16 000 км по Америке - Павел Кобяк
– Жаль, что другого Рузвельта – Франклина – не изобразили, – высказывается Слава, когда покупаем в здешней кафешке мороженое. – Приличный был президент, не то что нынешний.
– Точно, – отзывается Миша, – Обаме не светит сюда попасть.
– И Бушам не светит, – добавляю я. – Ни отцу, ни сыну. Зато мороженое в Америке – очень вкусное!
– О-о! – подхватывают наши девчонки. – Мороженое – зе бест!
Мы не увлекаемся, не забываем про «Отдых без политики». Совсем без политики в жизни не обойтись: мы знаем, что в глубине страны, в Сент-Луисе и в Фергюсоне, сейчас происходят волнения черного населения – это их протест против действий тамошних полицейских. Но в своих проблемах, думается, американцы разберутся сами. Мы же, если хотите, послы доброй воли, мы доказываем своим примером, что люди разных стран и национальностей вполне могут чувствовать себя одной семьей.
Членов этой «семьи» мы встречали по дороге к горе Рашмор, встречаем и на обратном пути. Группами и поодиночке байкеры едут к мемориалу; встречая нас, некоторые доброжелательно улыбаются или машут рукой. Правильно, парни, мы – вместе!
ЛЕГЕНДАРНЫЙ БАЙК-ФЕСТИВАЛЬ
На стоянку возвращаемся полусонные, с тяжелыми головами. Еще бы, мы же так оттянулись этой ночью! Весь Стурджис был наш! Глаза уже слипаются, и мотоциклы среди сотен других разыскать в таком состоянии нелегко.
– Что-то не вижу своего байка… – говорю, озирая стоянку.
– Я тоже, – отзывается Слава. – Наверное, мы на другой улице их поставили.
– Да вроде возле этого магазина оставляли…
Мы прохаживаемся вдоль рядов мотоциклов, но наших машин не видим.
– Давай на соседнюю улицу сходим? – предлагает Слава. Отправляемся на прилегающую улицу, где тоже устроена стихийная стоянка, но и там не видно наших
«Харлеев»!
– Может, Мишка их куда-то переставил? – задаю вопрос, сам не веря в свое предположение.
– Вряд ли, – отзывается приятель. – Он бы наверняка сказал об этом.
– Значит, наши мотоциклы тю-тю…
Я облизываю вмиг пересохшие губы. Блин, неужели угнали?! В глазах Славы читается тот же вопрос, и мы еще раз, теперь уже трусцой пробегаем вдоль мотоциклетных рядов. Нету!
Наши метания делаются все хаотичнее. Пульс учащается, а Слава, я вижу, весь бледный из-за волнения. Бежим к еще одной стоянке, затем возвращаемся на ту, с которой начинали. Может, с наших машин просто сорвали привычные наклейки и нам теперь их не узнать? Вокруг множество «электричек» и «стритов», мы их осматриваем, но ничего похожего на наши прокатные мотоциклы не находим.
– У нас есть страховка? – нервно спрашивает Слава.
– Да есть! – машу рукой. – Только представляешь, какой предстоит геморрой?!
Перспектива представляется ужасной. Полиция, оформление пропажи, доказательства того, что ты не верблюд, то есть не разбил и не заныкал технику, поиск новых байков для продолжения путешествия…
– Н-да, погуляли… – потерянно бормочет Слава.
– Коля, привет. Как дела?
– Башка болит – страшно! Но меня не это сейчас волнует.
– А что?
В трубке молчание.
– Тачка моя пропала, кажется.
– Не может быть!
– Я тоже поначалу думал, что не может. Но во дворе ее нет. На платной стоянке – тоже. Я вообще не помню, как на ней ехал! И как дома оказался – тоже не помню…
– Коля, давай разберемся. Спокойно. Значит, мы вчера обмывали твою полковничью звезду…
Мой знакомый Николай – человек вполне положительный и серьезный. И на грудь берет редко, ему просто некогда с его сумасшедшей работой. Бывает, что сутками не спит или в дальних командировках пропадает неделями, ну, такая судьба у сотрудника спецслужб. Но тут был особый случай: Николай получил, во-первых, правительственную награду за выполнение важного задания, во-вторых, внеочередное звание. А такое все-таки требуется отметить в компании с друзьями.
– Помнишь, как расходились?
– Помню. Вы предлагали на такси меня отправить.
– Ну да. А ты сказал: сейчас две чашки кофе выпью – и буду как огурчик!
– Я и был таким. Сел в машину, а вот после – как отрубило память!
Полностью восстановить цепочку событий нам так и не удается. Поэтому, встретившись через час, мы направляемся к начальнику УВД. Беду коллеги воспринимают нормально, резину не тянут, а сразу предлагают посмотреть материал с видеокамер. Мол, если специальной спутниковой сигнализации на машине не было, то самое лучшее – просмотреть записи городских видеокамер на предполагаемом пути следования угнанной БМВ.
Вскоре машину зафиксировали вначале у моста Александра Невского, затем у Володарского моста. А следующая камера отметила БМВ Николая уже на Софийской, что означало: поехали через Купчино.
– Точно не я был за рулем! – говорит Николай. – Что мне делать на Софийской?! Я же на Обуховской Обороны живу!
– Не переживайте, Николай Васильевич, – сказал начальник. – Отследим весь маршрут, только время на это требуется.
Результат выдали уже на следующий день. Оказывается, перед Володарским мостом Николая тормознул патруль ГИБДД. Он остановился по взмаху жезла, но когда патрульный приблизился, водитель уже дремал. Спящего водителя пришлось обыскивать, а в карманах – наградные документы, удостоверение свежеиспеченного полковника, да и орден на пиджаке был прикреплен. Гаишники отнеслись к такому человеку с пониманием: аккуратно пересадили его в свою патрульную машину и доставили до дома в целости и сохранности. А машину отвели на стоянку – с тем, чтобы позже об этом сообщить хозяину.
– Так чего сразу не сообщили?! – кричал начальник УВД по громкой связи. – Мы уже сутки машину ищем!
– Так ведь товарищу полковнику отдохнуть надо было, – доносился из динамика голос гаишника. – Мы уже собирались ему звонить, но вы сами позвонили.
– Все, отдохнул товарищ полковник. Где машина стоит, на Салова?
– На Салова.
– Доставьте ее в управление. Ждем, через сорок минут чтобы стояла у подъезда.
Машина стояла у подъезда уже через полчаса. Николай приблизился к ней, осмотрел – все было в порядке.
– Буду генеральскую звезду обмывать – поеду в ресторан на такси! – засмеялся Николай.
Я похлопал его по плечу.
– Хорошо все то, что хорошо кончается!
Стурджис – это самый представительный в мире слет байкеров. Сколько, по-вашему, мотоциклистов можно собрать в одном месте? Ну, сто. Ну, тысячу. Ладно, пусть пять тысяч, и это уже будет целое море железа, это будет армия, грозно рычащая двигателями и сверкающая на солнце шлемами…
Не поверите, но фестиваль в Стурджисе, как обещали организаторы, должен был собрать около пятисот тысяч мотоциклистов! Это уже не армия, это армада, полчище Чингисхана, только моторизованное. Представить столь грандиозное
