Юрий Туманов - Планшет разведчика
И вновь сквозь плотный огонь автоматов можно услышать ровный стук «Дегтярева». Все чаще, злее бьет «Дегтярев». Захлебнулась вражеская атака.
«Отважный пулеметчик недоступен противнику», — вспоминаю я гордые слова нашего Боевого устава.
«Микола за пулеметом», — догадываюсь я.
Стоны раздаются уже близко. Значит, дядя Вася продолжает отползать, прикрытый огнем друга.
Да, хороший пулеметчик стоит роты! Ничего не мог поделать враг с дядей Васей, а теперь вот Микола не хуже управляется.
Но сколько у них патронов? И почему по ним не ударят из пушки? Видно, здесь нет регулярных войск. Везет нам! Протянуть бы до вечера.
Проходит еще минут двадцать, и на гребне пологого склона оврага, за которым видны далекие деревенские крыши, появляются трое советских бойцов. Один, без шапки, с забинтованной головой, залег на вершине с пулеметом и время от времени бьет короткими очередями. Второй, шатаясь, бредет вниз, тащит на себе раненого в каске. Он укладывает его возле сугроба грязного снега, достает лопатку и принимается отрывать окоп. Потом машет рукой пулеметчику, и тот тоже спускается вниз. Они достают из вещевых мешков патроны, быстро перезаряжают пулеметные диски. Дисков, насколько мне удалось заметить, всего три. Бойцы зарядили диски и окапываются между сугробами. Опытные солдаты, бывалые. Даже я вот — знаю, где они залегли, а с трудом различаю их с такого небольшого, не больше полусотни метров, расстояния.
Да, такого не предусмотришь! Сейчас в овраг ринется вся орава преследователей. Вынимаю обойму, проверяю пистолет. Песок не скрипит, все части двигаются плавно. Вставляю обойму, вновь загоняю девятый патрон в ствол, жду.
Проходит минут пятнадцать, полчаса, а фашистов нет и нет. Значит, им известно, что за гребнем до самого дна оврага метров на двести тянется размокшая пашня. Местные, значит, — фольксштурмовцы.
Проходит еще время. Неужели отстали?
Долго размышлять не приходится; фольксштурмовцы появляются целой гурьбой. Они выскакивают справа на шоссе, перебегают к ближнему от меня кювету, на ходу простреливают овраг из автоматов. Стрельба и треск перерубленных пулями веток кустарника наполняют овраг. Затем все стихает: залегли в кювете, ждут ответной пулеметной очереди.
Пулеметчики молчат. Над кюветом начинают мелькать серо-зеленые пилотки, похожие на утюги. Высунется, повернется вправо, влево и нырнет вниз. Потом появляется пилотка на другом конце. Потом две сразу. Но держатся они осторожно. Чуть шорох — и голов как не бывало.
Пулеметчики молчат. Молчу и я. Буду стрелять только в упор, когда подойдут вплотную. Что толку хлопать из пистолета, как из пугача, за сто метров!
Гитлеровцы тем временем, не встречая отпора, вылезают из кювета. Теперь, когда они сбились в кучу на шоссе и горланят, можно бы одного-двух и достать пулей, да ни к чему это. Молчу. Молчат и пулеметчики.
Среди голосов, звучащих то у самого обрыва, то подальше, отчетливо слышится резкий голос командира и еще один высокий, визгливый, похожий на женский. Этой-то волчице что здесь нужно?
Стоят они над обрывом я о чем-то сговариваются, спорят, переругиваются. Злые, раздраженные. И опять выделяется тот же визгливый голос. Он звенит, как мне кажется, над самым ухом. Осторожно выглядываю из-за куста.
Неподалеку от моего укрытия торчит краснорожий верзила солдат, а рядом, едва доставая головой до его плеча, белесый мальчишка лет пятнадцати, в такой же зеленоватой шинели и в шлеме. Вот чей голос я принимал за женский! Меня за кустами не видят, к тому же стоят ко мне спиной.
Мальчишка оглядывается на верзилу и сбрасывает с плеча карабин.
Ах вот оно что! Он увидел лежащего бойца на той стороне оврага.
«Давай расстреляем, а? Давай?» — написано на бесцветном и очень злом лице подростка.
— Шш… шш! — шипит верзила и недоуменно показывает один палец.
А на той стороне оврага не замечают надвинувшейся грозы. Тоже, видно, от страшного переутомления спят пулеметчики. Во сне или в забытьи тихо стонет раненый. По этим стонам, может быть, и нашли его враги.
Чуть слышно хрустнула ветка у меня под рукой когда я начал вытаскивать пистолет. Волчком обернулся верзила и присел. Ствол автомата зашарил по кустам. Злые огоньки сверкнули под надвинутой на брови пилоткой… Все! Замри. Мальчишка, тот лишь сверху вниз с любопытством поглядел на скорчившегося верзилу, злорадно улыбнулся и опять отвернулся. Он застыл, как охотничья собака в стойке весь подался в сторону пулеметчиков. Верзила оглянулся, яростно схватил мальчишку за плечо и рванул к себе. Тот даже скривился от боли, и по его растерянной физиономии было видно, что он ничего не понимает. Верзила пригнул мальчишку к земле и злым шепотом начал ему что-то втолковывать. При этом он тыкал в лицо мальчишки палец, «…айн, нур айн…» — сумел я понять, да и то лишь потому, что верзила повторял это несколько раз. Казалось, лиц его стало совсем багровым от злости.
Теперь и мальчишка начал озираться по сторонам, держа наизготовку карабин.
И вот они оба, то и дело поглядывая на раненого, направились вверх по оврагу. Их путь — мимо моего куста. Солома, которая валяется на дне оврага, сопровождает шуршанием и хрустом каждый их шаг. Меня они не видят.
Что же их пугает? «Айн, нур айн!» Они видели только одного из наших. Видать, полагают, что двое других с пулеметом спрятались в стороне и как только преследователи обнаружат себя выстрелами, пулеметчик срежет их очередью.
Фашисты уже рядом со мной, а я еще не принял решения. Могу застрелить обоих, это нехитро: моего куста им не миновать, пройдут рядом. Но даже если удастся обойтись двумя выстрелами, на них все равно сбегутся другие, а трупы точно укажут и мой адрес и адрес пулеметчиков. Да, но если эти двое пройдут мимо, может быть, сейчас сюда вернется вся банда?
Кусты трещат у меня за спиною — немцы уходят. «Ну, дождался?» — пилю я себя.
Привстал на одно колено, выглянул из-за куста. Гитлеровцы уже в конце оврага, гам, где он пересекается с лощиной. Впрочем, мальчишку уже не видать, покачивается лишь пилотка верзилы. Не стрелял, когда они были рядом, а теперь и вовсе мало смысла. Ну, а наши бойцы? Спят! По прежнему спят!
Фашисты скрылись за поворотом оврага. Выскакиваю из своего убежища и иду за ними вслед, чтобы выяснить обстановку. Все стало ясно с первого взгляда. Недалеко, меньше чем в полукилометре, разлеглись на сухом пригорке преследователи. Их человек десять, не меньше. Они еще не слышат, что им визгливо кричит мальчишка, но видят, как он воинственно взмахивает карабином и показывает рукою на овраг. Один за другим солдаты вскакивают на ноги и спешат навстречу тем двоим.
Бегом возвращаюсь на прежнее место. Надо подаваться поближе к пулемету, перебраться на ту сторону оврага. Но стоило ступить в трясину, ноги увязают выше колен. Шаг, второй… Нет, не успеть перебраться, застигнут на полпути! Выдираюсь обратно, швыряю камешки через овраг в спящих бойцов. Раненый приподнял голову. Это и есть Василь Василич. Лица его не разобрать, но вижу, что он сильно зарос бородой.
— Немцы! Немцы! — кричу я и тычу пистолетом; туда, где овраг кончается и упирается в мелкую лощину.
Не слышит он меня или не понимает?
— Немцы! Немцы подходят!
Опять мчусь к концу оврага — ближе к опасности, но здесь более удобная позиция для засады. Выглянул в лощину — и тут же отступил. Беспорядочной толпой бегут на меня по лощине преследователи. Их больше десятка. Ёкают болотные кочки под солдатскими каблуками, летят брызги. Впереди всех знакомый уже фашистский сосунок, лицо его искажено от охотничьего азарта.
Чуть подрагивает пистолет в вытянутой руке. Восемь патронов в обойме, девятый в стволе. Медленно, плавно, как учили на стрельбище, нажимаю на спуск.
Левой рукой лихорадочно роюсь в кармане, выгребаю запасные патроны. Успеть бы только перезарядить обойму!
Спусковой крючок уже не пружинит, чуть скрежетнул и встал на упор. Теперь дунь посильнее на палец и — выстрел. Я опускаюсь на колено и кладу пистолет на согнутую в локте руку — так удобнее, точнее, и в тебя попадут не сразу.
С треском врезались в кустарник фольксштурмовцы. Непроизвольно тут же вздрогнул указательный палец на спуске. Грохот выстрела оглушил меня. Канонада на Висле казалась тише.
Мгновенный озноб проходит по телу. Солдат в очках, выскочивший прямо на меня, роняет автомат и, обхватив руками живот, садится в черный ил. Бежавший следом спотыкается о сидящего, падает, на лету получает пулю и валится в колючий кустарник. Еще и еще раз подкидывает вверх мою руку отдача пистолета. Еще один солдат или фольксштурмовец, кто там его разберет, кувырком летит с откоса в трясину. И все, все! В исступлении что есть силы жму на спуск. Выстрела нет. Обойма пуста… А перезаряжать когда уж! Вот они — красная перекошенная рожа верзилы, вот белесый мальчишка…
