Виссарион Саянов - Стихотворения и поэмы
234. ПРАЗДНИК
Я помню: занавесь взвилась,Толпа угомонилась,И ты на сцену в первый раз,Как майский день, явилась…
Некрасов1Стихами странными мы бредили тогда…О, как еще свежо тех дней воспоминанье…И книгу я назвал «Фартовые года», —Теперь уже смешно мне странное названье…Но как меня тогда влекло очарованьеЗадорных поисков и споров… ЛебедаУже шумит кой-где на памятных могилах,Бессонница пройдет, и сколько видишь снов,И нету рядом губ и ласковых и милых,Твердивших на заре слова моих стихов.
В тужурке кожаной, терзая длинный чуб,Вслед за другими увлечен сравненьем,Я утверждал, что дым фабричных трубМилее мне усмешки милых губ,И это называл стихотвореньем…
Писать стихи в дни молодые легче,Нет в зрелости труднее ничего, —В дни юности, в какой-то тихий вечер,Мы груз стиха кладем себе на плечи,Не зная сами тяжести его…
Кто не мечтал о радостном свершенье,Чтоб, ярким светом землю озарив,Стих сам пришел к родному поколеньюВ заветный час как боевой призыв?
Чтобы в строю поэзия шагала,Горда высокой доблестью своей…
Сто жизней жить, а всё нам будет мало,Чтоб воссоздать величье наших дней.
Но сколько нужно вкуса и ума,Чтоб был в стихе удачен первый поиск…Мой путь нелегок был, но жизнь самаВ былые дни писала эту повесть…
И было много в молодости той,В хорошей прямоте, в незрелости сужденийОтваги и любви, в боях пережитой.Я кровью стих писал в далекий день весенний.
Я жил в Москве. В далекий этот годСтих Маяковского я услыхал впервые,И первая любовь опять меня зовет…О, как не вспомнить зори молодые…
…Январский день. Мороз необычайный,Но зайчики на зеркалах слепят,Два самовара на Таганке, в чайной,Как индюки, до вечера шипят.
Пшеничный сгибень с дужкою из тестаКладут на стол, и в клетках соловьиГостей раскатом радуют уместным.
А рыхлый след дорожной колеиСледы саней больших перебивали.Горчинкой дымной воздух напоен.Как в кисее за съездом на бульвареПромерзший, гулкий одинокий клен.
Бывало, мы по улицам идем,—Как здесь знакомо всё и незнакомо:Вот весь в огнях высотный первый дом,Построенный во славу Моссельпрома.
Приметы новых, знаменитых днейЗдесь смешаны с московской стариною:Извозчики торопят лошадей,Автомобили мчатся стороною,И тракторы на улицах гремят,Неторопливо шествуя к вокзалам,А ходоки у входа в НаркоматНа них глядят с волненьем небывалым.
Всё строится… По улицам идешь —Москва в узорах раннего сиянья,И видишь новый города чертеж,Дня завтрашнего видишь очертанья…
И в эти дни на пустырях глухих,Когда-то слывших попросту болотом,Стропила новых зданий городскихВдруг сразу узнаешь за поворотом.
Москва зимой… Сто переулков белых…Снега, снега… А Сивцев Вражек спит…Взгляну, и вдруг на ветках омертвелыхБумажный лист трепещущий висит…И ворон спит, нахохлившись, и сноваОгонь в окне монастыря Страстного.
А дальше — переулок небольшой…Стоит там дом с узорною резьбой,С наличниками в красках разноцветныхИ с двориком в строеньях неприметных.
Там в стеклах солнце яркое горит,Тая одно знакомое виденье,Пока еще строка стиха гудит,Как юношеское сердцебиенье.
С тех пор двадцатилетие прошло,А в памяти всё ясно и светло,И дорог мне тот день, когда впервойПришел я в дом с узорною резьбой.Там жил художник. Имени егоТеперь не вспомнят многие, пожалуй.Мастеровщины русской торжествоЖило в напеве кисти небывалой.
Из маляров неведомых возвысясь,Он сделал жизнь по слову своемуИ — самоучка, строгий живописец —Писал лесов зеленую кайму,Родные дали, волжское верховье,А рядом оживало на холстеОдно лицо с высокой, тонкой бровьюВ неяркой, чистой русской красоте.
Рассвет над Волгой тает в дымке зыбкой.Она стоит босая на камняхИ вдаль глядит с задумчивой улыбкойНа чуть припухших девичьих губах.Как будто, вспомнив всё пережитое,Она довольна этим ясным днем….На ней из ситца платьице простое,В цветном узоре светло-голубом.То дочь свою с косою русой, длиннойОн написал когда-то по весне…
Молоденькой московской балеринойОна тогда являться стала мне.
Она тогда, в дни утренней зари,Истоминою мне казалась новой,А ей стихи понравились моиПодвижничеством юности суровой.И вот сейчас, как остаюсь один,Всё вижу вечер нашей первой встречиИ за плечами старших балеринЕе чуть-чуть припудренные плечи.
Разъезд в театре. Ночь. Из-за дверейСтруится свет пленительный и слабый.Выходишь в шубке старенькой своейИз-за кулис в московские ухабы…
Извозчик ждет. Еще в снегах Варварка.В Китай-городе тихо. За стенойКосой фонарь всю ночь горит неяркоВ зеленых хлопьях вьюги снеговой.
Метель снега свивает вдоль Таганки.Вдвоем мы едем. Тихо. Ночь самаМедвежьей полостью вдруг запахнула санки…Как хороша та снежная зима…
2Мне день один запомнился особо —Он был донельзя встречами богат…Метель мела, весь город был в сугробах,Почти с полудня выцветал закат.
Театр. Афиша. В списке знаменитомДругих влекут большие имена,Мне ж всех дороже то, что здесь петитомВчера набрали: «Анна Ильина».Расстались мы возле театра с Анной…Вот день пройдет, часу в шестом за нейЗайду, и вместе, как на вечер званый,Пойдем в Политехнический музей.Стоял с утра над всем Тверским бульваромСтеклянный хруст несколотого льда.Встречалися с друзьями в доме старомВсе юные поэты… Что ж, тогдаНемало было, помнится, рассказовОб этом доме. Здесь с давнишних дней,Черновики в тетрадях перемазав,Читали мы стихи своих друзей.
Здесь много было памятных мне встреч…
Когда стихи мы запросто читали,Нерусская порой звучала речь,Издалека к нам гости приезжали.
Всё громче голос Партии гремел,Москва величьем времени дышала,И вдохновлял могучий наш примерВсе лучшие умы земного шара.
Хоть в жизни раз, но побывать в Москве,Хоть в жизни раз увидеть свет московский…Они мечтали в ранней синевеПройтись с друзьями вдоль стены кремлевской.Москва для них — заветная земля,К ней шли они, ломая все преграды…Как были гости счастливы и радыУвидеть стены древние Кремля…
И в этот день, в метельном январе,В широком зале, где светло и жарко,Мы встретились с Вайяном-Кутюрье…Беседовал тогда он с Матэ Залкой…Я ту беседу помню наизусть, —В тот день он был весь празднично-весенний,Но сквозь веселье чувствовал я грусть —Предчувствие грядущих потрясений.
Смеркалось. Матэ Залка с шуткой резкойПришел, подбросив слово, будто мяч…Кто знал тогда, что будет под УэскойПрославлен в песнях генерал Лукач?
Но вот меня уже зовут поэты.Они сидят, составив пять столов,Немного долгим спором разогреты,Но больше жаром собственных стихов.
Сидим мы вдоль составленных столов.Шумит циркач, к поэтам присоседясь,И вновь смешит эстрадник-острословИ без того веселых собеседниц.
Но мне сегодня вовсе не смешно,Ведь всё полно таким очарованьем.В полуподвале низкое окно,А за окном сплошных снегов мерцанье.
Нас волновало новое искусство,Рожденное в смятенье и в грозе…Не нравилось, что, отвергая чувство,Дом из стекла построил КорбюзьеВ Москве старинной… Громким разговоромПривлечены другие… Спор и шум…И старый друг, сердясь, твердит с укором:«Нет, ты, конечно, сущий Стародум».
И вдруг движенье… Входит Маяковский…Мне всё тогда запомнилось подряд,Всё: трость и шляпа, дым от папироски,Косящий, быстрый, беспокойный взгляд…Садится он. Невдалеке эстрада,И кто-то там вполголоса поет.Он оглянулся. Все мы очень рады —С поэтами он и меня зовет.
«Ну что ж, закончим давнюю беседу?Иль не хотите спорить горячо?Читать стихи на днях на юг я еду…Да… кстати, в „Новом мире“ вас прочел…»(Опустим здесь то, что ушло далеко,Что времени несет другого знак…)«Не слишком ли уж любите вы Блока?А я его любил совсем не так.Его я видел, может быть, не часто,На стыке где-то наших двух дорог.Когда мне нужно было с ним встречаться,Промедлить часа, помнится, не мог.Вот пишет кто-то: „Я брожу по свету,Ловя зари изменчивую тень…“Совсем не то! Пойти б ему в газету,Трудиться честно на текущий день…Что ж, а сегодня всех вас жду на вечер…»
Ушел… походка быстрая легка…Широкие приподнятые плечи…Мастеровая крупная рука…
Ушел — и сразу стало тихо в зале.Как мышь, бежит улыбка по столам.Друзья глазами молча провожали,А пошляки шипели по углам.
Но вспоминать ли каждый выпад плоский?То, что ушло, к нам не вернется вновь.Но навсегда Владимир Маяковский —Всех стихотворцев верная любовь!
3Шумит Политехнический музей,Студентами облеплен каждый выступ…Поэты все здесь: подходи, глазей…Уже звонок. Сейчас начнется диспут.
Тогда немало было разных школ,И в каждой школе свой порядок цвел,И гении рождались с быстротой,Какой хотелось критикам капризным,И осуждался всеми стих простой,Когда с каким-то не был связан «измом».Здесь направлений разных главариГотовы были спорить до зари…Один хвалился: я-де ничевок,И у меня-де есть своя отрада;Клянусь вам: стих классический поблек,Стихи писать сейчас совсем не надо.
Потом усталый лысый символистО мистике беседу вел и частоС упорством стихотворного гимнастаВ трясущейся руке держал широкий лист.Его стихи — мистического склада,В них тема смерти, забытья и сна,Как думал он, исчерпана до дна…
Ушедший день теперь припомнить надо,Когда пришли другие времена.
А вот певец лучины и сохиС тревогой и усталостью во взглядеТвердил, гнусавя, старые стихиО допетровском дедовском укладе.
Другой поэт — лысеющий, в пенсне,Весь испито́й, хотя еще не старый,Пел о любви цыганской, о весне,Склонившись над истерзанной гитарой.
Нет, прошлый день не «врежете в сердца»,Зовете зря «безумствовать стихами»,Ведь мы и стих встречаем как бойца,Ведь он в строю шагает вместе с нами.
И голосом и ростом не четаВсем остальным — ему все рамки узки, —Поднялся Маяковский. Он читалПоэму о бессмертии и Курске.
А мы сидели где-то наверху,Восторженно любому слову рады,Прислушиваясь к каждому стиху,Что без цезур катился к нам с эстрады.
И после песен жалостных такихО деревнях соломенной РоссииНас выводил его могучий стихК грядущему расцвету индустрии.
Страна моя! Былые голосаЗовут меня опять в просторы странствий…Как разгорелась света полосаНад первыми из тех электростанций,
Что строили мы в давние года,Я помню сам… В лесной дремучей чащеВдруг зажигалась яркая звезда —Как первый знак идущего к нам счастья.
Всё изменилось на эстраде вдруг, —Как будто больше стало в зале света,И быстрым плеском многих сотен рукВсе слушатели чествуют поэта.
В его стихе грядущее живет,И чувствуешь, как слово необъятно.Кто б смог сказать нам, что поэт — завод,А он сказал — и стало всем понятно,
Что вдохновенье — это тоже труд,Как труд рабочих, радостный и зримый,Что только те поэмы не умрут,В какие жизнь вошла неодолимо.Он говорил с эпохой, со страной,Он против школ с их узенькой программой.
И тихий голос Анны ИльинойМне то же повторял сейчас упрямо.
«Твой труден путь, — она сказала мне, —И мой нелегок: каждый шаг на сценеУж потому всегда трудней вдвойне,Что должен счастьем новых поколенийСтать легкий танец…»
4Был я нелюдимымИ слов любви не смел произнести.
Крепчал мороз. Костры горели. ДымомЗаволокло проезжие пути.Снега мерцали. Брезжил тусклый свет.В Большом театре шел тогда балет.Я и программку эту сохранил:«Рапсодия» и «Дева ледяная»,И Глинка нас мазуркою дарил,И лебедей плыла по сцене стая.
Но лучше всех народный танец твой:То медленно, то с плавной быстротой,Шаль распустив, пленительно светла,Передо мной по сцене ты прошла.На этот раз признали все тебя…Ты этим днем была гордиться вправе,А я смотрел, волнуясь и любя,Как будто был к твоей причастен славе.
Потом мы шли по улицам Москвы,По переулкам узеньким, горбатым,Какой-то дом, где каменные львы,Запомнился далеко за Арбатом.
Молчали мы. Бывает иногдаМолчание красноречивей речи.В тот день был праздник. Ты была гордаСвоим успехом в этот зимний вечер.
На город мы глядим не наглядимся…Скрипит, скрипит под каблуками снег…Да, город весь такое же единство,Как и его строитель — человек.
Москва зимой в суровых очертаньях,Как песня, вся устремлена вперед.И новые растут повсюду зданья,На праздник свой она весь мир зовет.
Мы не любили в молодые годыТоску сентиментальных повестей,Полутона и полупереходыОтвергли мы на утре наших дней.
«Пусть всё пройдет, а ты со мной останься,Хоть в памяти, а всё побудь со мной», —Прохожий пел… От давнего романсаТакою вдруг пахнуло стариной,
Что засмеялись мы. Но неужелиИ нам уже разлука предстоит?А в переулке слышен рев метели,И колкий снег навстречу нам летит.
«А знаешь, жаль мне этой синевыСейчас, в дни предотъездные…» — «Но развеТы уезжаешь?» — «В горы Средней АзииБригаду направляют из Москвы;Мы едем к пограничникам, а дальшеПоездка предстоит по всей стране…Подумать только, целый год на марше,В пути, в пути… Даст это много мне…Людей увижу новых, и приметыНаставших дней мне будут так ясны.Поможет это мне и для балета,Который назван „Праздником весны“.Ведь жизнь — праздник… Каждый день в трудах,Но труд-то — радость, нет на свете выше…Как Маяковский хорошо на дняхСказал о том, когда на сцену вышел».……………………………………………………………………А через день я Анну провожал.Я помню окна первого вагона,Огромный переполненный вокзал,Гул голосов вдоль низкого перрона.
«Мы встретимся,— она сказала мне,Когда, гремя, рванулися вагоны, —Жди писем…» Небо дымное в огне,И милый голос, ветром повторенный…
5Весною я уехал из МосквыВ далекий край, к верховьям Енисея.Там небо необычной синевыСтановится вдруг черным, грозовея.
Там бакены гудят, не умолкая,На гулких волнах света полоса,Там ветролом от края и до края,Там смотрят ввысь могучие леса.
Охотничьего строгого укладаЯ в странствиях не нарушал в те дни,Но как порой бывало сердце радо,Когда я видел на реке огни.
Как в городке я ждал московской почты…Однажды рылся в ворохе газет,Чтобы найти в коротких строчках то, чтоШло из Москвы на весь широкий свет.
Вдруг в хронике газетной, в нонпарели,Четыре строчки медленно прошли,Они, казалось, пламенем горели,Они, казалось, руки обожгли.
«Передают нам: на Каспийском мореШел катер рано утром по волнамВразрез валов, — нежданно на простореЖестокий вал ударил по бортам.
На катере — московская бригада,Артистов ждал в тот день погранотряд.В двух километрах от погранотрядаБыл опрокинут катер. Говорят,Все спасены… Лишь Анны ИльинойНедосчитались… Сметена ль волною?Нет, кажется, надежды никакойЕе найти… Артисткой молодоюТеатр гордился… Все потрясеныТяжелой этой раннею потерей…»……………………………………Как позабыть мне зори той весны?Как версты счесть, что я в те дни измерил?Казалось мне, что не пройдет беда,Что должен я погибнуть в том же море.Далекий день… Ведь я не знал тогда,Что тихнет боль и что проходит горе,Что боль рассеют медленно года,Оставив только память на просторе…
6Прошли года — я много испытал,Так прожил жизнь, как и мечтал когда-то.Там, где войны железная пятаГремела долго, я прошел солдатом.
И вот опять знакомые просторыЗовут меня из отошедших дней —Нескучный сад, и Воробьевы горы,И переулок юности моей.
Я вновь пришел в тот тихий переулок.Не изменился мой любимый дом.Засиневело небо над прудом.По-старому был двор широкий гулок.
Хозяйственные старые скворцыНеспешно у скворечен хлопотали,И на пригорке липы зацветали,И пыль с цветов несли весны гонцы.
И снова я ту молодость увидел,Которая лишь к подвигам звала,И в испытаньях трудных и в обиде,В потерях, в горе крепла и росла.
Падучею звездой воспоминанийВ рассветный час опять озарена,Из светлых дней, из давней, давней раниВновь предо мной является она.
Поет, смеется, вьется светлый локон…Всё так же ясен этот чистый взгляд…Она со мною, как в том дне далеком,Тогда, двадцатилетие назад.
Я вижу снова платьице простоеИз ситчика цветного, и со мной,Как будто позабыв пережитое,Она идет по насыпи крутой.
Всё круче путь, всё выше восхожденье,В театре шумно, музыка гремит……………………………………Так в юности мелькнет одно виденье,Хоть смерть придет — и оборвет свершенье,Но не умрет вовеки вдохновенье,И, может быть, другое поколеньеТот милый образ в сердце сохранит.
Да, молодость твоя была чиста,Вся в поиске и вся в одном порыве,Одна тебя всегда влекла мечта:Найти свой путь в могучем коллективе.
Ты так легко, так празднично жила,Как песня ты вошла в воспоминанье,По сцене ты как майский день прошла, —Всё надо мной горит его сиянье.
Ведь то, чем мы дышали и горели,О чем мечтали, будет жить всегда.Дню завтрашнему мы в глаза смотрели —И в нем частица нашего труда.
От правил чести наше поколеньеНе отступало в жизни ни на миг…Пройдут года, и хоть узнают тленьеСтраницы наших самых первых книг,—
Но праздник жизни будет всё чудесней,Всё ярче песни праздничный полет,—И счастлив тот, кто жизнь свою, как песню,В борьбе за правду радостно споет…
1945235. ВЕЧЕР В ГОРКАХ
