Алекс Белов - Зелёные Созвездия
Всю эту ночь, пока я лежал в Реке, моя сущность увеличивалась, распухала, поглощая Дерево за Деревом, вбирая в себя мириады волн. И только когда радиус действия достиг самого последнего Дерева Леса, я услышал его общий голос. Это как стоять перед картинкой, на которой выписаны буквы. Ты читаешь слова, но стоит тебе отойти, твоё зрение охватывает больший текст, буквы сливаются. Ты отходишь, они превращаются в полосы. И вот наступает тот шаг, когда ты видишь, что полоски, строчки складывают осмысленную картину, как набор точек-пикселей на мониторе компьютера. Теперь все шепотки Деревьев сложились в тоненькие нити и заплелись в единый коллаж. И лес заговорил со мной. С маленьким мальчиком, лежащим на дне Реки. Его тело занимает от силы пару квадратных метров, зато душа раскинулась на десятки миль.
Да я уже и не чувствую тела. Вижу лишь, что руки и ноги подрагивают от напряжения. Через них проводятся миллиарды единиц сил. Я — часть Планеты, настолько огромен. Я одновременно ощущаю и Деревья, и Траву, и каждое мелкое насекомое, живущее внутри Леса собственной жизнью. Мой мозг рвётся от концентрации информации. Я будто бог!
И вот теперь я твёрдо могу сказать: я познал сущность Природы. Я сумел собрать мозаику разрозненных разумных объектов в единое целое.
Я хочу, чтобы ты ответил мне, что делать дальше, — прошу я Лес.
Тогда расскажи мне свою проблему, — просит тот. Голос Леса утробный, глубокий, мудрый. Словно голос старика.
Я уже показал её вчера вечером, — отвечаю. — Я знаю, что ты её знаешь, но просишь меня рассказать. Зачем?
Не мне это нужно. Это нужно, чтобы ты разобрался.
Я думаю некоторое время и вкратце рассказываю о смерти мамы, о смерти Каштана и о Резиновой Утке. Лес ничего не сказал в ответ, и я уже подумал, что потерял связь с ним и тихо спросил:
Ты тут?
Я жду, — говорит Лес. — Когда ты начнёшь спрашивать о вещах тебе непонятных.
Мне хочется засыпать Лес кучей вопросов, но я тут же останавливаюсь. Мне нужно говорить кратко и только необходимое. Зачем спрашивать то, до чего я могу додуматься сам?
Я решаю задать Лесу четыре вопроса: о маме, Каштане, Утке и о ситуации в целом. И задаю первый вопрос. Думаю, Лес ответит коротко и по существу, но ошибаюсь. Он ещё больше заставляет меня думать.
Зачем Природа убила мою маму молнией? — спрашиваю.
Природа не убивала твою маму. В Природе нет смерти, есть лишь перевоплощение. Твоя мама жива, но развивается в иной природной сущности, — отвечает Лес.
Опять подвох. Никто не винит Природу, но молнию придумала она же. Хотя теперь я замечаю, что Природу никто не оправдывает. И не оправдывал, это я сам себе надумал. Значит, есть что-то помимо силы Природы, что управляет её сущностями, что вызвало молнию.
Я совершил ужасный поступок, — начинаю я следующий вопрос. — По моей вине спилили Каштан. Прости меня за это.
Я не знаю, что такое прощать, — отвечает Лес. — Потому что не знаю, что такое обижаться. Ты совершил поступок и не сможешь вернуть Природу в то состояние, которое было до него. Течение времени не перевернуть вспять.
Но я совершил отвратительный поступок, — жалобно произношу я.
Нет. Ты просто сделал то, что считал нужным. Природа уже перестроилась и работает в новых алгоритмах. Каждую секунду её творения что-то меняют, в этом суть развития. Сейчас тело срубленного Дерева даёт жизнь новым сущностям Природы.
Вот в этом мой второй вопрос, — говорю я. — Я больше не слышу Каштан. Что стало с его сущностью? Я убил её?
Этому дереву имя дали вы. Он не Каштан. В нём не было сущности Каштана. В нём была сущность твоего отца.
Третий вопрос я задаю нескоро, потому что чуть не теряю сознание от ужаса и изумления. В глазах мутнеет. Каштан знал не только то, что ему рассказывал я или мама в детстве. Он знал и то, что происходило с нами в городской квартире, чего никто ему не рассказывал. Я мог сразу догадаться, что эту информацию Каштан прочёл не в наших сущностях, потому что в ту ночь с мамой он рассуждал о запахах. Каштан — Дерево, он не чувствует запахи.
Какой же я дурак. Я сразу сравнивал его с отцом, даже голос похож, хоть в голове он и не в виде звука. И я… получается, подарил отцу вторую смерть своими руками.
Губы дрожат.
Мне больно.
Мне так больно!
И грустно.
Я ненавижу себя. Я за каких-то двенадцать лет всем испоганил жизнь.
Но я собираюсь и пытаюсь вернуть мысли к разговору с Лесом. Бичевать себя у меня ещё будет время.
Утка, — говорю я. — Я разговаривал с ней. Разве могут неодушевлённые предметы иметь сущность?
Нет, — говорит Лес. Самый короткий ответ. Я даже хочу задать дополнительный вопрос, но Лес понимает моё ожидание и уточняет: — Ты разговаривал не с сущностью Утки. Ты разговаривал с противником Природы. Природа хочет ударить молнией в определённое место. А он обязательно искривит её при помощи ваших же изобретений.
Я не понимаю. То есть, я уже знаю, что говорил с противником Природы, он сам мне об этом сказал вчера, но что значит сравнение с молнией, и причём тут наши изобретения?
И тут мне становится дурно. Актовый зал загорелся только потому, что молния ударила в электрический столб, часть которого упала на крышу ветхого деревянного здания.
Сердце бьётся чаще, конечности согреваются. Многое становится ясным, но лишь больше запутывает. Я не буду убивать Володьку — это сто процентов. Я никогда не брошу Природу, потому что теперь, после смерти всех родителей она стала единственной, ради которой я живу. Но передо мной ещё масса выборов. Если Лесу не нужны мои извинения, то Володьке не помешают. Сейчас, когда нет мамы, бабушка с дедушкой одни, как мне вести себя? Но главное, как быть с Уткой? Подружиться с ней и узнать её сущность? Стать притворщиком. Или попытаться донести песнь Природы и изменить её сознание? Уж если я смог заговорить с Лесом… А может принять её во все штыки?
И я задаю Лесу последний извечный вопрос:
Что мне теперь делать?
На сей раз следует действительно самый короткий ответ, безо всяких уточнений:
Слушай себя.
* * *Я бреду домой. Солнце взошло.
Когда я вынырнул и впервые за эту ночь вздохнул, воздух ворвался внутрь огненным пламенем, но через секунду неприятные ощущения исчезли. Теперь никаких остановок сердца и кувырканий.
Долгие минуты кожа горит, я будто в аду. Бросает в жар. Сердце молотит как отбойный молоток. Босые ноги капризно разливают боль по всему телу. От каждой кочки и каждой сломанной под подошвами веточки.
Когда я добираюсь до велосипеда, ритмы тела нормализуются, сущность скукоживается до моих размеров, и по склону я несусь уже обычным мальчишкой Никитой. Хотя, это только снаружи. Внутри я обычным уже никогда не стану.
