Олена Степова - Истории из зоны АТО

Донбасский дневник.

(Фейсбук времен АТО)

Людина нібито не літає…

А крила має. А крила має!

Вони, ті крила, не з пуху-пір’я,

А з правди, чесноти і довір’я.

Ліна Костенко

Ця книга склалася із записів у Фейсбуці: у червні 2014 на голос Олени Степової – голос похмурого луганського прикордоння – кинулися сотні, потім тисячі людей. Зараз у її МЕРЕЖАХ їх без малого 20 тисяч. Читають не тільки «статуси», а й коментарі, радіючи відгукам з усієї України, підбадьорюючись: «Донбас люблять! За Донбас моляться! Нас не залишать». Не покиньте Донбас, просить Олена. Заради тих, хто живе там і не може виїхати, кинути батьків, хворого друга, собаку. Легко виїжджали, кидаючи своїх тварин, а часом і людей, ті, хто заварив цю кашу. Але ті, хто не зрадив Батьківщину, чи можуть зрадити живі істоти? І навіть цей будинок, цей сад, степ, вітер в степу – на кого покинути?

Не покиньте Донбас, закликає Олена, заради самої України: «Подивіться на Україну: вона, як метелик, що розправив крила. Схід і Захід – це два крила. Не обривайте їх, не ламайте!».

Похоже у каждого из нас теперь свой Бог и своя вера. Эта война нас разделила не только по политическим взглядам, а и по воспитанию, духовности, зрелости, вере, религии, человечности. Моя вера и мой Бог дали мне Заповеди, любовь к земле, людям, пример самопожертвования Иисуса Христа, жертвенность и милосердие и доброту. Вера, сам Бог и есть Любовь. Моя вера прививалась мне с детства моей покойной бабушкой, которая на мой любопытный вопрос о Боге, мне пионерке, давала ответ: “Его никто не видел, но если ты живешь честно, делаешь добро людям, не берешь чужих вещей без разрешения, помогаешь младшим, уважаешь старших, то, ты его не увидишь, но поймешь, что он тебе помогает”.

Дедушка и бабушка прожили в полной гармонии, любви и согласии. Когда бабушка умерла, дедушка так тосковал по ней, что разговаривал с вышитыми нею подушками, рушниками, фотографией. На маленьком участке земли у нас всегда были хорошие урожай. Мы продавали виноград, малину, зелень, чтобы купить уголь, одежду, так как пенсию у бабушки была 24 рубля (она работала в колхозе). Меня крестили по моему самостоятельному решению в 14 лет. Я сама попросила бабушку отвести меня в церковь. Я искала, что еще не понимала, просто искала. У меня была коса ниже пояса, я расплела ее, чтобы священник срезал у меня волосы, но очень боялась, чтобы не обрезали косы, и батюшка меня успокаивал. В церкви меня напугали мрачные и свирепые старухи, черные, угрюмые, ненавидящие, они убивали одним взглядом, корчили лица , постоянно говорили мне злым голосом, куда идти, что делать, обсуждали, что , мол, такое юное создание уже по уши в грехах, если явилось в церковь. Короче впечатления были не очень. Вывод пришел сам: вера и Бог-это личное и потаенное, что даже нельзя нести в церковь, так как это могут у тебя украсть, убить, очернить.

Я почему то всегда была против посредников между мною и Богом, между мною и Верой. Я не понимала, почему я не могу просто разговаривать с Богом, Ангелом сама, для чего нужны ризы, золото, определенные ритуалы. Я спрашивала:”Разве Бог не слышит меня , если я с ним говорю или молюсь?” И бабушка говорила: “Ты что, конечно слышит, даже когда ты молчишь”. Сейчас я читаю сообщения о том, что священники берут в руки оружие, что церковь не объединяет , а разъединяет людей, что за веру могут убить так же, как за политическое инакомыслие, что могут убить даже за то, что ты вежливый, читающий, думающий, интеллигентный, зарабатывающий деньги, любящий Родину, я понимаю. что вера и любовь, милосердие и доброта, воспитание и духовность, они не имеют вероисповедение, они передаются нам с чем-то иным. Нельзя навязать или заставить, или научить БЫТЬ ЧЕЛОВЕКОМ религией, обрядами и ризами. Даже те, кто считает себя супер верующими и супер православными и супер правильными, могу бросить в тебя камень, только за то, что ты читаешь не те книги, слушаешь не ту музыку, любишь не ту землю, веришь не в того царя, смотришь те но телевидение, да просто веришь, не так, как они хотят, чтобы ты верил. Сейчас свою точку зрения навязывают автоматом, им же убивают веру.

Как интересно повернулась жизнь. Как резко изменились приоритеты, желания. Как по разному воспринимается мир, звуки, мысли... Резкий звук воспринимается, как выстрел. Гроза заставляет людей хватать вещи и бежать в подвал. Вопрос по телефону:” Лен, а правда, что наши войска в городе?” развивает скорость мышления до скорости звука и резко повышает IQ. Поскольку за секунду надо понять: кто звонит, за кого он, что до этого говорил, кто “наши” по его мнению, как твой ответ воспримется этим человеком, не является ли это провокацией, какие последствия могут быть после твоего ответа.....и дать правильно-безопасный ответ.

Я не хочу сегодня много говорить и что-то комментировать: слишком много боли, страха, безысходности, понимания абсурдности и беззащитности. Слишком. День не должен начинаться со слез. Сегодня Украина сжав зубы оплакивает погибших: молча, ненавидя, не понимая, за что, граждане Украины убили граждан Украины. Два десантника из Донецка, по одному: из Херсона, Одессы, Харькова, Луганск, Кировограда. Остальные 32 человека из Днепропетровской области: Днепр — 10 человек, Кривой Рог- 6, Павлоград- 2, Днепродзержинск — 2, Никополь — 2, Львов — 1.

Сейчас каждый этот город, потерявший своего сына ненавидит жителей Луганской области. Мы стали кровниками для этих городов. Мне не чего сказать в оправдание. Сказать, что воюют российские наемники — так это их сюда позвали жители нашей области. Сказать, что ребят под ПЗРК подставило их руководство, так это мы платим налоги и содержим предателей в генералитете армии.

За что воюет Луганщина? — за то, чтобы стать феодальным государством Януковича-Ефремова-Ахметова? стать укрытием ворам, которым некуда бежать и негде воровать? Я не знаю за что воюет Луганщина. Я — ее дочь, перестала понимать свою малую Родину: ноющую, но получающую приличную зарплату, пользующуюся социальными льготами, занимающуюся бизнесом и получающую прибыль, но ненавидящую Украину, поедающую руку, которая поддерживает, разрушающую фундамент, на котором построен дом. Мне не чего сказать в оправдание, ведь я, ничего не могу сделать, чтобы образумить ненавидящих и убивающих... Прости меня, Украина! Простите меня, ребята! Вечная память!

* * *

В мире существуют параллельные миры. Это факт. По крайней мере, у меня в городе, точно. Еду в город. Надо работать. Надо. Сжимаюсь от мощного, разноголосого пения клаксонов — что это? Колонна празднично украшенных машин, сигналя дарит всем радость — у нас праздник, любовь, новая семья. ЗАГС. Белоснежная невеста, как-то неестественно бела, замерший возле нее в нелепой позе жених, почерневшие лица гостей, которые боятся выходить из машин, со стеклянными глазами смотрящие почему-то не в сторону невесты...иду по взгляду...на противоположной стороне ЗАГСа Дворец культуры, вереница машин, в которые люди в цивильном грузят автоматы. Счастье и свадьбу и людей, едущих убивать, разделяет полоса асфальта. Дорога- призрачная стена параллельных миров. Шаг вправо: мир и любовь, музыка и поцелую, шаг влево: усталые и злые глаза, сжатые скулы, ненависть и автоматы. 

Рынок. Женщина, выбирая копчености, разговаривает по телефону, обыденно так, просто, легко спрашивает у собеседника или собеседницы, куда лучше поехать на шашлыки, на каком ставке не стреляют. 

Параллельные миры существуют. Утро ударило холодом и горем. Глаза застилают слезы, горло сдавлено от рвущегося крика: погибли 49 невинных душ, Небесное войско, призвало к себе на службу ангелов. Где-то смерть, боль, война, выстрелы, а на улице солнце, в саду цветут розы, а спешащие по делам люди, не видят и не чувствуют надвигающегося холода войны. Это хорошо. Это успокаивает.