Ш.У.М. - Кит Фаррет
Источник находился далеко внизу, за стенами внутреннего города. Черные клубы дыма поднимались, растворяясь высоко в небе. Одно из зданий последователей горело. Какое именно, понять было сложно, но однозначно здание это было крупное.
«Что происходит?» — испуганно спросил Диоскорид.
«Марк! — закричал Тиберий. — Что это? Это твоя работа?»
«Хорошее начало дня. — не обращая внимания на вопросы, заметил Марк. — Именно так выглядит начало войны».
Марк немного посмотрел на клубы черного дыма, а затем, кивнув своим конвоирам, побрел в сторону дома.
«Объясни, что происходит, Марк!» — уже в спину кричал Тиберий.
«Прости, Тиберий, но я под домашним арестом. — не поворачиваясь ответил Марк. — На твоём месте я бы не вмешивался, а просто наблюдал сверху и ждал. Тем более, всё равно, уже невозможно что-либо изменить».
Конвой сопроводил Марка до дверей его дома. За всю дорогу он не проронил ни слова, погрузившись в какие-то, только ему известные, размышления.
«Думаю, не стоит напоминать, что Вам запрещено покидать Ваше поместье». — сказал курьер.
«А то что? — усмехнулся Марк. — Убьёте меня? Наказания ведь для аббатов не предусмотрены».
«Ничего. — согласился курьер. — Мне просто сказали, напомнить Вам об этом».
«Вот и хорошо. Будь другом, найди моего курьера и пригласи её ко мне». — подытожил Марк, закрывая за собой двери, прямо перед носом конвоиров, чей ответ он даже не удосужился выслушать.
Как давно он не был дома? Сутки? Двое? Может быть вечность? Последний, относительно полноценный сон был в присутствии холодного трупа. Остальное время Марк перебивался алкоголем и таблетками, так как, закрывая глаза, он моментально погружался в плеяду кошмаров.
Хоть Марк и не попадал в объятия Морфея более чем на десяток минут, его кошмары, всё равно, были реалистичными, и, казалось, длились часами. Сюжет и персонажи не менялись. Война, беззубая девушка, Хозяин склада, Марс с приспешниками и Нерия. Всё это повторялось по кругу, стоило лишь закрыть на мгновение глаза.
Марк осмотрелся. Светлая, грязная и, вопреки открытым балконным дверям, душная комната. Разбросанные пустые бутылки, смятая постель и очерствевшие от засохшей грязи занавески, лишь усиливали негативные ощущения.
Марк не спеша подошел к прикроватному столику и вытащил из шкатулки пару таблеток. Закинув их в рот, он сел на кровать и еще раз осмотрелся. Несмотря на бесконечный марафон бодрости, спать Марку не хотелось. Он бесцельно водил взглядом по комнате, мысленно выстраивая цепочку дальнейших действий. Блуждающий взгляд прямо у ног хозяина остановился на валяющейся смятой робе, которая, видимо, принадлежа недавней гостье.
Марк, поднял робу с пола и, поднеся её к своему лицу, вдохнул полной грудью. Своеобразный, ничем не передаваемый запах, сразу же напоминающий о своей хозяйке. Это были не отталкивающие миазмы, и не притягательный аромат, а какой-то нейтральный букет запахов, который просто освежал в памяти черты того, кому он когда-то принадлежал.
Новые запахи, эмоции и власть. Этого, вероятно, в ближайшее время будет больше чем когда-либо ранее…
