Владимир Козлов - Варшава
– Поздравляю. А я вообще ничего не знаю. Не представляю, как буду отвечать…
– Ладно, ни пуха.
– К черту.
Иду по коридору. У стен сидят на корточках три девушки с конспектами, зубрят. Одна – в короткой юбке, черные колготки натянулись на коленях.
* * *Каникулы. Я – один дома, родители – на работе. Сижу у окна, смотрю на черные ветки деревьев. По улице Куйбышева едет забрызганный грязью троллейбус.
Я сижу так целыми днями, никуда не выхожу. Антону не звонил, он не знает, что я приехал. Я никуда не хочу идти, не хочу ничего делать. Утром долго перебирал кассеты, хотел выбрать что-нибудь послушать и ничего не выбрал.
У входа в магазин, почти закрывая дверь, припаркован зеленый «форд» с проржавевшими крыльями. На заднем сиденье – две девушки, лет по шестнадцать. Тетка, обходя машину, злобно смотрит на них. Они показывают ей языки.
Из магазина выходит Гура – он до девятого был со мной в одном классе. На нем – спортивные штаны с четырьмя полосками, расстегнутая кожаная куртка, свитер «Capuchon». На свитере болтается толстая золотая цепь. В одной руке – открытая бутылка «жигулевского», в другой – еще две. Я не видел его больше года.
Он махает мне бутылкой с пивом.
– Привет, Вован!
– Привет.
– Смотри – моя тачка. Всего пятьсот баксов. А тачила еще заебись, самое то. Ты не смотри, что такой видон – это надо подделать. Поехали кататься.
– Мне в магазин надо, за хлебом…
– Кинься ты – за хлебом. Потом купишь свой хлеб. Садись вперед.
Я открываю дверь, сажусь. Гура садится за руль, отдает пиво девушкам, мне протягивает открытую.
– Будешь?
Я делаю глоток.
– Гура, открой нам пиво, – говорит одна девушка.
– А вы что, сами не можете? Во молодежь пошла – ни хера не умеют.
Гура берет две бутылки, открывает одну о другую, зажигалкой сковыривает пробку со второй.
– А познакомь нас со своим другом.
– Это – Вован. А это, короче, Лена и Ира.
Я говорю:
– Очень приятно.
Девушки улыбаются. На них – польские куртки из «мятой» ткани, с пальмой и надписью «Phuket», у Лены – фиолетовая, у Иры – голубая.
Гура поворачивает ключ, жмет на сцепление и газ. Машина трогается.
Выезжаем на Строительную. Я спрашиваю:
– Ты тачку здесь брал?
– Не, в Польше. Разве здесь такую возьмешь за пятьсот? В Польше, само собой… Я там работаю…
Гура улыбается.
– Рэкетир он, рэкетир. – Ира гигикает.
– Ну а что тут такого? Мы ничего плохого не делаем. Хотят зарабатывать – пусть платят. Много мы не берем – двадцать тысяч. Максимум пятьдесят.
– Долларов?
– Каких, на хуй, долларов? Мы бы уже все в золоте, бля, ходили, если б долларов. Злотых. Это доллара два примерно. Все по-честному.
Гура просидел два года в первом классе, потом учился на «тройки», как большинство пацанов. Был тихим – за район не лазил, магазины не грабил. После девятого пошел в тридцать восьмое училище на автослесаря.
Едем по Строительной. «Хрущевки», две новые девятиэтажки, общага, три старых двухэтажных дома. Из труб химзавода валит сизый дым, ветер разносит его по небу.
Гура говорит:
– Не, в Польше – заебись. Нас человек десять пацанов ездит, все свои: семьдесят четвертый, семьдесят пятый год. Водку дорогую бухаем, жрем по-нормальному. Бананы всякие, хуяны. Пиво немецкое – по пять банок в день, стабильно. Не то, что это – это сцули, а не пиво.
Девушки ржут.
На площади Орджоникидзе народ толпится у красно-белых коммерческих киосков.
– Поехали ко мне на хату, – говорит Гура. – Посидим по-нормальному, а? Я здесь в центре однокомнатную снял – чтоб не с родаками, а то они мертвого заебут.
Гура с девушками сидят на потертом кожаном диване, я – в зеленом продавленном кресле. На низком круглом столе – батон, нарезанная мокрая колбаса, литровая «бомба» спирта «Royal» и две больших бутылки лимонада. У окна – огромный письменный стол, вся стена – в книжных полках. В углу – бутылки от «жигулевского» и скомканные носки.
Я спрашиваю:
– А чья это квартира вообще?
– Деда одного. Он – профессор или типа того, хуй его знает. Говорит – за квартиру дорого платить, пошел жить к дочке, а эту хату мне сдал.
Гура разливает спирт в фужеры из красного стекла. Ира и Лена разбавляют его лимонадом. Гура берет фужер.
– Ну, будем.
Мы чокаемся, выпиваем. Я беру кусок батона, он крошится, крошки падают на пол. Гура говорит:
– Кидай на хуй свой институт, поехали со мной, а? Заработаешь за год на машину или на квартиру там – и учись потом, сколько хочешь.
– Или вместо учебы – в зону лет на десять. – Лена хихикает. – Отдохнуть…
– Тихо ты, дура. Со всей нашей бригады никто еще не сел. Пшекам мы до жопы – мы их не трогаем, только своих. Ладно, давайте еще…
Лена говорит:
– Гура, поставь музыку.
Он встает, сует кассету в музыкальный центр «Panasonix». Врубается диско.
Гура и девушки встают танцевать.
Мне дало хорошо. Я закрываю глаза.
Просыпаюсь. Гура трахает Иру. На нем – голубая майка без рукавов. Лена, в трусах и лифчике, гладит Гуру по спине и заднице. Я вырубаюсь.
Гура трясет меня за плечо.
– Проснись, Вован, ты срешь…
Девушки хохочут. Они одеты, стоят в прихожей. Гура говорит мне:
– Вообще, если хочешь, оставайся, а мне этих нужно отвезти.
– Ты ж пьяный, как ты за руль?
– А ты, типа, не пьяный… Ладно, не сцы. У меня половина ментов – знакомые.
– Ладно, подожди, я тоже поеду.
Гура тормозит на перекрестке у школы. Девушки по очереди целуют его, кивают мне, выпрыгивают. Дверь захлопывается.
Гура говорит:
– Во, бля – по пятнадцать лет телкам. На первом курсе училы, а уже ебутся за всю херню. Ты зря вырубился, мне пришлось одному въёбывать. – Он ухмыляется. – Закинуть тебя домой? Или, если хочешь, поехали со мной – я в ночной клуб.
– Не, я домой.
Поднимаюсь по лестнице. Мне плохо. Я нагибаюсь в углу под почтовыми ящиками, тошню.
Становится легче. Я вытираю рот рукавом, прохожу два пролета вверх, звоню в дверь.
Открывает мама.
– Где ты ходишь?
– Так, одноклассника встретил. – Голос звучит непривычно глухо.
– Да ты еще и выпил…
Я стаскиваю ботинки, снимаю куртку, иду в комнату. Сдираю свитер, джинсы, ложусь на диван. Все вокруг летает, и я тоже куда-то лечу.
Опять хочется тошнить. Я вскакиваю, бегу в туалет.
Полощу в ванной рот. В дверях стоит мама.
– Тебе плохо?
– Уже нормально.
– Точно?
– Да, точно. Не надо за мной ходить – как с ребенком.
Лежу на диване. За дверью мама говорит папе:
– Маленькие дети – маленькие заботы, большие дети – большие заботы…
Я натягиваю одеяло на голову.
Просыпаюсь. На часах – без пяти десять. Бодун.
Иду на кухню, набираю из крана воды в стакан, пью.
Подхожу к окну. У подъезда Генка со второго этажа, бывший футболист «Днепра», базарит с приятелями-алкашами.
* * *Коридор студенческой поликлиники. Над дверью кабинета психиатра – тусклая лампочка. Выходит толстая девушка с косой. Медсестра кричит:
– Следующий!
Я захожу.
– Здравствуйте.
– Здравствуй. Садись.
Кладу на стол медкарту. Врач – пожилая, сморщенная, в застиранном белом халате – спрашивает:
– Что случилось?
– Так, ничего.
– А почему тогда пришел?
– Родители посоветовали. Какое-то состояние… Апатия, безразличие… Ничего не хочется делать.
– Первый курс?
– Да.
– Живешь с родителями?
– Нет, родители в другом городе. Снимаю комнату.
– С хозяйкой проблемы есть?
– Нет, все нормально.
– До этого что-нибудь подобное было?
– Нет.
– Спишь хорошо?
– Нормально.
– Девушка есть у тебя?
– Нету.
– И не было?
– Можно сказать, не было.
– Что, из-за учебы нет времени на девушек?
– Да.
– Здоровье беречь надо, а то учитесь, учитесь… А кому это сейчас нужно – высшее образование? У нас, врачей, знаешь какие зарплаты? Мизерные. Ладно, это я так… Скорее всего, у тебя – нервное истощение. Направлю в отделение неврозов – полежишь три недели, отдохнешь, можно сказать.
* * *Шестой этаж. Крашеная белая дверь с табличкой «Отделение неврозов». Я захожу. Коридор, по обе стороны – двери. Стучу в первую, заглядываю. Пожилая медсестра льет в стакан кипяток из алюминиевого электрочайника.
– Здравствуйте.
– Тебя сюда положили?
– Да.
Я даю ей бумагу из приемного отделения. Она надевает очки, читает. На столе – полбатона и банка с растаявшим маслом.
– Повезло тебе, парень. В хорошую палату попадешь – на три человека. Туда, в основном, по блату ложат, но сейчас места есть, только один блатной лежит, а второй – вроде тебя, простой мужчина… Пойдем.
Медсестра открывает дверь с цифрой «восемь».
– Ну, располагайся. Я пошла.
– Спасибо.
Три кровати. На одной лежит худой мужик в очках, читает «Эммануэль». На кровати у окна – никого, покрывало помято, на тумбочке – пакет виноградного сока, связка бананов, три апельсина. Третья кровать свободна.
