Николай Заикин - Промежутки бытия

Живым труднее.

По крышке гроба – комья мёрзлые.Ты – всех печальней и бледнее.Воскреснуть могут только мёртвые,Живым значительно труднее.

Продлится дней чернополосица,Но вплоть до ласкового летаКак можно чаще пусть доноситсяУспокоение от Леца.

* * *

Всё хорошо, сомненья если —Звук отдалённый и пустой.Забавы юности прелестныСвоей изящной простотой.

В клетушке хлам перебираем,Расстаться с чувством не хотим,Что в ту игру ещё играем,Которой смысл необходим.

Возвращение

В поле спелые колосья,Млеет стадо на лугу…Возвратиться удалось ли,Разобраться не могу.

Лет пятнадцать здесь я не был.Нету поля, луг зарос.Под открытым влажным небомСеребро моих волос.

А когда-то, а когда-то!..Что ж об этом говорить.Даже родину, ребята,Надо вовремя любить.

Опекун

Свою линию держал,Выдержать старался.Гибким стал, изображал,Бился, упирался.

Были средства хороши,Иногда – не очень.О сохранности душиПёкся, между прочим.

* * *

Очень проста технология быта:То – не существенно, это – забыто,Каждый себе добывает еду,Жизнь начинается в новом году.

Много придумано в этом же русле.Смысл мирозданья постичь соберусь ли?Времени мало, а жизнь коротка,К вечеру сутки идут с молотка.

Надо собою остаться хотя бы,Жизнь не прожить постороннюю дабы,Не спохватиться за несколько днейС горькой печалью последней о ней.

* * *

Не погасни свет в окнеПо моей теперь вине.Темнота сплошная в раме —Как зиянье в волчьей яме.

Мы не волки, только всё жеХолодок бежит по коже.Вечер. Улица. Окно.Ярко ль светится оно?

* * *

Посмотрите, посмотрите,                    посмотрите на людей.Не бывает в этом мире                    одиночества лютей.

Ходят толпами по краю,                    с остановками и без,Разуверившись, взывают                    к милосердию небес.

А оттуда смотрит некто                    с сожалением большимИ боится, что надежды                    угасающей лишим.

* * *

На неё – большая ставка,На неё одну – расчёт.Это – важная поправка,Это – сложности влечёт.

Неизвестности и рискиПо итогам бытия…А сейчас она так близко,Рядом доченька моя!

* * *

Что ж ты мечешься, мой милый,На невыбранном пути!Всё равно проскочит мимо,Что пытаешься найти.

Так чего ж без остановкиКрутишь круглой головой?Не ведут твои уловкиК той дороге столбовой.

Людям разве что потеха,Занимательный сюжет.Многим, правда, не до смеха.У самих покоя нет.

Отпуск в деревне

Оставь себе свои вопросы,Ведь тридцать градусов в тени.И не смотри на мужа косо,Напрасно время не тяни.

Неси колодезной водицыИз запотевшего ведра.Из магазина не годится,Всем эта разница видна.

Бери не кружку – ковш глубокий,Да и его не расплескай.Он, с детства помню, кривобокий,Таким останется пускай.

Не обессудь, что я так строго,Ты всё поймёшь потом, мой друг.Не стой с улыбкой у порога,Не разрывай привычный круг.

Этюд

Мгновенья жизни нашей ярки,Горят негаснущим огнём.Сбирает чёрные огарки,Как долгожданные подарки,Старуха в чёрном под окном.

* * *

Ничего не понимаю.Всё, как есть, воспринимаю.Безответно. Целиком.К жизни трепетно влеком.

А она к чему влекома?День рожденья, старость, кома,В небо призрачный полёт,Где чудесный хор поёт.

* * *

Равновесье – признак веры,Силы, опыта, ума.Сумасшедший режет вены,Едет в жёлтые дома.

А народ посередине,Словно между двух огней.Пушки снова зарядили,Ищут цели повидней.

* * *

Идёт коза рогатая.Пугает не ребят ли?Вы будете богатыми,Но добрыми навряд ли.

К вам тоже снисхожденияРазумного не ждите.Куда пошли с рождения,Туда и приходите.

* * *

Всё, что в жизни раньше было,Цвет иной приобретает.Где наотмашь точка била,Возникает запятая.

Без конца метаморфозы.Цвет. Грамматика. Звучанье.Небольшой кусочек прозыПеред бездною молчанья.

* * *

Давай поможем ближнему.Не в заповедях дело.Ему не надо лишнего.Он беден до предела.

Не потому решаемся,Что модно или страшно.Возможности лишаемсяЖить скудно и продажно.

Бутово

Посадил берёзы, ясени,Пару лиственниц-малышек.У района возраст ясельныйИ возможностей излишекСтать родным для населения,Для обычного народа,Для любого поколения,Кому нравится свобода,Простота передвиженияВ сторону лугов и леса,У кого воображениеНестандартного замеса.Мало лет району нашему,Перспективным он зовётся.Подрастёт дочурка Дашенька —Пусть ей счастливо живётся.

* * *

Автору романа «Аспид»

Пиши, пиши, Роман Иваныч,О том, что не было и было.О чём писать, ты понимаешь,Чтобы читателя знобило.

От чувства лёгкого восторга,От ощущенья жизни сути,Что мы умнеем очень долго,А дни стремительно несутся.

Несётся наше поколенье,Стремится к близкому зениту.Давай, подбрасывай поленьяИ береги свою зеницу.

* * *

Полвосьмого. Можно позжеИли раньше приходить…Перетёрлись мои вожжи,Сам стараюсь угодить.

Диалектика простая.Строгость – в прошлом, из неёКаждый день произрастаетБезразличие моё.

Никакого здесь подвоха,Никакой игры. Поверь,Что казалось раньше плохо,Стало правильным теперь.

* * *

Что так в молитвы ударился истово,Лёгкой судьбой пренебрёг?Чем привлекли тебя новые истины,Что для души не сберёг?

Тихо живёшь в незаметной обители,Землю поклонами бьёшь.Ты ли обидел, тебя ли обидели —Разве теперь разберёшь?

Это уже не имеет значения.Выбран единственный путь.Самый проверенный способ лечения.Только настойчивым будь.

* * *

Мама стала чаще сниться.Сны становятся длиннее.Нам никак не объясниться,Не понять друг друга с нею.

В жизни лучше понимали.Но не выяснили, видно.Оказалось жизни мало.Глупо, горько и обидно.

* * *

Нас всех носили мамыНа ласковых руках,Совали рубль в карманы,Витали в облаках.

И так до самой смерти,Пока тянулись дни…Не мучьте себя. Верьте,Что там теперь они.

* * *

«Лучше грустные глаза,Чем бессовестные души», —Повторяли голосаНа земных кусочках суши.

Было этих голосовТо ли много, то ли мало.В чашу праведных весовНебо их воспринимало.

* * *

Какая-то жизнь протекаетИ в самых неслышных местах.Художник судьбу окликает,Колдует на белых листах.

Бессчётные буквицы, знаки,Понятные только ему,В полях золотистые злаки,Цикады хмельные в Крыму.

Несёт круговерть временная,Гефест погоняет коней,Отлита медаль именная,И чёткие даты за ней.

Такое прокрустово ложе,Земной неизменный пределДавно человеку положен.А он в нём простор углядел.

* * *

Он всё время слышит звукиСамых лучших песнопений.Музыканта кормят руки,Музыкант – почти что гений.

Он себя воспроизводит,Спорит с собственной судьбою.Он уже почти свободенБыть воспринятым собою.

* * *

Нету ожидаемого качестваБез необходимого количества.Спешка, нетерпение, ребячество,Безрассудный путь гиперболический.

Грустные гоню воспоминания.Оказалось, жизнь обыкновеннееРасставляет знаки препинанияОт рожденья до поминовения.

И всегда права её грамматика,Непереносные ударения…Безусловный повод для прагматикаЕй сказать слова благодарения.

* * *

Нас не затем рожали,Чтобы такими былиИ мир воображалиИз хаоса и пыли.

Надеялись, что нас-тоМинует эта доляС избытками контрастаОтчаянья и боли.

Осталось верить разве,Что мы не зря же были,Любили не напрасноМир хаоса и пыли.

* * *