Уроки автостопа или Как за 20$ объехать весь мир - Валерий Алексеевич Шанин
Когда мне окончательно надоело стоять на одном месте, я взвалил на плечи рюкзак и отправился дальше — в сторону автострады А7. Если верить карте, до нее около 15 км. Расстояние не ахти какое. Но я не учел того, что воды у меня всего 1.5 литра, а температура в тени (где она есть) не меньше 40 градусов!
Весь путь я проделал под безжалостными палящими лучами солнца. Вода быстро кончилась, а солнце пекло не переставая. Жара и жажда так меня измучили, что, дойдя до въезда на автостраду, я не стал тут же занимать позицию, а отправился в видневшийся неподалеку сонный городок на поиски воды.
Хосталрик — городок заштатный. Людей на улицах не видно — попрятались от жары. На центральной площади — маленький продовольственный магазинчик. Внутри слышна немецкая речь. Я открываю дверь и вижу бюргеров, приценивающихся к вину, которое они нацеживают из огромных бочек, нагроможденных друг на друга вдоль стены. Рядом с каждой бочкой стоят пластиковые стаканчики.
Выяснив, что пробовать вино можно бесплатно, я тут же приступил к дегустации. Чтобы сильно не наглеть, из каждой бочки наливаю грамм по 20–30. Но бочек-то не меньше 30! Вино прекрасное — и пьется с удовольствием и жажду утоляет. Однако, вскоре понимаю, что крыша капитально уезжает — еще пару глотков, и я буду лежать на полу. Покупаю бутылку воды и, пошатываясь, выхожу с ней на улицу. Жадно выпиваю ее залпом. Кажется, полегчало. Через 10 мин возвращаюсь назад. Вновь подхожу к бочкам и под одобрительные приветливые взгляды продавщиц продолжаю дегустацию. Наконец, понимаю, пора иметь совесть. Заполняю литровую бутылку из-под воды самым лучшим, на мой вкус, вином. Цены здесь смешные. За все про все с меня чуть больше доллара. Однако, платить нужно песетами, а их у меня нет.
— Интересно, а принимают ли здесь кредитные карточки? — подумал я вслух.
— Да, мистер, без проблем, — обрадовалась продавщица.
Пытаюсь заплатить, но терминал выплевывает карту. Позвали менеджера. Но снова тот же мерзкий писк компьютера и отказ в списании 1$ с карты. То ли денег у меня на карточке не осталось (что весьма вероятно), то ли у нас в России опять произошел финансовый кризис и мой банк приказал долго жить (то еще более вероятно), то ли аппарат у них не работает (что менее вероятно). Неизвестно.
Менеджер выдвинул другое предположение:
— Извините, мистер, с карточки нельзя списать такую маленькую сумму.
Что за бред! Я всегда считал, что можно сделать покупку хоть в один цент. Но, возможно, в Испании порядки другие. С сожалением оставляю бутылку и поворачиваюсь к выходу. Но…
— Мистер, пожалуйста, возьмите свою бутылку бесплатно. И приходите к нам еще.
Приятно. Европа. Милые испанцы. Впрочем, надо ехать. Метрах в пятистах от центра городка — въезд на автостраду А7, немного дальше — пиаж. Отличное место. Но… только не в Испании.
Машин полно. И даже, что приятно, реагируют на меня — все, как сговорились, показывают, что едут в противоположную сторону — в Барселону. После часа безуспешных попыток застопить хоть кого-нибудь из тех, кто едет в нужном мне направлении, я решил пойти на хитрость. Пишу на табличке "Барселона", и через пять минут на роскошном "Мерседесе" несусь по автостраде.
Мой поступок был не таким глупым, как может показаться на первый взгляд. Через 20 километров мы проезжаем пиаж. Это-то мне и нужно!
— Стоп! — говорю я водителю и открываю дверцу.
Он, видимо, считая, что я все еще нахожусь под влиянием винной дегустации, хватает меня за рукав:
— Это не Барселона. Барселона дальше.
Но я, не обращая внимания на его удивление, выхожу из машины и, помахав на прощанье рукой ошарашенному испанцу, перехожу через пиаж на другую сторону автострады. Я надеялся, что отсюда мне значительно быстрее удастся уехать. Так и оказалось. Всего через час (для Испании — это чуть ли не минимальное время голосования на одном месте) я застопил дальнобойщика-бельгийца. Думал доехать с ним хотя бы до Франции, но около Жероны бельгиец посмотрел на таксограф и сообщил:
— Я должен остановиться на отдых.
Мне и самому нужно хорошенько отдохнуть. Испанский автостоп — занятие утомительное. Вместе с бельгийцем заезжаю в Жерону. Сходив вечером в музей Сальвадора Дали, я отправился отсыпаться в молодежном общежитии.
Утром — опять на трассу. Иду пешком по улице и вижу каких-то явных чайников — стоят чуть ли не в центре города и, как я понимаю по их внешнему виду, уже долго и безуспешно. Не могу молча пройти мимо такого непрофессионализма:
— Вы бы сменили позицию. Отсюда и за целый день не уедете!
Они согласно машут головами, — видимо, поняли. Я не стал дожидаться, пока они последуют моему совету. Но, пройдя метров триста, оглядываюсь. Да, действительно уходят. Видимо, их достало многочасовое стояние.
Через пару километров, опять же в черте города, встречаю еще двух стопщиков. Два голландца — коротко стриженые парни двухметрового роста с огромными рюкзаками. Типичные европейские хитчхайкеры.
— Ну, как успехи, — приветствую я их.
— Стоим здесь уже около часа.
— Нашли, где стопить. Пойдем лучше на пиаж.
Кивают головой, смотрят друг на друга и…пишут на табличке "пиаж".
— Ну, что ж господа, счастливо оставаться.
Иду еще километра два до бензоколонки. И только там я, наконец, достаю табличку и начинаю голосовать. Минут через 20 подтянулись голландцы. Долго беседуем, пьем сок, парни куда-то звонят по сотовому телефону (продвинутые).
Честно говоря, заправка паршивая — одна машина в пять минут. Мои коллеги, убедившись с бесполезностью голосования с помощью таблички, стали приставать к водителям, заправлявшим здесь свои машины, но безуспешно. Как ни крути, а, видимо, все же придется идти до пиаж.
Оттуда я уезжаю примерно через полчаса, но только на несколько километров — до следующего пиаж. Оттуда меня забирает англичанин, а во Францию я въезжаю со студенткой-француженкой. Вот теперь-то, наконец, можно расслабиться. Впереди меня ждут Париж, Бельгия Голландия, Германия — но все это не идет ни в какое сравнение со 100 километрами испанского автостопа.
