Приют - Алиса Бодлер
– А теперь пойдем звонить.
Все так же крепко держась за руки, дети вернулись к тумбе с телефоном. Тина поднесла свой импровизированный островок приглушенного света к кнопкам на аппарате, и Боузи смог набрать три заветных цифры номера экстренных служб.
– Экстренная служба. Говорите, – ответила женщина в трубке.
Мальчик сглотнул и, зажмурившись, лишь слегка повысил голос до полушепота. Так, чтобы оператору точно было его слышно.
– Я хочу связаться с центром опеки и попечительства.
– Тогда звоните в центр опеки и попечительства.
– Я не… У нас беда.
– Вас плохо слышно. Где вы находитесь?
– Мы не знаем.
– Вы сотрудник центра?
– Нет. Я…
Боузи почувствовал стойкое желание вновь вернуться к своей привычной игре в молчанку. Вот почему он отказывался говорить со всеми «новыми» взрослыми! Они казались глухими. Но только не мисс Мертон, нет. Она была не такой.
– Я под опекой. Я сирота.
– Ваши данные?
– Меня зовут Боузи. Мне семь лет.
В трубке повисла долгая пауза. Может быть, связь прервалась?
– Алло?
– Боузи, ты там не один?
– Нет, еще Тина. Ей десять. И у нее есть брат-близняшка Тиг.
– Значит, вас трое?
– Нет, нас шестеро… Было.
И снова пауза.
– Вы пропадаете… – слегка потерянно отметил мальчик.
– Боузи, как ты можешь описать то место, где сейчас находишься?
Мальчик оглянулся так, словно оказался в особняке господина Камерона впервые. Как, в сущности, можно было описать этот дом? Старый? Страшный? Вычурный? Может быть, холодный? Ледяной, оттого что на самом деле жуткой больничной палатой представлялась не только проклятая комната, но и вообще все это помещение?
– Старый… старый дом. Двухэтажный, с большой лестницей. Он далеко, потому что рядом лес.
– Я поняла. Что произошло? Расскажи мне.
Тина зажала рот руками.
– Нас забирают по одному. Нам сказали, что нас усыновляют, но это неправда.
– Малыш, ты уверен, что это неправда? Может быть, тебе приснился кошмар?
– Почему вы не верите мне?
– Что ты, я верю. Я просто хочу понять, что произошло. Это нужно для того, чтобы понять, какую службу к вам послать.
– Пошлите центр опеки. Нам нужна мисс Мертон.
– Кто такая мисс Мертон, Боузи?
– Это работница центра. Она мне помогала.
– Что если мы подождем до утра и снова поговорим? Возможно, утром мы сможем связаться с мисс Мертон.
Мальчик поджал губы. Разговор становился абсолютно бесполезным.
– Вы не приедете, потому что не знаете адреса?
– Мы обязательно приедем и сможем узнать твой адрес по номеру телефона, с которого ты звонишь. Но если случится что-то серьезное.
Боузи всхлипнул.
– Что для вас серьезное?
– Наводнение. Нападение. Пожар. То, что требует экстренного реагирования, Боузи. Я думаю, вам с Тиной стоит лечь спать. Утром ты можешь позвонить сюда снова.
– До свидания.
Мальчик медленно положил трубку и почувствовал, как горячие струйки слез текут по его щекам.
– Они не приедут?.. – обреченно проговорила Тина.
– Нам нужно спасать других. – Боузи опустил голову. – А потом мы устроим пожар, Тина. И приехать им придется.
* * *
– Там был пожар.
Оуэн ковырялся со взломом амбарного замка на двери дома мисс Мертон уже минут двадцать. Я тем временем чувствовал себя все хуже, потому как ясно ощущал – мое сознание решило выдать сюжетную развязку, оказавшись в ключевой локации.
В общем-то, как и всегда.
– Где? – из идеальной прически Джереми выбилось несколько седых прядей. Оуэн орудовал незнакомым мне инструментом, внешне напоминающим мастер-ключ. – Или правильнее будет спросить – когда?
– В приюте Камерона. Это я его устроил.
Дядя нахмурился, но продолжил ковыряться в замке.
– Это у тебя оттуда привычка жечь все дома, которые тебя не устраивают?
– Ты сказал, что реставрировал МёрМёр только для Реймонда. Я не принимаю это обвинение.
– Это не обвинение, мой мальчик, – Джереми цокнул и подкатил глаза. – Это диалог.
– Хорошо.
Я вновь замкнулся, потому что не знал, как должен отчитываться о травматических воспоминаниях, которые шершавой вуалью теперь обволакивали мой мозг. Так ловко интерпретировать прошлое в увлекательную сказку, как дядя, я не умел априори.
– Тот дед нас точно не побеспокоит? – пространно уточнил я, пытаясь сменить тему.
– Я представился потерянным родственником твоей мисс Мертон и дал ему сумму, по скромным прикидкам, кратную его месячному пенсионному доходу. Если, конечно, он вообще получает какое-то пособие. – Оуэн фыркнул. – Меня не дед беспокоит, а ты. Решим этот вопрос, и я отправлю тебя к нормальному психологу, Боузи. Так больше продолжаться не может.
– Ты сейчас пошутил, что ли?
– Нет, я не пошутил. – Дядя серьезно посмотрел на меня. – Я понимаю, что ты пытаешься сейчас приравнять твой опыт к моему, но это не одно и то же. Это вообще несравнимо. И даже я посетил частных специалистов, когда восстановился после госпитализации и вник в историю Бодрийяров. Не надо окрашивать в черный цвет всю эту сферу, мы это уже обсуждали.
– Со мной все в порядке, – почти обиженно отмахнулся я.
– То, что произошло с тобой в детстве, ненормально, Боузи! – воскликнул Джереми. – Нормально только то, что твой мозг это заблокировал, выдвинув на передний план судьбу Реймонда и выдав все это как твой личный инструмент к эскапизму. Знал бы я, что у тебя такой бэкграунд, я бы не согласился выкапывать этот труп. Это тебе очень вредит, но отступать уже поздно! О каком вообще порядке речь?!
– И мы бросили бы Иви?
– Да не бросили бы мы твою Иви! Решили бы вопрос иначе, не заставляя тебя вновь переживать забытый кошмар. До истины докапываться крайне полезно, но некоторую – лучше просто не знать.
Я глубоко вздохнул.
– Ладно. Сейчас не время опять ругаться.
– Я тоже так думаю, – хмыкнул Джереми. – История с пожаром могла бы нам пригодиться в архиве, но не сейчас. Что-то мне подсказывает, что тут финальная станция.
Летняя ночь приятно обдувала мое лицо легким ветерком. Я смотрел на разрушенный мангал и пластиковый столик в саду и пытался предполагать. Как давно этими скудными предметами быта не пользовались? Что вообще заставило мисс Мертон уехать в такую глушь? И о какой девчонке говорил сосед?
Картинка со взламывающим замок Джереми отбрасывала меня куда-то назад, в прошлую осень, когда Джим точно так же корпел у двери в «Лавку Сэма». То, что теперь судьба поставила Мистера Букву на место моего друга, было иронично.
– У Джима получалось лучше, – с кривой ухмылкой не упустил шанса задеть дядю я.
– Ага, я видел, – с ответной усмешкой бросил мне Оуэн. – С похмелья у меня бы и не такое получилось.
Я тихо хохотнул и приземлился на
