Александр Артёмов - Советские поэты, павшие на Великой Отечественной войне
493. ФОРЕЛЬ
Поднять не в силах лап мохнатых,Стоит у водопада ель.Серебряная, в черных пятнах,Меж валунов плывет форель.
Не страшно ей воды кипенье!Поспорят с быстриной рекиВ четырехцветном опереньеИз тонкой пленки плавники.
Куда плывет? И что ей надо?В равнину б заводи плыла.Но по стремнине водопадаФорель взлетает, как стрела.
В горах, где вечный снег искрится,Она не думает о том,Что проплывает выше птицыВ потоке гневном и седом.
1941494. ЛИСТ
Такой воздушный, ломкий, яркийНа ветке удержался лист.Он помнит ветра пересвист,Пушистый снег, мороз январский.
Взлететь готовый к небесам,Чтобы не видеть смерть растений,Он не упал на землю сам —Один встречает день весенний.
Набухли почки, и смолаК нему, вскипая, потекла,И дрогнул лист, весну приемля.
Другая жизнь кипит у крон,И, уступая место, он,Как мотылек, спорхнул на землю.
1941495. СЧАСТЛИВЫЙ ПУТЬ
Прошлой ночью вокруг месяцаБыло желтое кольцо.Нынче злая вьюга беситсяИ швыряет снег в лицо.
Замело тропинки узкие,Все дороги замело,И мороз в просторы русскиеБросил синее стекло.
Мимо дымных, ладно срубленных,Хлебом пахнущих домовЗемляки в тулупах дубленыхШли в буран без лишних слов.
Шел обоз. Копыта цокали,Пели скаты у саней.«Земляки мои, далеко лиВы торопите коней?
Что ни дальше, тем морознееИ убродней зимний путь.Вы устали, время позднее,Не пора ли отдохнуть?..»
Ударяя рукавицамиО тулуп, сказал старик:«Не должны остановиться мы,А поедем напрямик. —
И взглянул вперед спокойно,Щелкнул смерзшимся бичом. —Вещи теплые для воиновКрасной Армии везем!»
Путь счастливый вам, товарищи!И в разгар родной зимыНас зовут войны пожарища —Сокрушаем немцев мы!
1942?496. СВЕТЛАНА
Я друзей обманывать не стану,Сердце не грубеет на войне:Часто дочь трехлетняя СветланаМысленно является ко мне.
Теплая и нежная ручонкаНоровит схватиться за рукав.Что скажу я в этот миг, ребенкаНа коленях нежно приласкав?
Что нескоро я вернусь обратно,А возможно, вовсе не вернусь…Так закон диктует в деле ратном:«Умирая, все-таки не трусь!»
Может быть, в журнале иль газете,Что хранили быль наших времен,Дочь моя, читая строки эти,Гордо скажет: «Храбро умер он!»
А еще приятней, с нею вместеЭтот стих короткий прочитав,Говорить о долге, славе, чести,Чувствуя, что был тогда ты прав.
Я друзей обманывать не стану,Сердце не грубеет на войне:Часто дочь трехлетняя СветланаМысленно является ко мне.
1943?497. КУКУШКА
Над головою пуля просвистела;Шальная иль прицельная она?Но, как струна натянутая, пелаПронизанная ею тишина.
Меня сегодня пуля миновала,Сердцебиенье успокоив мне,И тот же час в лесу закуковалаВеселая кукушка на сосне.
Хорошая народная примета:Нам жить сто лет, напополам деляВсю ярость бурь и солнечного света,Чем так богата русская земля.
15 апреля 1943 Северный Донец498. В РАЗВЕДКУ
Памяти Леонида Нуриева
С суровым озабоченным лицомОн у сосны надламывает ветку.Сегодня ночью уходить в разведку,Искать «язык» за Северным Донцом.
Сегодня ночью…А пока что синийВ бору сосновом шел на убыль день.И в чаще, смешивая четкость линий,Ложилась фиолетовая тень.
Комбат спросил:«Как думаешь, Нуриев,Удастся ли разведка в этот раз?»Он, думу невеселую развеяв,С улыбкой ясной посмотрел на нас.
«Пойду», — сказал он с твердостью солдата,Опять по-детски весело смотря.Таким веселым был он до заката,Не зная, что сулит ему заря.
Разведчики ушли…Над ними месяц новыйГлядел из золоченой полумглы.Светящиеся пули в бор сосновыйВлетали и впивалися в стволы.
Друг не мечтал об орденах и славе,Отважным был он — Родины солдат.И в этой вот последней переправеВ решениях был твердым, как всегда.
Когда у ног его рвалась гранатаИ падал он на землю вниз лицом,Знал сердцем чутким: храбрые ребятаОстались там, за Северным Донцом.
23 апреля 1943 Северный Донец499. «Все распри сводятся на нет…»
Все распри сводятся на нетАртиллерийской перестрелкой.Сияет ярче дружбы свет,И места нет корысти мелкой.
Мы в дни войны сошлись втроем —Равно бедны, равно богаты,—Грустим, смеемся и поемПод потолком крестьянской хаты.
А завтра в бой!Быть; может, смертьСвершит над кем-нибудь расправу.Он упадет на землю в травы,
Но жаворонок будет петь,Цвести ромашки, незабудкиИ многодумный лес шуметь…С судьбой теперь плохие шутки:Здесь очень просто умереть.
И если первым буду яСудьбой отвергнут от событий,То вы, товарищи-друзья,Меня в час встречи вспомяните.
А коль возьму над жизнью власть,Ток животворных сил почуя,Всю поэтическую страсть;В четыре строчки заключу я.
1 мая 1943 с. Первомайское500. ПОСЛЕ БОЯ
Хорошо, товарищ, после боя,Выдыхая дым пороховой,Посмотреть на небо голубое —Облака плывут над головой.
И в затихшем орудийном гуле,Что в ушах моих еще звенит,Вся страна в почетном караулеНад убитым воином стоит.
10 мая 1943 с. ПервомайскоеЛЕОНИД ШЕРШЕР
Леонид Рафаилович Шершер родился в 1916 году в Одессе. Отец его — служащий. Еще школьником Леонид начал писать стихи. Некоторые из них читал по радио и печатал в «Пионерской правде». С 1935 по 1940 год учился на филологическом факультете Института истории, философии и литературы (Москва). В это время редактировал популярную среди студентов факультетскую стенную газету «Комсомолия».
В 1940 году Шершер был призван в армию. Служил вначале в артиллерийском полку, потом в театре Красной Армии. С августа 1941 года Леонид Шершер — сотрудник газеты авиации дальнего действия «За правое дело». Работая в газете, Шершер одновременно участвовал в боевых вылетах в качестве стрелка-радиста. Чаще всего летал в составе экипажа дважды Героя Советского Союза А. Молодчего, который в начальный период Великой Отечественной войны совершал первые дальние рейды в тылы противника, бомбил военные объекты Кенигсберга, Данцига и др.
Возвращаясь после полетов на базу, Шершер писал очерки, стихи, рассказы. Его корреспонденции публиковались в «Известиях» и «Комсомольской правде», рассказы — в «Новом мире». Почти в каждом номере газеты «За правое дело» появлялись его стихотворения, песни, подписи под карикатурами.
Выполняя боевое задание командования, Леонид Шершер погиб 30 августа 1942 года в полете.
501. ПИСЬМО О ПОЧТАЛЬОНЕ
В облаках табакодымаУ косых моих окон,Песен мимо, солнца мимо,Часто ходит почтальон.Он проходит, грубоватый,В рыжеватых сапогах,Тихий, смуглый и горбатый,С бандеролями в руках.Он проходит, и из окон.Перевитых кисеей,Видит он кудрявый локон,Обесцвеченный весной.Недосказанные речи,Недопетые слова,Недорадостные встречи,Неземная синева.Голубые сны и ночи.Дни. Молчанье. Тополя.Васильки. Дороги. Впрочем —Вся огромная земля.Птицы, радости, закатыУ него в больших руках…Он проходит, грубоватый,В рыжеватых сапогах.Он проходит через селаС непокрытой головой,По-весеннему веселый,По-весеннему хмельной.На него с тяжелым стономПсы несутся на цепях…Вот таким вот почтальономЯ мечтаю быть в стихах.И нести ветрам навстречу,Хоть дорога и крива,Недосказанные речи,Недопетые слова.И пройти с огромной ношейЧерез тучи и громаМимо девушек хороших,Ожидающих письма.Постучать у дальних оконИ, укрытый тишиной,Увидать кудрявый локон,Обесцвеченный весной.
Январь 1935502. «Видишь, брызги на окне…»
