Борис Пастернак - Лирика 30-х годов
Николай Браун
«Ясен мир. В поля выходит лето…»
Ясен мир. В поля выходит лето.Сколько их прошло — не сосчитать.Сколько не досказано, не спето —Только бы допеть мне, досказать!
Клонит ветви светлая береза,Облетает яблоневый цвет,И, совсем как в детстве, даже слезыЛегкие: нахлынули — и нет.
И, совсем как в детстве, на закатеОблака пылают в вышине,И опять в лучах небесный ратникМчится вдаль на облачном коне.
И опять как будто я в начале,У истока всех дорог земных,Но иным огнем пылают дали,Скачут кони ратников иных.
Топчут кони травы по долинам,Яблони грозой обожжены,И в полях не свист перепелиный —Пули свищут голосом войны.
И опять в боях идут герои,Задыхаясь, гибнут города,Мир еще не ясен, не устроен,Душит всходы злая лебеда.
Мир неясен, но рассвет — он близок,Встать бы каждым словом за него!Я хочу, чтоб падал враг, пронизанМеткой пулей слова моего.
Мне не надо большего на свете —Только б эти песни помогли,Чтоб по всей земле смеялись дети,Птицы пели, яблони цвели!
«Распрощаемся, разойдемся…»
Распрощаемся, разойдемся,Не в разлуку, а навсегда.Разойдемся — и не вернемся,И не свидимся никогда.
Никогда! Отпылают зори,И леса отшумят листвой,В дальней дали, как чайка в море,Затеряется голос твой.
Затеряется облик милый,Не дотянешься, не дойдешь,Не докличешься. Все, что было,Только небылью назовешь.
Только небылью! Все скитанья,По которым прошли с тобой,Все скитанья и все страданья —Крылья молний над головой.
Так прощай же! Заря сгорает,Звезды в небе, дрожа, встают,Так прощаются, вдруг теряяТо, что молодостью зовут.
То, что в сердце горело, билось!..Утро. Осень шумит листвой.Это все мне только приснилось, —Ты покуда еще со мной.
«Ты теперь придешь ко мне не скоро…»
Ты теперь придешь ко мне не скоро,Ты теперь далеко — не вернешь, —В тихом поле, на опушке бора,В деревянном домике живешь.
По ночам, твой сон оберегая,Все деревья, что живут в бору,Все цветы под окна выбегают,Тихим стуком будят поутру.
Ты выходишь — и по свежим росамТы идешь, как в детстве, босиком,Ты идешь к дымящимся покосамГолубым озерным бережком.
Тишина кругом. И только пчелыНад пахучим клевером звенят…Где твой голос? Твой певучий голос?Не дойдет он, видно, до меня.
Не дойдет! Утрами, вечерамиСчет веду разлучных, злых недель.Где ты? Для других — не за горами,Для меня — за тридевять земель.
«Ты снова мне снилась весенней, веселой…»
Ты снова мне снилась весенней, веселой,Такой, как входила в страданье мое,И синие горы, и тихие долы,И нежное древнее имя твое.
Такой ты мне снилась… Когда это было?И где эта песня и как началась?Вошла ты — и сразу меня полонилаИ сразу же властью моей назвалась.
Вошла, позвала, повела, закружила,Все спутала — дни, и дороги, и сны.Все дали закрыла, все звезды затмила,Снега растопила дыханьем весны!
Входи же, веди меня далью дорожной,Веди меня, властвуй!.. Но как мне понять,Что стала при встречах ты суше и строже?Как нынче мне сердце твое разгадать?
Гадай — не гадай: если будет, то будет —Уйдешь, пропадешь, и никто не вернет,Уйдешь — и следы твои время забудет,Ветрами остудит, снежком заметет…
Петр Орешин
«Плывут в глазах поля, холмы, лощины…»
Плывут в глазах поля, холмы, лощины,Склонился ветер к синему кусту.Люблю я песню полевой машины,Как сельских пашен давнюю мечту.
Июльским днем стрижет она увалы,Блестят снопов покорные ряды.Поют в пшенице косы, как цимбалы,Бензином пахнет, и растут скирды!
«Земля родная, лес да поле…»
Земля родная, лес да поле,Луга в ромашках, синь дорог.Какой простор, какая воляДыханью песнопевных строк!
Но тем дороже мы друг другу,И ведь не зря ж по ветеркуТоропится ромашка с лугаНа совещанье к васильку.
Песня о счастье
Я верю в лучшие заветы,В цветы, в просторы, в тихий прудИ в песни, что поют поэтыИ в селах девушки поют.
Я верю в птиц, летящих мимо,В порывы юности, весны,В узоры заводского дыма,В величие моей страны.
Я верю в сказку при досуге,В хороший дождь, в любовь к добру,И в клекот журавлиной вьюги,И в песни солнца поутру.
Мне хорошо от песни жницы,Чей голос прячется в хлебах,И от веснушек на девице,И от улыбки на губах.
Мне хорошо дышать со всемиБерезой, солнцем и дымком,И воспевать звезду на шлеме,И в песнях быть большевиком.
Я счастлив от любовных бредней,Когда в окно глядит рассвет,От новой песни, не последней,И от того, что я — поэт.
Еще одно я знаю счастье,Оно во мне как сталь, как медь:Мне есть что защищать со страстью,За что я мог бы умереть!
«Стою перед лесом на тихой дороге…»
Стою перед лесом на тихой дороге,Не вижу ни лося, ни желтых лисиц.Но чьи же в лесу золотистые ногиСтоят и качают и белок и птиц?
Гляжу на опушку: дубы онемели,Лишь нежно березы скрипят в тишине,И каждая шепчет: родной, не ко мне ли?К соседке заглянешь аль прямо ко мне?
Степан Щипачев
Дорога
Со мною в детстве нянчились не шибко.Еще по снегу, мартовской порой,Я бегал, рваный, босоногий, в цыпках,А грелся у завалинки сырой.
Потом отдали в батраки. Желтела,В рожок играла осень у окон.И как вставать утрами не хотелось!Был короток батрацкий сладкий сон.
Редел туман, и луч скользил по кровлям,И занимались облаков края,И солнце над мычанием коровьимВставало заспанное, как и я.
Напившись чаю в горнице, бывало,Хозяин спит, а нас, бывало так,Что и заря нередко заставалаНад книжкой, купленною за пятак.
Потом — фронты. Не раз, когда над строемЛетел сигнал тревоги боевой,Вставало солнце, красное, сырое,Над мокрою таврической травой.
И мы с размаху сталь в крови купали.Так надо было, мы на то и шли:Мы шашками дорогу прорубали,Неся мечту о будущем земли.
Метростроевцы
