Коллектив авторов - Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 1

Ожидание

Замер мир в ожидании Слова.Жаждут кисти грядущих картин.Молоко от небесной коровыРасплескалось на Млечном пути.

Лижет брызги небесный котенок,Ловит звёздных растрёпанных птиц.Там живет мой небесный ребёнок,Мой таинственный Маленький Принц.

Смех его шаловлив и беспечен,Золотистые кудри до плеч.Я живу ожиданием встречи,Чтоб понять, и принять, и сберечь.

Нам в жизни всё отмерено, скитальцам

Нам в жизни всё отмерено, скитальцам,И мы живём, конца пути не зная,Любви мгновенья пропустив сквозь пальцы,Бесценный дар на пустяки меняя.

Но души наши приросли друг к другу,Им не помехи сотни километров,И мысли наши сквозь пургу и вьюгуЛетят навстречу раскалённым ветром.

Мы в этой жизни одиноки страшно,Порой беспечны и смешны, как дети,Но верю я, что встретимся однаждыНа том, никем не объяснённом свете.

Шагнём над бездной, обнимая звёзды,Чрез Млечный Путь мы перекинем руки.Здесь будет нам ни капельки не поздноСказать «люблю» без боли и без муки.

Владимир БУРКАТ

Ветер истории

То ли косвенно, то ли прямоРод веду я из тьмы времёнОт Давида и Авраама,А отца зовут Соломон.

Из-под стен ИерусалимаПращур мой покидал страну,Чтобы от легионов РимаУберечь детей и жену.

То-то ржали солдаты ТитаИ плевались через плечо,Если предок мой на ивритеКрыл их матом. А чем ещё?..

А потом, не в шелка одеты,Часто битые по лицу,Мои прадеды жили в геттоИ жевали свою мацу.

Запираясь в подвале домаИ скрываясь на чердаках,Чудом выжили при погромахИ детей спасли на руках.

А в войну, соседи сказали,Неодетыми, на ветру,Деда с бабушкой расстрелялиВ нашем местном Бабьем Яру.

Был в степи я, в пустыне, в море,На семи был продут ветрах,Но как дует ветер Истории,Я не чувствовал, вертопрах.

Лишь порою от лиц еврейских,На которых морщин не счесть,Вдруг повеет чем-то библейским.Может быть, это он и есть?

Связь времён

Я руку протяну отцу,А тот протянет руку деду,Тот прадеду, а тот к лицуТого, кто мне совсем неведом.

Поймать пытаясь связь времён,Склонюсь со страстью неофитнойНад тёмной пропастью имён,Дна у которой мне не видно.

Там есть расстрелянные в лоб,Там есть убитые в погромахИ просто загнанные в гробСудьбой, жестокой, как саркома.

Там есть улыбки и цветы,Ремёсел много и умений,И дивной женской красоты,И противоположных мнений.

Я разгадать их не берусь,Но, вдруг устав в борьбе с собою,Из глубины ловлю «Не трусь!Мы все с тобой на поле боя!»

Пускай их время истекло,Но часто чувствую плечамиОт них идущее теплоИнфранездешними лучами.

И мне б суметь – рука к рукеЖизнь передать как эстафету,Как чувство, сжатое в строке,Поэт передаёт поэту.

Dead sea

Оно мертво. Мертвее не бывает.Не плещется солёная волна,И теплоход нигде не завывает,Лишь соль и камни на ладони дна.

Как поплавок, моё лежало тело,С водой затеяв бесполезный спор,И вечность снисходительно гляделаНа наши игры с иорданских гор.

Афро-Азиатский разлом

Ты помнишь – мы идём по дну разлома,Бредём почти по донышку земли,В немыслимой дали от всех и дома,И ноги наши в вековой пыли.

На склоне справа – домик бедуинов,К шесту привязан бедуинский конь,И солнцем обезвоженная глинаСтупни нам обжигает, как огонь.

Кто брёл до нас по этой каменистойТропе, ведущей не поймёшь куда?Быть может, Павел, тёмен и неистов,Глаголом покоряя города?

А до него племён живые рекиТекли покорно из конца в конец,Измученные жаждой человекиС детьми и жёнами под блеянье овец…

Из глаз моих, сужаясь в перспективе,Разлом уходит, превращаясь в щель,И я ему не то чтобы противен,Но чужд, как в амфору случайно вползший червь.

Похоже, здесь одно из русел Леты,А пыль – осадок высушенных слёз,И эхо – это отзвуки ответовНа миллионами повторенный вопрос,

Терзавший каждого, кто грешен и безгрешен,От первых слов до выпавших седин:Откуда мы и камо мы грядеши,И я, и ты, и этот бедуин.

Как мало изменился мир!

Быть или не быть?

Как мало изменился мир!И драмы те же и заботы.Да, если б нынче жил Шекспир,Он не скучал бы без работы.

Задень соседа невзначай,И в нём тотчас проснётся Яго,А утром с Лиром пил я чай,Детьми обманутым беднягой.

Отеллы душат Дездемон,Не столь руками, сколько бытом,Фальстаф не удивит умом,Но пьян, как прежде, и упитан.

Нет, мной и Гамлет не забыт,Но не встречал, такая жалость, —Ведь нынче каждый хочет «быть»,А чтоб «не быть» другим досталось.

Николай БУТЕНКО

Мои стихи

Мои стихи – мои грехи.Мои стихи – мои дорогиИ песни завтрашней штрихи,И жизни прожитой итоги.

Мои стихи – мои дела.Мои стихи – мечты и грёзы,И сад вишнёвый у села,И в поле белые берёзы.

Мои стихи – моя любовь.Мои стихи – печаль разлуки,И колыбель нежнейших слов,И мамы ласковые руки.

Мои стихи – друзей союз.Мои стихи – призыв набата,И музыка волшебных Муз,И долг, и мужество солдата.

Мои стихи – мои грехи.Мои стихи – моя стихия.В них Время дышит со строки,И в них живёт моя Россия.

Время

Дав нам жизнь, ты бесконечно,День за днём, за часом час,Хладнокровно, бессердечноОбворовываешь нас.Ты – ничто…Ты – всё…Ты – бремя…Возраст – вечность.Имя – ВРЕМЯ!

В шорохе листьев не спится аллее

Моей Оленьке

В шорохе листьев не спится аллее,С ветром ласкаясь, умчалась куда-то.Милая! Хочешь, тобой заболею,Встречу назначу тебе у заката?

Хочешь, как ветер примчусь, заласкаюИли, как буря, нежданно нагряну?Хочешь, созвездием чувств замерцаю,Нежностью слов пеленать не устану?

Хочешь, как солнце прильну, зацелуюИли, как полночь, туманом накрою?Хочешь, стихами тебя околдую:Вмиг позабудешь минуты покоя.

Хочешь?.. Скажи мне…Признайся, что хочешь?..Лишь не молчи, если я что-то значу.Хочешь, заполню собой дни и ночи…Разве ты хочешь, чтоб было иначе?

Звучит орган… В глухой ночи

Звучит орган… В глухой ночиНе спится нам: сердца в надломе,И свет оплавленной свечиПокоя не находит в доме.

Звучит орган… Тревожный звукГнетёт, томит и подавляет,И грезится: в пучине мукТо не орган – душа рыдает.

Уж скоро утро… Тело в жарБросают мысли о разлуке…Звучит орган… И сердцу жаль:Вдруг оборвутся эти звуки?..

Кузнечик

Солнце светит, но не светВзгляд теплом ласкает —В поле собранный букетСердце согревает.

Посреди цветов в руке(Сразу не замечен)Спал уютно на цветкеМаленький кузнечик.

Вдруг он вздрогнул и привстал,К лепесткам нагнулся,Скрипку бережно достал,Звонких струн коснулся.

Мир нежданно просветлел,В звуки окунаясь,И пчелиный хор запел,На цветы слетаясь.

Понял я, что Божий светЧуден даже в малом…И в моих руках букетСтал концертным залом!

Луна ткала во тьме небес

Луна ткала во тьме небесХолсты из света.В её лучи, задумчив, лесСтоял одетый.Переливаясь в блеске звёзд,Степь не дышала.На трав шелка в преддверье грозРоса упала.Холсты, расшитые луной,Струясь, мерцали,И в зеркалах росы земнойСветились дали.

Полуденный зной

Полуденный знойНад полем стоит.В купели земнойТень облака спит.

Глубокая тишьВ зеркальной воде.Сварливый камышНе слышен нигде.

Покой и уютПод сенью небес.Лишь птицы поютДа слушает лес.

Одежды

Кто и во что в нашем мире одет? —Ночь – в платье звёздное,День – в яркий свет,Горы – в туман,Их макушки – в снега,В холод и ветер одета пурга.Ранние вёсны – в дожди и грозу,Тёплое утро одето в росу,Нива – в хлеба,Степь – в густую траву,В роще берёзки – в резную листву,Озеро – в дымку,А щедрое летоВ лучики жаркого солнца одето.Осень – в прохладу:Предвестье зимы…Только во что одеваемся мы?

Задали этот вопрос мы природе.Та отвечает:– Как я – по погоде!

Елена БЫЧКОВА