Людмила Татьяничева - Стихотворения
ГОРЕ
Характер в беде раскрывается весь:У сильныхИ горе бывает сильным…Руки раскинув,Как рухнувший крест,Лежит человекНа холме могильном.Кого он утратил —Отца или мать,Любимую девушку или жену?Не будем вопросами донимать.Дадим побыть емуОдному.Когда обмелеет заката Обь,Он встанет,Он сердце зажмёт в кулакИ, пересилив тяжёлую скорбь,Выйдет на гулкий степной большакНо нелегко человеку в пути,Если звёзды — как слёзы из глаз…Вот тогда к нему подойтиБудет, пожалуй, нам в самый раз.1963
* * *
Я о России,Не о хлебе…Война ломилась в отчий край.Единственный,Как солнце в небе,Лежал на блюде каравай.Он выпекался из пайковой,С древесной примесью муки.А матьНеспешно и суровоЕго делила на куски.Той справедливой мерой с неюНикто сравниться бы не смог:Кто был слабей —Тому сытнееИ толще резала кусок.Как хлеба ни было бы мало,О всех заботясь и скорбя,Мать никого не обделяла,За исключениемСебя…1963
МОЯ ПРИВИЛЕГИЯ
Я не ждала от жизни привилегий.Считала счастьем быть такой, как все.Весною холить робкие побеги,Качать в ладонях веточку в росе.В жару со всеми я томилась жаждой.Сухарь последний другу берегла.И вот в пути запела я однаждыТу песню,Что не петь я не могла.Я рыла доты,Строила заводыИ в зелень одевала пустыри.С народом вместе прожитые годыЗа мною встали как богатыри.Да, я не знала праздности и неги,Но оттого не стала я бедней.И то, что я живу без привилегийСчитаю привилегией своей!1963
НА РАССТОЯНИИ ГОЛОСА
Знаком мне таёжный закон старины:В тайге недостаточно компаса.Люди в чащобе держаться должныНа расстоянии голоса.…Нас разделяет диаметр земной.Мы далеки, как два полюса.Но вот твой звонок.И ты снова со мнойНа расстоянии голоса.…На лунной орбитеНовый «Восток».Я слушаю вести из космоса.От нас космонавт совсем недалёк —На расстояния голоса!Как не хватает звёздным мирамЗемного пшеничного колоса!Скоро и звёзды приблизятся к намНа расстояние голоса.1963
* * *
Я горы не хочу обидеть.И нет для этого причин.Не каждому дано увидетьСедую клинопись вершин!Но с каждым днём всё дерзновеннейЛюдские судьбы и пути…Вершины —Это лишь ступениК высотам,Ждущим впереди!1964
МАТЕРИНСТВО
Катит ветер по дорожке синейДетские коляски —Облака.Ты идёшь.Ты думаешь о сыне,Всё ещё по-прежнему легка.Только плечи женственно покаты,Да в глазахНе девичий покой…И глядят влюблённые ребятаНа тебя с ревнивою тоской.Ты идёшь.Ты думаешь о сыне,От всего на свете далека.И коса твоя на блузке синейКак ребёнка сонная рука.1964
ВЕСЕННИЕ ТИРАЖИ
Спят подо льдом речные воды.Ещё в пути капельник-март.А в типографиях природыРаботы радостный азарт.Полны задора и стараньяНевидимые мастера:Подснежников переизданьеВ стереотип сдавать пора.И, хоть дела идут отлично,Природе дорог каждый час:Тираж фиалок увеличенПо просьбе граждан в десять раз!И на сирень растут заявки,И спрос на ландыши возрос…Увы, и здесь, как в книжном главке,Есть нерешённый свой вопрос…Не в расширении названийСегодня главная беда,А в сокращении изданийНеходовых, как лебеда!Но это — к слову…Нынче к ночиОпять мороз. И ветер яр.Но в каждой тополиной почкеВесны сигнальный экземпляр.1964
ТАКАЯ НОЧЬ
Ломаю строчки,Словно спички,В сердцах отбрасываю прочь.Но нет ни просверка,Ни вспышки,А за окном —Такая ночь!Она полна арбузным хрустомВетров,Зеркалящих снега,И синевой,Пролитой густоВ глухие пади и лога.Ночные горы как Атланты.Всё небо держится на них.Похожи на оленьи пантыПобеги ёлок молодых…Ломаю строчки,Словно спички…А ночь зовёт покинуть дом,Успеть к последней электричке,На лыжах мчаться в буреломИ заблудиться там с отвычки…И песни петь —С тобой вдвоём!..Стихи напишутся потом.1964
МЕДЯКИ
Под сенью берёз белопенныхМы жилиДругих не бедней…Два пятака неразменныхБыло у бабки моей.Два тёмных кружочка из медиПрятала за образа,Чтоб не просить у соседейГрошей — прикрыть глаза.1964
НЕВЕСТЫ, НЕ СТАВШИЕ ЖЁНАМИ
Невесты,Не ставшие жЁнами,В войну потерявшие милых,Смотрят глазами бездоннымиНа сверстниц своих счастливых.Весной,Ночами медовыми,Зябко кутают плечи.Их не сравню со вдовами:Вдовам трудней,Но… легче!Труднее — остались дети.Легче — у них ведь дети!Тоску материнство лечит.Вдовам труднейИ легче!Смотрят глазами бездоннымиНа матерей счастливыхНевесты,Не ставшие жёнами,В войну потерявшие милых.1964
ЕЙ ПРИСНИЛАСЬ, ЧТО ОНА – РОССИЯ
Пуля,Жизнь скосившая сыновью,Жгучей болью захлестнула мать.Некого с надеждой и любовьюЕй теперь под кров свой ожидать!От глухих рыданий обессиля,Задремала.И приснилось ей,Будто бы она —Сама Россия,Мать ста миллионов сыновей.Будто в поле,Вихрем опалённом,Где последний догорает бой,Кличет,Называя поимённо,Сыновей,Что не придут домой.Беззаветно храбрых и красивых,Жизнь отдавших, чтоб жила она.Никогда их не забыть России,Как морей не вычерпать до дна.Снег дымится.Он пропитан кровью.Меж убитых тихо мать идётИ с суровой терпеливой скорбьюВ изголовье Вечность им кладёт.А в душе не иссякает сила.И лежит грядущее пред ней,Потому, что ведь она —Россия,Мать ста миллионов сыновей!1964
СУРОВЫЙ ТАНЕЦ
И на току,И в чистом полеВ войну я слышала не раз;— А ну-ка, бабы,Спляшем, что ли! —И начинался сухопляс.Без музыки.Без вскриков звонких,Сосредоточенны, строги,Плясали бабы и девчонки.По-вдовьи повязав платки.Не павами по кругу плыли,С ладами чуткими в ладу,А будто дробно молотилиЦепами горе-лебеду.Плясали,словно угрожаяВрагу:«Хоть трижды нас убей,Воскреснем мы и нарожаемОтечеству богатырей!»Наперекор нелёгкой доле,Да так, чтобы слеза из глаз.Плясали бабы в чистом полеСуровый танец —Сухопляс.1965
У ЗИМЫ БЕСХИТРОСТНА ДУША
Из сонных рощ,Из сумрачных боровДавным-давно все птицы улетели.Над солнцем туча, что седая бровь,Пророчит нам бураны и метели.Осинник голый, на ветру дрожа,К мохнатым елям жмётся сиротливо.Но у зимы бесхитростна душаИ, как у россиянок, незлобива.Когда она гневится —Не перечь,Не требуй речи от неё медовой.Чтобы тепло родной земли сберечь,Зима должна быть вьюжной и суровой.1965
* * *
Мальчишки играют в лётчиков,В подводников и в строителей,В геологов, землепроходчиковИ в космоса первожителей.Мальчишки —Все знают это —Любят игры серьёзные.Они не играют в поэтов:В поэтов лграют взрослые!1965
ОБВАЛ
Как дикой молнии разряд,Привыкшей действовать дуром,Способны вызвать камнепадСлова,Тяжёлые как гром.На чутких тропах скал глухихКрик превращается в обвал.А есть слова,Я знаю их,Что убивают наповал…Умей же взвешивать слова!Умей удерживать слова:От грубых слов, что не сдержал,В родной душе гремит обвал!1965
СОИЗМЕРИМОСТЬ
