Юрий Яровой - Высшей категории трудности
— А остальные тетради?
— Дневники Коломийцевой и Васениной. Читайте пока этот, потом я вам дам остальные.
От Воронова дневник попал ко мне… Мы листали его с конца. Всех прежде всего интересовали последние записи.
19
"5. II. 1962 г.
Сегодня восьмой день лыжного похода. В среднем мы делаем в день 20–25 километров. От графика отстаем на полдня. Вчера задержались из-за плохой погоды.
Завтра должны подняться на Рауп. Температура — от 6 до 20 градусов мороза. Часто идет снег. Сильный западный ветер. На плато между вершинами "1350" и "950" ветер достигал силы 10 баллов. Подъем были вынуждены прекратить.
Сегодня сначала проголосовали за дневку, но после обеда решили выступить, чтобы завтра иметь больше светлого времени для изучения озера на Раупе.
Поход закончим в срок.
Г. Сосновский".
Листая дневник в обратном порядке, я добрался до страниц, помеченных четвертым февраля. Они были написаны Коломийцевой.
"4 февраля.
Сегодня ко мне в руки, наконец, попал групповой дневник, и у меня волосы встали дыбом. Что ни строка — то Люська. Да есть ли у вас хоть капля совести? Я вас кормлю, я вам пою песни… Ну, подожди, вундервунд!… Небось не пишешь, как каждое утро мы ругаем на чем свет тебя и Норкина. Эти негодяи встают раньше всех и умудряются так перепутать все вещи, что даже палатка дрожит от негодования. А потом вместо физзарядки все бросаются их искать, чтобы отколотить за проделки. Норкин защищается и рычит, а с Броневского как с гуся вода. Мы его с Васенкой колотим, а он только ухмыляется во всю рожу. "Согрелись, девочки? И я согрелся. Хорошо боксируете!" Перед завтраком Вадик успел смастерить санки. Новое изобретение ученого-самоучки! Полозья Вадик выстругал из березы, вместо поперечных брусьев пошли обломки лыжной палки. "Порядок!" — гордо заявил он. А через десять метров санки вместе с гордым изобретателем утонули в сугробе. Вадик способен придумать что угодно, он способен целыми часами развивать сногсшибательные идеи, но все его идеи тонут, как эти санки в снегу.
Ура! Наконец-то мы добрались до Малика! Даешь Рауп! Малик — последняя речка, по которой нам предстоит карабкаться на хребет. Послезавтра мы будем штурмовать Рауп. Кто, интересно, будет спускаться в озеро? Наш начальник, конечно, опять проявит деспотизм и полезет в озеро сам. Ну, голубчик, на этот раз номер тебе не выйдет!
После трех-четырех километров по льду Малика опять полезли на откос. Нелегкая эта была затея и совершенно ненужная, так как все равно надо идти по Малику. Но ненормальный вундервунд, первым взобравшийся на откос, так отчаянно орал и размахивал руками, что все потеряли головы. "Рауп, Рауп, сюда!" И когда я, наконец, выпрямила спину и перевела дыхание, я, честное слово, простила Броне все его проделки. Вот он какой. Приполярный Урал! Честное слово, ни на Волчихе, ни на Молебном Камне, ни даже на Яман-Тау я не видела таких гор и такой дикой местности, как здесь, в Приполярье. Разве там Урал? Урал, настоящий Урал можно увидеть только здесь.
"Смотрите, смотрите!"
На севере тучи вдруг раздвинулись, и в просвете между ними загорелись две совершенно одинаковые вершины. Вот картинка! Два лысых гольца, проткнувшие тучи, были залиты кровавым закатом. Неужели это тот самый Рауп? Впечатляет!
Исторический момент был ознаменован внеочередным привалом. Все шестеро сидели на поверженной ветром сосне, болтали чунями, уплетали колбасу и, разумеется, на чем свет поносили жадюгу-начхоза, то есть меня. Троглодиты, а не туристы!
А потом мы стояли кучкой у последней лиственницы. Прощались с Маликом. Перед нами перевал в Соронгу. "Подъе-ем!" — раздалась начальственная команда. Последний взгляд на Малик, и мы провалились в метель. Исчез в снеге последний ориентир — высокая сибирская лиственница. Ветер встал на пути стеной. Снег сечет по лицу, как песок.
Отдыхаем под скалами. Здесь тихо, уютно. Мечта! Камни издают протяжные звуки, прямо-таки поют. В скальных карманах зеленеет ягель и синеют крупные ягоды голубики.
…Возвращаемся к Малику. Погода ухудшилась, и Васенка неудачно хлопнулась.
Л. Коломийцева".
Последняя фраза была подчеркнута синими чернилами. Авторучка в отряде была только у прокурора, я писал ею протокол.
— Прочли? Разрешите, я еще раз гляну.
Прокурор требовательно протянул руку. Групповой дневник пришлось отдать.
Я взял дневник Васениной. Открыл тетрадь посредине и стал искать последние записи. В одном месте я наткнулся на закладку, ее, видимо, сделал прокурор, а может, и Воронов, он тоже листал дневники с конца…
"…Я шла по следам Вадима, и ветер до меня доносил обрывки фраз:
— … Человек отличается от животного тем, что он при желании может понять свою подлость. Но он не хочет. Животным оставаться проще — хватай, тяни, жуй! Инстинкт превыше всего!
Это Коля. Сколько же мусора в его аполлонской голове!
— …В жизни человека три абсолютные величины: рождение, любовь и смерть.
А это уже Вадим. Странно слышать, что наш флегматик в абсолютный постулат возвел не только рождение и смерть, но и любовь. Наверное, он и в самом деле очень любит свою Ляльку, хотя ни разу за весь поход не вспомнил о жене. Лялька даже не пришла провожать его на вокзал. И в комнате ее не было. Как странно! Он ничего не хочет о ней говорить, а видно, страдает. Значит, любит. А что такое любовь? Тахир и Зухра? Ромео и Джульетта? Это в книгах. А в жизни? За что я полюбила Глеба?
…Снова повалил снег, день посерел, стало холодно, неуютно. Мы укрылись под скалой, потому что снег густой и сырой, лыжи через каждые пять минут превращаются в тракторные сани. А утро было такое ясное, что нельзя было оторвать глаз от неба. И вдруг на юге, там, где мы были три дня назад, сквозь дымку проявился величественный Тур-Чакыр. По лесистым отрогам, по снежным морщинам по откосам скользила тень единственного облачка, сорвавшегося с Тур-Чакыра. Я, кажется, заговорю стихами, но, честное слово, такого утра я давно не видала. Зовут. Снова в путь-дорогу…"
Бумага покоробилась, во многих местах карандаш стерся так, что нельзя было прочесть ни строчки. Я перебросил несколько страниц. И вдруг мое внимание остановила фраза: "Я сделала несколько шагов в сторону и тотчас отчетливо услышала стон…" Что-то тревожное почудилось мне в той строке, и я вернулся назад, на предыдущую страницу.
"…Я лежу в палатке, меня бьет озноб. Глеб навалил на меня все теплые вещи, а я все равно не могу согреться. Глеб ушел, я достала дневник. Дневник мне всегда помогал успокоиться.
"Всю ночь я слышу вздохи странные, у изголовья слышу речь…" Когда пришли в голову эти стихи? Они звучат в голове, как навязчивая мелодия, я никуда не могу от них уйти. Что же со мной случилось?
