Алексей Рыбин - Черные яйца
За Давида Вавилов заплатил фантастический гонорар. После Давида жить хотелось. Передернуться и жить. Жить и работать. Отрасль ставить. Продукты глубокой заморозки – дешево, питательно, без очереди, через каждые двести метров. Ну, и мороженое, конечно. Всевозможное. На внутренний рынок и на внешний. Экологически чистое, без наполнителей, без заменителей и консервантов.
* * *– Ну что, Артур? – повторил Вавилов. – Что-то хорошее хочешь мне сказать?
Владимир Владимирович очень хотел хороших новостей. Потянулся еще раз, чтобы снова почувствовать приятную боль в мышцах, взглянул на холодильник, в котором, как и положено, стояла бутылка коньяка «Греми», взглянул в окно – на крыше соседнего дома лежал толстый рыжий кот – хорошая примета. Он не часто выходил на крышу, кот этот. Но Вавилов уже проследил закономерность – если кот нежится на теплом железе кровли, значит, день будет удачным.
– Да, знаешь, Володя...
Артур Ваганян, администратор, занимающийся вопросами, связанными со всем, что касается музыкального бизнеса, был человеком на редкость ответственным. Уходить даже хотел из концерна «ВВВ», из вавиловской империи, но смекнул, видно, что лучше все равно ничего не найдет. И правильно.
Бывает, с каждым бывает, – истерика случилась с человеком, о творчестве начал рассуждать, о том, что попса московская ему поперек горла встала, что тошнит его от всех этих дутых, искусственно созданных артистов, певцов и певиц, которые не могут ни одной ноты правильно взять, если компьютера под боком нет или дублирующего исполнителя, – Вавилов все это понял. Понял и простил. Когда Артур через неделю после своего срыва пришел к нему в кабинет, даже виду не показал, даже не намекнул на давешний скандал. Словно бы и не было ничего. Словно и не кричал Артур, что ненавидит шоу-бизнес, что ноги его не будет больше в кабинете патрона, что надоело ему все и ни в один клуб, ни на один концерт он даже в качестве зрителя не придет.
Ничего. Пришел и в кабинет, и в клуб, в один, в другой, в третий. И, как и прежде, стал прилежно трудиться на ниве музыкального шоу-бизнеса, выращивать и продавать молодые таланты.
– Ну, ну, не тяни, – улыбнувшись, подбодрил Артура Владимир Владимирович. – Давай выкладывай, что там у тебя. Еще одно новое дарование?
– Да нет. Дарование-то как раз старое... Не знаю только, что с ним делать. Да и вопрос большой – то ли это дарование, то ли...
– Погоди, погоди. Давай конкретно. Излагай так, чтобы я понял. По порядку. Только не очень долго, ладно? А то у меня немцы сегодня, такая с ними запара.
Вавилов посмотрел на свой старенький «Ролекс». Не слишком модные часы для современной Москвы, но Владимир Владимирович любил эту фирму, с юности любил. Во времена юности для Вовы Вавилова «Ролекс» казался вещью совершенно недостижимой. А теперь уже поздно вкусы менять. Пусть молодежь глупая часы каждый месяц себе обновляет. Вавилов – человек солидный. Консерватор.
– Ну вот. Через сорок минут уже должны быть. Давай по существу, – поторопил он Ваганяна, странно ерзающего в кресле и явно не решающегося перейти к сути дела.
– Володя, – сказал Ваганян и снова замолчал, вытащил белый, идеально выглаженный платок и вытер лоб.
– Ты чего потеешь? – хмыкнул Вавилов и снова посмотрел на кота, развалившегося на соседней крыше. – С бодуна, что ли? Так давай коньячку.
– Нет. – Артур махнул платком. – Нет. Правда, дали вчера немножко... На презентации, понимаешь, был...
– Ну? – нетерпеливо спросил Вавилов. Музыкальный бизнес, в общем, был в компетенции Ваганяна, Владимиру Владимировичу и других дел хватало. – Ну и что – презентация... А дальше?
– Книжку новую представляли, Огурцов такой, может, помнишь?
– А, писатель... – поскучнел Владимир Владимирович. – Ну так что там случилось-то у тебя?
– Да не случилось ничего, Володя. Просто Огурец, ну, то есть писатель этот... Сашка, в общем...
– Слушай, не части, а? – Владимир Владимирович снова взглянул на часы. – Давай быстренько вопрос решим и все. У меня сегодня очень день плотный, Артур.
– Так вот, Огурец... Тьфу ты, господи, Огурцов мне и сказал, что видел на улице Лекова.
– Ну?
– Ну вот. Собственно, я с этим и пришел.
– Погоди. Твой писатель видел на улице Лекова. А я тут при чем?
– Ну, Леков же...
– Что – «Леков»?
– Он же умер...
– М-да? И что теперь? – спросил Вавилов, начиная скучать.
– Ну как же?
Ваганян встал с кресла и прошелся по кабинету. Посмотрел в окно. Вавилов машинально посмотрел туда же. Кота на крыше уже не было.
– Так ведь Леков же...
– Что ты мне голову морочишь? – недовольно буркнул Вавилов. – Что я теперь должен делать? Денег, что ли, на похороны дать?
– Володя...
– Я – Володя, – рявкнул Вавилов. Утро переставало ему нравиться. – Я – Володя, – повторил он. – Что ты мне тут кота за яйца тянешь? Что мне делать? Я сказал: если у тебя там кто-то гавкнул, так скажи толком – помочь, похороны организовать или что там еще?
– Володя... Леков – это тот самый музыкант, которого мы...
– Ну понял я, понял. Короче, давай пиши смету, иди в бухгалтерию. И вообще – это твоя вотчина, что ты меня грузишь с утра? Бери все в свои руки и сам решай. О’кей? Может, коньячку?
– Володя... – Артур снова сел в кресло, – ты не понимаешь. Этот парень – Леков, он умер уже давно. Год назад. Мы выпустили его трибьют. Концерты делали. Бабки в этом деле крутятся хорошие. Права купили на все его песни. Гольцмана вписали к нам – он же в Питере теперь все наши акции делает.
– А-а, – Вавилов боковым зрением заметил, что кот снова появился на соседней крыше. – Ну, понял теперь. Так бы сразу и говорил. Ну так в чем суть-то?
– Огурцов мне вчера сказал, что видел Лекова на улице. В Москве. Живого.
– Ну и очень хорошо, – ответил Вавилов. – Новые песни напишет.
– Володя! Ты меня слышишь вообще?
– Более чем. Орать только не надо.
– Он же умер. Я тебе русским языком говорю – у-мер. Какие, к черту, новые песни? Как мы их подавать будем? Он умер год назад! Все права у нас! Мы на этом деньги зарабатываем...
– Большие? – вяло спросил Владимир Владимирович. Разговор начал его утомлять.
– Большие, – сказал Артур. – Вся страна его хоронила. Фильм сняли документальный.
– А-а... Точно. Было такое. Вспомнил наконец. Что же ты мне голову морочишь столько времени?
– Так я... Я же по порядку все... Короче говоря, выходит, что не умер он, а просто слился. А теперь всплыл. И с правами теперь – черт разберет, что делать?
– Погоди. Так я не понял – кто тогда умер-то?
– Хрен в пальто! – вскрикнул Артур. – Откуда я знаю, кто там умер. А то, что Лекова живым видели в Москве – это факт. Вчера мне Огурец... Огурцов то есть, сказал. Почти трезвый был, между прочим. А это так нам может боком выйти, Володя, такая вонь поднимется...
– Слушай, ты этим делом занимаешься, вот и занимайся. Мне мозги не пудри. Или ты хочешь как? Чтобы я за вас всю работу делал? Я за что тебе деньги плачу? А? За Лекова твоего сраного? Вот и разбирайся с ним сам! Все? Смету принеси, если бухгалтерию не устроит, поговорим...
– Ладно, – мрачно кивнул Артур. – Я все понял. Буду разбираться.
– Вот и молодец. Давай, Артур, крутись-поворачивайся.
* * *Легко сказать – крутись-поворачивайся. Вавилов, он как блаженный. Ситуация-то и в самом деле куда как аховая. Если, конечно, не привиделось Огурцу. Литераторы – они народ нервный, мнительный.
Совпадение?
Хрен его знает. Жизнь – штука причудливая. Может, и совпадение. Ну, попался мужик у ларька. Ну, похож. Ну, очень похож. Так и что?
Ваганян вспомнил, как давным-давно встретил в трамвае своего двойника. Правда, двойник изъяснялся лишь по-арабски. В те времена арабских студентов тьма-тьмущая в Союзе обучалась.
Посмотрели тогда друг на друга, вытаращив глаза. Да и разошлись.
С другой стороны, что тогда было? Встретились два студента. А тут бабки. И наипервейшее правило: лучше перестраховаться. Последить за странным мужиком – вдруг, это и не Леков вовсе. А с другой стороны – время, время! Дел невпроворот. Это Вавилову легко говорить – реши, мол, сам. Он-то уже вообще почти делами не занимается. Весь концерн «ВВВ» как хорошо отрегулированный механизм работает. Многоотраслевое объединение выросло из продюсерского центра – есть даже птицеферма, которую Вавилов недавно достроил – гигантское предприятие под Москвой, видно, «ножки Буша» все шефу покоя не давали – решил продолжить свои отношения с битой птицей. В общем-то, и птицеферму уже не Вавилов строил, а деньги его. Вавилов теперь в офисе появляется в одиннадцать, а в двенадцать уже в ресторане сидит с какими-нибудь нужными людьми. Там все вопросы и решает за рюмкой «Агдама». Это у него такой же рудимент, как и «Ролекс» на запястье. С детства Владимир Владимирович этот напиток полюбил. И никак разлюбить не может. Впрочем, есть в этом шик особенный. Сидит он, допустим, где-нибудь в «Доме академиков», на карту вин даже не смотрит, а вышколенный халдей ему персонально бутылку «Агдама» несет. Самтрестовский, мутноватый, подлинный. Особенно Владимир Владимирович любит, если бутылка, что на стол к изумлению всех присутствующих официант ставит перед всемогущим «ВВ», вся опилками заляпана.
