Андрей Дементьев - Года любви и дни печали
* * *
Я чувствую в России себя чужим.
В. Познер. Из интервью «Комсомольской правде».Зачем же вы приехали в Россию,Когда вы так не любите ее?!Ну, ладно бы раствор в цехах месили,Иль собирали б на полях жнивье.
А то ведь всех учить нас норовите,Раскинув по экрану свой портрет.Чему вы нас научите, учитель?Россия – навсегда – не ваш предмет.
Не верю, чтоб Америка смирилась,Когда б пришлось вам отвергать ее.А здесь все можно…Окажите милость,Вернитесь в обиталище свое.
Там не придется вам кривить душоюИ сокрушаться о судьбе своей,Чтоб не был наш экран зашоренНеискренностью лжеучителей.
Эпиграф к спектаклю
«Ужин с дураком»
Я ужинаю в среду с дураком.Он из числа благонадежных граждан.Но я пока с ним даже не знаком.А, впрочем, это и не так уж важно.
Я позабавлюсь от души и вслух,Когда дурак заявится на ужин.Уж сколько соберет он оплеух!И как он будет мыслями натужен!
Я отточу язвительность свою,Хотя ничто я изменить не в силах…
По-прежнему в моем родном краюВласть держится на лести и дебилах.
* * *
Народной артистке СССР
Татьяне Ивановне Шмыге
Есть на свете Королевство,Мир мелодий и любви…Королева в нем прелестна,Потому что это Вы!
Жизнь добра и вдохновенна,Души к Вам вознесены.Помню, Вы взошли на сцену,Как предчувствие весны,Как ее очарованье,Где земля вовсю цветет.Знали мы уже заранее,Что бессмертен Ваш полет.
А судьба не поскупиласьОдарить Вас красотой…Оказали Вы нам милость,Распахнули Дом Святой,Полный музыки и света…Где талант Ваш правит бал.Где впервые Виолетта,Всех сразила наповал.
И смеялась Королева,И влюбляла нас в свой Дар…И никто не шел налевоОт ее волшебных чар.
Все помечено судьбою,И талантом, и трудом…Вы украсили собоюКоролевство, сан и трон.
* * *
Милиции повысили разряд.Теперь она полицией зовется.Не знаю, как для насВсе отзовется,Но Президент новации сейРад.
Мы присягаем новым временам.Неведомое будущее, «Здравствуй!»Мы станемполицейскимгосударством?ПечалитьсяИль радоваться нам?
* * *
Когда на город опустился мрак,Какой-то хулиганВ роскошном джипеСтал из окна расстреливать собак…То ли больной был,То ли много выпил.
Никто его остановить не мог.Он совершал на скорости убийства.И мучился от боли чей-то дог.И разрывалась тишина от визга.
Слепой старик шел в темь с поводырем.Четвероногий друг его погиб на месте…
Но мы убийцу все равно найдем.И содрогнется он от нашей мести.
* * *
Я не ханжа и не брюзга,Но мне не в кайф твоя серьга,Которой ухо ты пронзил…
Не знаю – гей ты иль дебил.Но уж другим тебе не быть.И можно в джунгли уходить.
Там и косичка, и серьгаЕще в цене наверняка…
Зурабу Церетели
Склоняю голову перед тобою, Мастер.И свой восторг доверю я словам.Когда ты снова у мольберта счастлив,Твоя любовь передается нам.
А дом по крышу полнится цветами.Мы пьем их аромат, как пьют вино.И снова я перед искусством замер,Которому бессмертье суждено.Живешь ты в мире грусти и оваций, —Великого Да Винчи побратим…
Не уставая в дружбе признаваться,Глядит душа твоя с прославленных картин.
* * *
Какое холодное имя – Андрей.Я имени этого много добрей.В нем нежности нет,Теплоты и любви.Ты именем этим меня не зови.
Придумай какой-нибудь суффикс к нему.И новое имя я сразу приму.
Меланхолия
Мне жить порой не хочется.Я все уже познал —И горечь одиночества,И поздней страсти шквал.
Но уходить умышленноИз жизни – тяжкий грех.Не брал у ней я лишнего.Не создавал помех.
Богатства не выпрашивал,А жил по мере сил.И у себя вчерашнегоЯ счастья не просил.
А если что не ладилосьИль били душу в кровь,Из веры, как из кладезя,Я черпал силы вновь.
И ты своею нежностьюЖизнь возвращала мне.Не потому ль по-прежнемуЯ на лихом коне.
А то, что жить не хочется,Так это все хандра…
И в горести, и в почестяхЖизнь, в сущности, добра.
* * *
В каждой вере есть свои фанаты.Разве ж проповедует Коран,Чтобы поднимался брат на брата…Но не всем, как видно, разум дан.
До сих пор не принимает сердцеКрестоносцев, сеявших огонь,На кострах сжигавших иноверцевЛишь за то, что Бог у них другой.
Есть фанаты и средь иудеев,Что иной религии не чтут.Но пришли мы в этот мир,Надеясь,Что одна судьба у нас и суд.
Что для всех религий места хватит,Как тепла и доброты на всех…
Вновь Земля своею кровью платитЗа чужую ненависть и грех.
* * *
Я увидел свой скелетИ застыл от ужаса.Мой рентгеновский портретСтал проверкой мужества.
Я разглядывал его,Словно травматолог.И не понял ничего —Стар я или молод.
Хорошо, что снимок мойСнят был не посмертно.Я принес его домойС недоверьем смерда.
И повесил свой скелетРядом с книжным шкафом…
Смотрит мрачно старый Фет,И смеется Кафка…
* * *
Мы жили рядом,Но не в смысле дома.Мы жили рядомСердцем и душой.Наверно, я соседомБыл недобрым,Когда была тыСтолько лет чужой.
Не то, чтобы чужой,Скорей одной из многих:И почему я был настолько туп,Что не сумел увидетьВ наших встречах строгихПечальную влюбленностьГлаз и губ…
И только случай,А скорей судьба мнеВдруг обнажила таинство любви…
И до сих пор не затихает пламя,В котором сжег я те года свои.
* * *
Чýдное время – восточная осень…Дали прозрачны и пальмы грустны.Красное море на берег выноситТихие ритмы лазурной волны.
Пишет Природа поэму раздумий,Мудрую сказку о нас и себе.И в тишине, и загадочном шумеВидятся мне перемены в судьбе.
Эйлат* * *
Власть воюет с собственным народом.Все при ней – и хитрость, и расчет:То отпустит цены мимоходом,То дубинки к митингу пошлет.
Может без вины в сизо упрятатьКаждого, кто на нее сердит.Например, за то, что оказался рядомС теми, кто ей правду говорит.
Власть воюет с собственным народом.И за счет народа разжирев,Бой ведет уже широким фронтом,Вызывая справедливый гнев.
Видел я, как дачи разрушалиПод инфаркты и под женский крик.Видимо, кому-то помешалиВетераны из села «Речник».
А закон у нас теперь, как дышло.Для чинуш все средства хороши.Поднапрягся чуть, – глядишь, и вышло…И уходит истина в бомжи.
Власть при всех чинах и капиталахВерит, что всегда права она.Но войну позорно проиграла,Хоть и продолжается война.
* * *
Я останусь навсегда двадцатилетним,Если не по внешности судить,А по той наивности и бредням,Без которых мне уже не жить.
Я останусь навсегда двадцатилетним,Потому что верил с юных лет,Что не буду средь коллег последним.Впрочем, среди них последних нет.
Я останусь навсегда двадцатилетним,Потому что радостно живу.Восторгаясь то закатом летним,То седыми льдами на плову.
Я останусь навсегда двадцатилетним.Потому что ты всегда со мной.Ну, а счастье не дается в среднем.Только все —На весь наш путь земной.
Возвращаясь в прожитые годы
Три птицы
Три птицы увидел яВ небе пустом.Ворону, летевшую вкось.Орла над высокимВесенним гнездом.Сороку, схватившую кость.
Ворона летела, не зная куда,В расчете на птичье «авось».Сорока, вкусившая радость труда,Собаке оставила кость.
Орел, воспарившийНад холодом скал,Высматривал сверху обед.И в эти минуты он тоже не знал,А будет обед или нет.
И каждая птица была занята.У каждой был свой интерес.
… Ворону сбил ястребНад сенью куста,Упавший на жертву с небес.
Сорока добычу оставила псу,Едва не лишившись крыла.И сгинул орел,Улетевший в грозу.И тело река приняла.Три птицы увидел яВ небе пустом:
Синицу, грача, пустельгу.А что с теми птицамиСтало потом,Я вам рассказать не могу.
Разговор с морем
