Евгений Евтушенко - Евгений Евтушенко. Все стихи
1952
Евгений Евтушенко. Мое самое-самое.
Москва, Изд-во АО «ХГС» 1995.
Долгие крики
Ю. Казакову
Дремлет избушка на том берегу.Лошадь белеет на темном лугу.Криком кричу и стреляю, стреляю,а разбудить никого не могу.
Хоть бы им выстрелы ветер донес,хоть бы услышал какой-нибудь пес!Спят как убитые… «Долгие крики» —так называется перевоз.
Голос мой в залах гремел, как набат,площади тряс его мощный раскат,а дотянуться до этой избушкии пробудить ее — он слабоват.
И для крестьян, что, устало дыша,спят, словно пашут, спят не спеша,так же неслышен мой голос, как будтошелест сосен и шум камыша.
Что ж ты, оратор, что ж ты, пророк?Ты растерялся, промок и продрог.Кончились пули. Сорван твой голос.Дождь заливает твой костерок.
Но не тужи, что обидно до слез.Можно о стольком подумать всерьез.Времени много… «Долгие крики» —так называется перевоз.
1963
Евгений Евтушенко. Мое самое-самое.
Москва, Изд-во АО «ХГС» 1995.
Дорога в дождь — она не сладость…
Гале
Дорога в дождь — она не сладость.Дорога в дождь — она беда.И надо же — какая слякоть,какая долгая вода!
Все затемненно — поле, струи,и мост, и силуэт креста,и мокрое мерцанье сбруи,и всплески белые хвоста.
Еще недавно в чьем-то доме,куда под праздник занесло,я мандариновые долькиглотал непризнанно и зло.
Все оставляло злым, голодным —хозяйка пышная в песцеи споры о романе модноми о приехавшем певце.
А нынче — поле с мокрой рожью,дорога, дед в дождевике,и тяжелы сырые вожжив его медлительной руке.
Ему б в тепло, и дела мало!Ему бы водки да пивца!Не знает этого романа,не слышал этого певца.
Промокла кляча, одурела.Тоскливо хлюпают следы.Зевает возчик. Надоелодождь вытряхать из бороды.
1959
Евг. Евтушенко. Взмах руки. Стихи.
Москва: Молодая гвардия, 1962.
Есть пустота от смерти чувств…
Есть пустота от смерти чувстви от потери горизонта,когда глядишь на горе соннои сонно радостям ты чужд.Но есть иная пустота.Нет ничего ее священней.В ней столько звуков и свечений.В ней глубина и высота.
Мне хорошо, что я в Крымуживу, себя от дел отринув,в несуетящемся кругу,кругу приливов и отливов.
Мне хорошо, что я ловлюна сизый дым похожий вереск,и хорошо, что ты не веришь,как сильно я тебя люблю.
Иду я в горы далеко,один в горах срываю груши,но мне от этого не грустно,—вернее, грустно, но легко.
Срываю розовый кизилс такой мальчишескостью жадной!Вот он по горлу заскользил —продолговатый и прохладный.
Лежу в каком-то шалаше,а на душе так пусто-пусто,и только внутреннего пульсабиенье слышится в душе.
О, как над всею суетойблаженна сладость напоеньяспокойной светлой пустотой —предшественницей наполненья!
1960
Евг. Евтушенко. Взмах руки. Стихи.
Москва: Молодая гвардия, 1962.
Зависть
Завидую я. Этого секретане раскрывал я раньше никому.Я знаю, что живет мальчишка где-то,и очень я завидую ему.Завидую тому, как он дерется, —я не был так бесхитростен и смел.Завидую тому, как он смеется, —я так смеяться в детстве не умел.Он вечно ходит в ссадинах и шишках, —я был всегда причесанней, целей.Все те места, что пропускал я в книжках,он не пропустит. Он и тут сильней.Он будет честен жесткой прямотою,злу не прощая за его добро,и там, где я перо бросал: «Не стоит!»-он скажет: «Стоит!»— и возьмет перо.Он если не развяжет, так разрубит,где я ни развяжу, ни разрублю.Он, если уж полюбит, не разлюбит,а я и полюблю, да разлюблю.Я скрою зависть. Буду улыбаться.Я притворюсь, как будто я простак:«Кому-то же ведь надо ошибаться,кому-то же ведь надо жить не так».Но сколько б ни внушал себе я это,твердя: «Судьба у каждого своя», —мне не забыть, что есть мальчишка где-то,что он добьется большего, чем я.
1955
Евгений Евтушенко. Мое самое-самое.
Москва, Изд-во АО «ХГС» 1995.
Заклинание
Весенней ночью думай обо мнеи летней ночью думай обо мне,осенней ночью думай обо мнеи зимней ночью думай обо мне.Пусть я не там с тобой, а где-то вне,такой далекий, как в другой стране,—на длинной и прохладной простынепокойся, словно в море на спине,отдавшись мягкой медленной волне,со мной, как с морем, вся наедине.
Я не хочу, чтоб думала ты днем.Пусть день перевернет все кверху дном,окурит дымом и зальет вином,заставит думать о совсем ином.О чем захочешь, можешь думать днем,а ночью — только обо мне одном.
Услышь сквозь паровозные свистки,сквозь ветер, тучи рвущий на куски,как надо мне, попавшему в тиски,чтоб в комнате, где стены так узки,ты жмурилась от счастья и тоски,до боли сжав ладонями виски.
Молю тебя — в тишайшей тишине,или под дождь, шумящий в вышине,или под снег, мерцающий в окне,уже во сне и все же не во сне —весенней ночью думай обо мнеи летней ночью думай обо мне,осенней ночью думай обо мнеи зимней ночью думай обо мне.
1960
Евгений Евтушенко. Мое самое-самое.
Москва, Изд-во АО «ХГС» 1995.
Зашумит ли клеверное поле…
Зашумит ли клеверное поле,заскрипят ли сосны на ветру,я замру, прислушаюсь и вспомню,что и я когда-нибудь умру.
Но на крыше возле водостокавстанет мальчик с голубем тугим,и пойму, что умереть — жестокои к себе, и, главное, к другим.
Чувства жизни нет без чувства смерти.Мы уйдем не как в песок вода,но живые, те, что мертвых сменят,не заменят мертвых никогда.
Кое-что я в жизни этой понял,—значит, я недаром битым был.Я забыл, казалось, все, что помнил,но запомнил все, что я забыл.
Понял я, что в детстве снег пушистей,зеленее в юности холмы,понял я, что в жизни столько жизней,сколько раз любили в жизни мы.
Понял я, что тайно был причастенк стольким людям сразу всех времен.Понял я, что человек несчастен,потому что счастья ищет он.
В счастье есть порой такая тупость.Счастье смотрит пусто и легко.Горе смотрит, горестно потупясь,потому и видит глубоко.
Счастье — словно взгляд из самолета.Горе видит землю без прикрас.В счастье есть предательское что-то —горе человека не предаст.
Счастлив был и я неосторожно,слава богу — счастье не сбылось.Я хотел того, что невозможно.Хорошо, что мне не удалось.
Я люблю вас, люди-человеки,и стремленье к счастью вам прощу.Я теперь счастливым стал навеки,потому что счастья не ищу.
Мне бы — только клевера сладинкуна губах застывших уберечь.Мне бы — только малую слабинку —все-таки совсем не умереть.
1977
Евгений Евтушенко.
