видать, отцовская порода:Маленькой частичкою народаЯ, малыш, почувствовал себя!Он все дальше, дальше – этот год…День же этот – ближе, ближе, ближе!Лишь глаза закрою – ясно вижу:Мой отец – сияющий! – идет…

ТЫ ВРАГОВ ПОБЕДИЛ, ЛЕНИНГРАД!