Павел Тетерский - Muto boyz
ТРАНКВИЛИЗАТОР: трамадол
АВТОСАЛОН: Макларен, Вильяме
Чикатило беспомощно клацал по клавиатуре компьютера, который Ваня Семенных установил несколько дней назад. Ваня, как оказалось, был чем-то типа внештатного работника. Всеобщим мальчиком на побегушках, вызываемым по телефону всякий раз, когда большим дядям понадобятся компьютер, видеозапись собеседований или уборка в загаженном кабинете. Дяди, кстати, были круче некуда, но своего офиса никогда не имели: такие парни занимались раньше совершенно другими делами — теми, для которых офис не требуется. Теперь они пытались осесть, остепениться и легализовать капиталы. Для этого они пооткрывали кучу разношёрстных контор по всей Москве — в каждой из них сидели по два-три человека и пытались заниматься чем-то легальным. Одной из таких фирм и была наша «Лауда-Тур». Стриженов знался с дядями на заре своей спортивной юности, а теперь вот вовремя сориентировался в пространстве и подъехал к ним со своей безумной идеей.
Что же касается мальчика Вани — он в течение — дня метался по мере необходимости между всеми этими офисами, как испуганная куропатка, и выполнял указания дядь. Всякий раз, когда он заходил в нашу комнатушку, он прямо с порога улыбался и говорил: «Рад вас видеть». Иногда под конец рабочего дня от него сильно пасло потом.
— Я не могу установить эту долбаную игрушку! — злился Чикатило, пялясь в неприступный серый монитор, на котором одно за другим выскакивали скупые прямоугольные окна. Суть инфо, которую эти окна доносили до PC-пользователя, всегда была одной и той же: если ты хочешь поиграть на рабочем месте — купи себе шахматы.
— Позвони этому бурундуку Ване, — посоветовал я. — Он же компьютерный маньяк, он должен знать.
Чикатило посмотрел на стенку, к которой был прикреплен листочек с «телефонами сотрудников компании «Лауда-Тур». Показать его каким-нибудь конкурентам было бы по меньшей мере стыдно: список занимал четыре куцых строчки, потому что, кроме нас троих и полуабстрактного «офис-менеджера Семенных Ивана», никаких сотрудников в «Лауде» не было.
Чик прислонил к уху телефонную трубку и набрал семь цифр Ваниного домашнего номера. Вежливым голосом автоответчик сообщил, что Иван рад нашему звонку, но, к сожалению, в данный момент не способен подойти к телефону.
Чикатило выругался на автоответчик матом и положил трубку на место. Мы никогда не могли понять, почему дядьки не могли купить Ване сотовый телефон или хотя бы пейджер — они ведь без него были как без рук: пока Ваня изучал компьютер и азы делопроизводства, дядьки увлечённо махали пушками и бейсбольными битами, и теперь заполнять пробелы в образовании было поздно. Персонал же этих самых контор, которые они наворотили, состоял обычно из их родственников, знакомых и родственников знакомых (наш случай был на две третьих исключением), поэтому элементарными навыками там тоже не пахло.
— Слушай, когда уже начнётся эта передача? — спросил Чикатило, с отвращением глядя на Роналдо, пересекающего ярко-зелёный экран стоящего в углу телевизора. — Я уже окосел в этом чёртовом офисе, мне здесь просто нечем дышать.
— Чик, расслабься и посмотри футбол. Нам очень повезло, что сейчас проходит чемпионат мира.
— Я не люблю футбол!!!
— Я тоже когда-то не любил. Попробуй просто посмотреть, и всё. Тебе понравится, тебя вставит.
— Я НЕ ЛЮБЛЮ ФУТБОЛ!!! — взмолился Чикатило загробным воплем, который запросто мог бы стать саундтреком к изобразительному творчеству какого-нибудь Эйч Ар Гигера. Потом он подъехал на своём кресле к стене в углу комнаты, оттолкнулся от неё ногами и ракетой вылетел на середину офиса. Синхронно с этим Таффарел ударил от ворот, и мяч точно так же вылетел на середину поля.
В общем, я понимал Чикатилу — да я и сам, когда не показывали футбол, был примерно в том же состоянии. Ситуация была какой-то критической, блин, ситуация была просто патовой — мы с утра до вечера сидели в этой комнате вдвоём, как тигры в клетке, мерили её шагами из угла в угол и смотрели глупый телевизор. Мы очень надеялись, что всё изменится с приобретением компьютеров, но теперь вот Чикатило уже битый час не мог запустить ни одну, даже самую примитивную игрушку. Похоже, по наущению да Стриженова Ваня установил какую-то хитрую защиту от непрошеных программ. Это начинало действовать на нервы: работать мы всегда ненавидели, но ПОЛНОЕ безделье, помноженное на физическую несвободу и замкнутое пространство, отупляет не хуже усердного бизнеса.
Стриженов забегал к нам в среднем на один-два часа в день — всё остальное время он разъезжал по городу в своём болиде (которого мы уже — после нескольких поездок — начинали панически бояться), якобы по делам. Мы оба знали, что это «очередной случай так называемого вранья»: дел у него было мало, он ПРОСТО разъезжал по городу. Чёрт возьми, у этого толстого парня была реальная зависимость, как от наркотика — если он наматывал на спидометр меньше сотни километров задень, у него начинались ломки. Чикатило как-то раз выдвинул по этому поводу теорию, согласно которой любая вещь может превратиться в наркотик при неумелом использовании. И человек, каждый день пожирающий мороженое или гречневую кашу, через пару лет становится зависимым от этой самой каши — что-то в этом было, хотя оно и звучало не по-научному. Во всяком случае, по отношению к Стриженову эта теория очень даже походила на правду — да по отношению к нему вообще все идиотские теории походили на правду, и мы всё никак не могли взять в толк, хорошо это или плохо.
В любом случае дело не в этом, а в том, что мы целый день сидели вдвоём в этих четырёх стенах и ощущали себя чёрт знает чем, какими-то бумажками с посланиями, закупоренными в бутылку и выброшенными с тонущего корабля. Делать было катастрофически нечего — мы с грехом пополам уже узнали все расценки, договорились со всеми гостиницами, мы вообще подняли всё с нуля: учитывая наш дилетантизм и отсутствие компьютеров, это было просто каким-то подвигом Геракла, типа убийства гидры или расчистки авгиевых конюшен. Когда мы радостно отрапортовали об этом Стриженову, он сказал, что у нас ещё нет лицензии, и начать работать мы не можем.
Это тянулось с самого первого дня нашей работы в долбаной «Лауде». Стриженов возил нас в какие-то префектуры и лицензионные палаты, орал там матом на клерков, стучал своими гирями-кулаками по их столам, обещал проблемы. Но клерки с видом индифферентных акынов продолжали откровенно класть на Стриженова, он их не цеплял своими обещаниями — лицензии как не было, так и не предвиделось, всё это напоминало тухлую воду и не двигалось ни в одну из сторон света.
Дорогостоящая рекламная кампания за деньги дядек, о которой Стриженов договорился на ТВ, из-за этого тоже не могла начаться. Телевизионщики звонили нам и повсюду искали Стриженова, но он и в ус не дул. Это был человек, который никогда не парился и не думал о возможных проблемах — когда мы говорили ему, что партнёры им недовольны и грозятся разорвать контракт, он не слушал и взахлёб рассказывал нам о том, как он сегодня чуть не сбил глупого деда с бутылками или как он уехал с платной стоянки, стартанув с прокрутом и не заплатив за парковку.
— Он ко мне подходит, этот усатый лох в серой форме, и говорит: плати десять рублей, — рассказывал он, шевеля эспаньолкой на толстом подбородке и хихикая от восторга. — Ну, я ему даю ксиву — левую, пропуск на территорию торгового склада в Самаре. А он мне: «Что это вы мне такое показываете?»
Ну, я у него ксиву забрал, а сам — по газам, и задним ходом, так тётку чуть не переехал, пару миллиметров всего осталось… Переключаюсь на первую, руль резко выворачиваю, на вторую — и поехал… А он мне в окно: так, говорит, не делают, что вы себе позволяете. Ну, я по тормозам, высовываюсь и говорю ему: как же ты, ё… твою мать, говоришь, что так не делают, когда я только что так сделал? Ты, говорю ему, врёшь, сукин кот.
После этого Стриженов откидывался на спинку кресла, которое выглядело под ним как ишак под владимирским тяжеловозом, и заливался смехом. Хитрые глазки при этом превращались в раскосые щёлки — чёрт возьми, да он же был на все сто своим, я не знаю, чего это вдруг его потянуло в начальники. Скорее всего, парень долго пытался стать музыкантом (ещё один, кстати, парадокс: его пальцы были толщиной с батон ливерной колбасы), а потом понял безмазовость всего этого и решил резко переключиться. Ему было тридцать шесть, а гитару он продал в тридцать: это было лучше, чем, как Серёга-Алкоголист, пить в говно и с упорством отбойного молотка продолжать заниматься тем, в чём твоё время уже давно прошло. Сидеть в трамвае, с которого тебе надо было сойти пять остановок назад. Стриженов не собирался засиживаться в своем трамвае — он следил за тем, что происходит за окном, вовремя спрыгнул и теперь искал себя в другом. В этом другом ничего у него, разумеется, не получалось — как и любой настоящий раздолбай, он срывал время от времени разной величины куши (скользкие и одноразовые, как презервативы в спермицидной смазке), подрезал то, что плохо лежит, но ни о каком серьёзном бизнесе и речи быть не могло. Какой там бизнес, когда в уме только одно: жать на акселератор, переключать передачи и сбивать лошадей, переходящих через дорогу. Но Стриженов не унывал и думал только о хорошем — может быть, только за счёт этого «Лауда-Тур» к середине июня ещё не развалилась, не рассыпалась карточным домиком, не затрещала по всем швам — или как там ещё принято обозначать крах заведомо беспонтовых предприятий.
