Михаил Танич - Мы выбираем, нас выбирают… (стихотворения)
«Где не было снега…»
Где не было снега —Сугробы до крыш,Взялись за лопатыМадрид и Париж.
А вместо морозов,Где снег был всегда,Пороги домовЗатопила вода.
Залиты дождямиЗимой Лужники,А в Африке детиИграют в снежки.
Им, детям, любаяБеда – не беда,Но наша планетаПошла не туда.
И липкий по мнеРасползается страх —Ведь я не умеюХодить на руках.
«Пока идет по первому „Бригада“…»
Пока идет по первому «Бригада»,И кто-то смотритЭту лабуду,Канал шестой:Тольяттинская «Лада»Лоб в лоб деретсяНа московском льду.
Играют уголовниковАктеры,Смените кнопку —Это же мура!Играют хоккеисты,А не воры,Самих себя —Вот это да – игра!
«От юбилея…»
От юбилеяДо юбилеяЖиву я скромно,Других жалея.От круглой датыДо новой датыСолю томаты,Перчу салаты,А если часомБез круглой датыПойду куда-то,Она: куда ты?И понимаю —Не виноваты,Они такие,А мы – женаты!Они такие,Вот так, ребяты,А не пойти лиМне в депутаты?
«Мы семейные люди…»
Мы семейные людиСо стажем,Но, бывает, о личном своемМы друг другу чего-тоНе скажем,А где надо —И вовсе соврем.Я не делаю в домеДебошейИ не лезу в пузырьС чепухой!Я – хороший?Конечно, хорошийИ на десять процентовПлохой.И вот это другое,Плохое,В тайниках оставляю своих,Потому что нас – двое,Нас – двое,И не делится все на двоих.Иногда нам довольноУтайки,А когда попадаем впросак,Сочиняем нелепые байки.А без этого – как?А – никак.
Фонари
Сюда мы ездили годами,Не любопытствуя, ей-ей,Вдруг очутиться в Амстердаме,В квартале красных фонарей.
В подвальных барах – дринк и пицца,А наверху, в любом окне,Вам продают совокупиться,Договорившись о цене.
Прочь, прочь отсюдова скорей!Здесь с циклом о Прекрасной ДамеБлок неуместен в Амстердаме,В квартале красных фонарей.
«День рождения…»
День рождения,День рождения —Это в общем-тоЗаблуждение!И не столько намЛет вообще,Если ложкаСтоит в борще,Ну а еслиНе устоит,Был бы, знаете,Аппетит!
«А ни росточка и ни всхода…»
А ни росточка и ни всхода,И ямб давно не ворожит!Стихов неясная природаДобру и злу не подлежит.
Потом кошачьими шагамиЧуть слышно рифма забредет,И закружит слова кругами,И совершит переворот.
Там чудеса,Там леший бродит,Русалки девственность блюдут!Стихи приходятИ уходят,Ты – ни при чем,Авось придут.
«А там…»
А там,Далеко-далеко,Птица кричит козодой,Змей бубновый летает,Бумажный!И крапива ноги жжет,И я – молодой,А не этот,Скучный и важный.
И дорожки тудаЗаросли лебедой,Небо синееЗаволокло хмарой,А на старых фотографияхЯ такой молодой,А на новых —До чего же старый.
«День прибавляется в Москве!..»
День прибавляется в Москве!И с елки,С веток и с макушки,Еще не убраны игрушки,А зданий черные верхушкиВидней на утренней канве.От Сахалина до Москвы,И за окном,И кругосветноДень прибавляется заметно,А жизнь – увы!Увы, увы!
Мойка, 12
Ах этот дом,Магнит моей души!Меня сюда пригнало,Как этапом!Сажусь к столу,Велю себе: пиши,Макай пероВ чернильницу с арапом.Обиды нет,И сам я – из повес,Но как-то такВсе подошло к пределу.Должно,Сейчас волнуется Дантес,Убью его!А ежли не по делу?За окнами —Холодный зимний свет,МистерияЗакончится к обеду,Нет ревностиИ ненависти – нет,Но честь велит —Я еду.Еду. Еду.
«Еще я не пришел…»
Еще я не пришел,Но я приду!Нет ничего на светеПриворотней,Чем очутиться снова,Как в бреду,У ПушкинаНа Мойке,В подворотне.Сарай каретный,Дворня, беготня,И встали под оглоблюВороные!Ждем барина,И все мы – крепостные,Карамзина считая и меня.Вот-вот карету выкатят за ним,И заскрипят полозьяПо сугробам,И тронемся и мы с КарамзинымВ Тригорское,За Пушкиным,За гробом.
«Как просто все…»
Как просто все,А и непросто,А как бы даже и хитро:Футбол. Бессонница.Непруха.Луна. Сокольники. Метро.Когда-то здесьГуськом стоялиНа дутых шинах лихачи,Потом – с протянутой рукою —На постаментах —Ильичи.Потом – с нехитрым провиантомНас провожал военкоматВ один конец,Но возвращалисьМы с Божьей помощью назад.И закружились, закружились —Ученье, девочки, дела!Как просто все,А и непросто —Глядишь —А жизнь-то и прошла.
«А мы с ним вроде как…»
А мы с ним вроде какДружили,Сперва беседойУвлеклись,По переулкам покружили,На что-то денег одолжилиИ незаметно разошлись.
И все случилось очень просто,Меня по прихоти ветровС ним свел какой-тоПерекрестокСказать друг другу:«Будь здоров!»
И в суете забот и улицМы и сошлись, и разминулись,И оказалось как-то вдруг,Что в сочиненьяхДней летящихТак много словНенастоящих,Таких, как это слово —«Друг».
«Я ничего от вас не скрою…»
Я ничего от вас не скрою,Не много в памяти храня,Военной тайны не открою —Все это лично про меня.
На всем пути моем былинномОдной из первых тайн войныБыла бутылка с керосином,А танкам было хоть бы хны!
Еще – сто грамм,Глоток отваги,Ну, за вождя,За отчий дом!Мы скоро, верные присяге,И эту тайну унесем.
«Проснешься…»
Проснешься,А давленье – двестиИ в голове – вчерашний смог,И провалиться мне на месте,Что ты не в шутку занемог.
А ты и градусник поставил,Поскольку шкура горяча,И дядя самых честных правилЯвился в образе врача.
Чему и радоваться нам бы,Но вспоминаешь, черт возьми,Что жил создатель этих ямбовВсего до тридцати семи!
«Новолуния, новогодия…»
Новолуния, новогодия —Это лично мои угодия!И когда еще я был юн,И когда мне, ох, столько лет —Сколько справил я новых лун,Сколько встретил я новых лет!И весною сады в цвету —Это лично мои сады,Журавлиный клин на лету —Вместе с небом – мой, до звезды.Вот такой я, иже еси,Император всея Руси.
«Что писание…»
Что писание,Что чтенье —Одинаковое зло!Среди всех,Куда ни шло,Есть два-три стихотворенья,Вызывающих волненье,Остальное же число —Это словоговоренье,А другие сочиненья —В лучшем случае —Уменье.То естьПросто ремесло!
«Ну, все соберутся…»
Ну, все соберутся,Когда припечет,Стоять при свечах —Небесспорный почет,Ну, скажут дежурные,В общем, слова:Мол, память, мол,Будет, мол, вечно жива,И тот, кто мне сродуРуки не пожал,Признает прилюдно,Что, мол, задолжал!Профком или, кажется,Как там, Литфонд,Напомнит про песни,Напомнит про фронт.Звонки из других городовЗазвонят,Присев на минутку,Друзья сочинятЗаметкуВ «Вечернюю типа Москву»…Кончайте!Я, может, еще поживу.
Кастинг
Я шел на кастинг.Нужен был поэт,И к офису народу подвалило!Я понимал,Что шансов, в общем, нет,Да и жена по-тихому пилила.Я стал в хвосте,И не было понта,Шел дождик,Было слякотное лето,Вода стекала под ноги с зонтаПромокшего до ниточки поэта.И счастлив был,В троллейбус пересев,Что дотерпелДо встречи с режиссером,И, несмотря на конченый отсев,Он мне сказал:«Я вас беруДублером!..»Глядят мои портреты со стены,И лет прошло,И дождиков немало!Я, кажется, прошелУ всей страны,А вся странаНа кастинге стояла.
«Дети родятся красивыми…»
Дети родятся красивымиУ некрасивых отцов,Этих и тех изменяетсяСоотношение!Лишь потому,Что в конце-то концовЕсть еще женщины —Нашей земли украшение.
И мужики,Для которых важнейКрасотыСила и власть, —Хорошо, что не ленятся,Ищут красавицИ дарят невестам цветы,Ищут красавицИ все на красавицах женятся.
«Своя у каждого звезда…»
