Борис Гребенщиков - Тексты песен БГ

Она плачет по утрам - ты не можешь помочь.

За каждым новым днем - новая ночь.

Прекрасный дилетант на пути в гастроном,

Того ли ты ждал, того ли ты ждал?

Видел ли ты летающую тарелку

Над домом своим, над крышей своей?

Тарелка привносит в наш быт

Забвенье душевных обид,

И темой для светских бесед

Мы обязаны ей.

Я очень люблю этот разряд посуды.

Она украшает квартиры моей экстерьер.

Смотри, как что-то летит

В количестве большем пяти,

Над домом четыре пробив световой барьер.

И если внезапно мой микрофон не пашет,

И пьяный басист играет немного не в такт,

Мне кажется: это она,

Намерений лучших полна,

Над нами висит,

Вступая в моментальный контакт.

Видел ли ты летающую тарелку

Над крышей своей, висящую словно звезда?

Мне кажется: это не зря,

Ведь если б тарелкой был я,

Я не стал бы летать,

Я не стал бы летать,

Я над местом таким

Не стал бы летать никогда.

Я над этой планетой

Не стал бы летать никогда.

Мне не нужно касанья твоей руки

И свободы твоей реки.

Мне не нужно, чтоб ты была рядом со мной,

Мы и так не так далеки.

И я знаю, что это чужая игра,

И не я расставляю сеть,

Но если бы ты могла меня слышать,

Мне было бы легче петь.

Это новые листья меняют свой цвет,

Это в новых стаканах вино.

Только время уже не властно над нами,

Мы движемся будто в кино.

И когда бы я мог изменить расклад,

Я оставил бы все как есть.

Но если бы ты могла меня слышать

Мне было бы легче петь.

По дощатым полам твоего эдема

Мне не бродить наяву.

Но когда твои руки в крови от роз,

Я режу свои о траву.

И ни там, ни здесь не осталось скрипок,

Не переплавленных в медь.

Но если бы ты могла меня слышать,

Мне было бы легче петь.

Так прости за то, что, любя тебя,

Я остался таким же, как был.

Но я до сих пор не обучен прощаться

С теми, кого я любил.

И хотя я благославляю того,

Кто позволил тебе взлететь.

Если бы ты могла меня слышать,

Мне было бы легче петь.

Если бы ты могла меня слышать,

Мне было бы незачем петь.

Мой друг музыкант знает массу забавных вещей.

Мой друг музыкант не похож на обычных людей.

Он строит аккорд из того, что он видит вокруг.

И он говорит, что это божественный звук.

Я слышал, что он чертовски неплох.

Что когда он не пьян, он играет как бог.

И, простая душа, я гляжу не дыша,

Как вдохновенно наполняет стакан

Мой друг музыкант.

Мой друг музыкант, он только ждет подходящего дня,

Чтоб взять свой смычок и сыграть что-нибудь для меня.

И весь наш мир засохнет тогда на корню,

А если нет, то мир - большая свинья.

Но сегодня на редкость задумчивый день.

А вчера был дождь и играть было лень.

Наверное, завтра, да, завтра наверняка,

Во славу музыки сегодня начнем с коньяка.

Мой друг музыкант...

Моей звезде не суждено тепла, как нам, простым и смертным.

Нам - сытый дом под лампой светлой,

А ей - лишь горькое вино.

А ей лишь горькая беда, сгорать, где все бегут пожара.

Один лишь мальчик скажет: "Жалко! Смотрите, падает звезда!".

Моей звезде не суждено устать или искать покоя.

Она не знает, что такое покой, но это все равно.

Ей будет сниться по ночам тот дом, что обойден бедою.

А наяву служить звездою и горький дым, и горький чай.

Когда-то я был воспитан,

Хотя и не без потерь.

И если со мной были дамы,

Я всегда открывал им дверь.

Но если б я был вежлив сейчас,

То это была бы ложь.

И нам всем будет лучше,

Когда ты уйдешь.

Твой муж был похож на бога,

А стал похожим на тень.

Теперь он просто не может

То, что раньше ему было лень.

Я знаю, что это карма,

И против нее не попрешь,

Но нам всем будет лучше,

Когда ты уйдешь.

Когда приходит корабль,

То каждый в гавани рад,

Но если б ты была в море,

Я сжег бы концы и трап.

И если б ты была сахар,

Боюсь, я вызвал бы дождь.

И нам всем будет лучше,

Когда ты уйдешь.

Искусственный цвет на бумажных цветах

Это так смешно.

Я снова один,как истинный новый романтик.

Возможно, я сентиментален,

Таков мой каприз.

А-а-а-а-а,

Еще один, упавший вниз...

Нелепый конец для того, кто так долго шел

Иным путем.

Геометрия лома

В хрустальных пространствах.

Я буду петь, как синтезатор,

Таков мой каприз.

А-а-а-а-а,

Еще один, упавший вниз...

На полпути вверх.

Архангельский всадник смотрит мне вслед,

Прости меня за то, что я пел так долго.

Десять стрел на десяти ветрах,

Лук, сплетенный из ветвей и трав.

Он придет издалека,

Меч дождя в его руках.

Белый волк ведет его сквозь лес,

Белый гриф следит за ним с небес,

С ним придет единорог,

Он чудесней всех чудес.

Десять стрел на десяти ветрах,

Лук, сплетенный из ветвей и трав.

Он придет издалека,

Он чудесней всех чудес.

Он войдет на твой порог,

Меч дождя в его руках.

20 лет - маленький срок,

20 лет - я слушаю рок,

Слегка полысел, слегка занемог,

И немного оглох, но я слушаю рок.

Новая волна - где она?

Я - рок-человек, что мне волна!

У нас не глубинка, у нас глубина,

И никакая волна не доходит до дна.

Но это не беда, это не беда, это не беда,

В поле ягода навсегда, в поле ягода навсегда.

Эгей, что я слышал вчера!

По радио раньше - одна мура,

А здесь пластинка Пинк Флойда "Стена",

Мы победили, ура!

У нас жизнь прямо "Во!"

По телевизору - Status Quo.

И если мы доживем до седин,

Нам покажут Deep Purple и Led Zeppelin.

А пока что не беда, это не беда, это не беда,

В поле ягода навсегда, в поле ягода навсегда.

20 лет - ерунда,

Но сколько мастерства мне дали года!

Не играй я на гитаре, а стой у станка,

Мне давно бы дали ветерана труда.

Еще немного и сбудется мечта,

И наши люди займут места,

И под страхом лишиться рук или ног

Мы все будем слушать один только рок.

А пока что не беда, это не беда, это не беда,

В поле ягода навсегда, в поле ягода навсегда.

Когда ты был мал,

Ты знал все, что знал,

И собаки не брали твой след.

Теперь ты открыт,

Ты отбросил свой щит,

Ты не помнишь - кто прав, а кто слеп.

Ты повесил мишени на грудь,

Стоит лишь тетиву натянуть.

Ты - ходячая цель, ты уверен,

Что верен твой путь.

А тем, кто не спит,

Не нужен твой сад,

В нем ведь нет ни цветов, ни камней.

И даже твой бог

Никому не помог,

Есть другие - светлей и сильней,

И поэтому ты в пустоте,

Как на старом забытом холсте,

Ни в начале, ни в центре и даже ни в самом хвосте.

Мне пора на покой,

Я устал быть послом

Рок'н'ролла в неритмичной стране.

Я уже не боюсь тех, кто уверен во мне.

Мы танцуем на столах в субботнюю ночь,

Мы старики и не можем помочь,

Но мы никому не хотим мешать.

Дайте счет в сберкассе - мы умчимся прочь.

Я куплю себе "ARP" и drum-machine

И буду писаться совсем один

С двумя-тремя друзьями,

Мирно, до самых седин.

Если б вы знали, как мне надоел скандал.

Я готов уйти, эй, кто претендует на мой пьедестал?

Где та молодая шпана,

Что сотрет нас с лица земли?

Ее нет, нет, нет...

Мое место под солнцем жарко, как печь,

Мне хочется спать, но мне некуда лечь,

У меня не осталось уже ничего,

Что я мог или хотел бы сберечь.

И мы на полном лету

В этом странном пути,

И нет дверей,

Куда мы могли бы войти.

Забавно думать, что есть еще люди,

У которых все впереди.

"Жить быстро, умереть молодым"

Это старый клич, но я хочу быть живым,

Но кто, кто тянет меня за язык,

И там, где был дом, останется дым.

Но другого пути, вероятно, нет.

Вперед - это там, где красный свет.

Где та молодая шпана,

Что сотрет нас с лица земли?

Ее нет, нет, нет...

Мне кажется, нам не уйти далеко,