Я, презирая смерть, шагал вперёд, или Сесть я готов на трон. Пародии на стихи Михаила Гундарина. Часть II - Владимир Буев
случайной тени говорит,
что смерть нам только предстоит.
Владимир Буев
БАЛКОН
Я умер и при этом пьяный,
но голова моя светла.
Жаль только… выгорел дотла
мой мозг из-за дурных компаний.
Собачьи головы и мётлы
то ли с луны сползают, то ль
на конских шкурах трут мозоль5
(хоть пьян мозг мёртвый, но расчётлив)
Стою я на балконе ада,
соображая, где котёл,
не понимая, в чём прикол?
Но запах мерзостного смрада
мне подтверждает: не в раю.
Балкон над пропастью. Курю.
Расти большим на радость миру!
Михаил Гундарин
Куда расти? Туда, где лето,
Где солнца круг, срывая крюк
Уже ноябрьского рассвета,
Взлетает, как высокий звук.
А здесь закона и порядка
В любом табло одно число.
И разделилось без остатка
На всех ничейное тепло.
Верти фонарь над головою,
Подземный пролагая путь
Тому, кто хочет стать травою,
А раньше был мороз и ртуть!
Владимир Буев
Расти большим на радость миру!
До ста и больше лет расти
Без старости6. Не став пронырой,
Покров земли не подвести.
Тянуться из-под камня к небу,
Фонарь над головой пока.
Все по закону лягут скрепы
И по порядку на века.
Из недр земли – прорыв в выши́ны,
Мороз и ртуть – чудесный день.
Пускай невелики аршины.
Пока фонарь не набекрень.
Итог
Михаил Гундарин
ЗАСТАВКА
Спой мне песенку про то
Что нельзя не потерять
Я живу носить пальто
Ты живёшь не умирать
Владимир Буев
ИТОГ
А в итоге и пальто
Износилось в решето
Вот и голые помрут
Всех туда уволокут
Сверху вниз
Михаил Гундарин
ОТКАЗ
Вы поняли теперь,
Зачем не бьётся сердце с сердцем рядом?
Я туда не хочу,
Потому что там пахнет бензином.
Там горит каучук
И крошится белёсая глина.
Чтоб из пены земной
Как из пепла (докурена трубка)
Как бы сами собой
Получились два тёплых обрубка.
Без голов и без ног,
Безнадёжно пропахшие гарью
Усечённые впрок
Ну а всё-таки мирные твари.
Тёмных пальцев смола
Совмещённых в нелепом пожатьи
Блещет, словно зола
В примитивном на вид аппарате.
Так лежать им весь век
На холодной и грязной подстилке,
Как подтаявший снег,
Поролон и пустые бутылки.
Им завидует Бог,
Посыпая морозной землёю…
Ну, теперь Вам вдомёк,
Почему Вы милы не со мною?
Владимир Буев
СВЕРХУ ВНИЗ
Теперь понятно миру,
Зачем она так тянется ко мне, её кумиру?
Говорилось стократ,
Повторяться, однако, люблю я:
Из различных мы страт,
Но об этом ничуть не тоскую.
Ибо ты где-то там,
Где несносно воняет бензином.
Мне же чужд этот срам,
Да и глину крошить не по чину.
Ни сырой каучук,
Ни под чаном горящая сера
Не доставят мне мук,
Ведь не я той дышу атмосферой.
В том котле ни в золу
Обратиться, ни в пепел из трубки
Ни в густую смолу
Невозможно, как стать и обрубком.
Вот варёным куском
Натурального свежего мяса
Стать легко в чане том,
Как и всей остальной биомассой.
Мы из разных миров
И не сможем в одном оказаться.
Я мужик без грехов,
И не мне о твоих сокрушаться.
Кормёжка
Михаил Гундарин
В РАЗЛУКЕ
Здесь справа поле, слева – дивный лес.
Нет проще и гуманней несвободы!
Для тех, других, я мёртв или исчез.
Солёный ветер, запах лебеды.
Но зреет хлеб, и конской масти столб
Родней, чем колос этой новой яви,
Которая то смолкнет, как погост,
То песенкой стрекоз себя объявит.
Владимир Буев
КОРМЁЖКА
Свобода – осознать необходимость
И неминуемость того, что заблудился.
Бал правит в соснах трёх неотвратимость:
Коль заблудился в них, то и спалился.
Фантом и виртуальность как реальность,
Химеры с миражами как тотальность.
И вдруг – о чудо! – птичка с бойкой мошкой:
В природе так устроена кормёжка.
Улетая в небесную даль богемой
Михаил Гундарин
Тяжело расставаться с городом-миром,
Покидая его лучом ли, тягучей тенью,
Пополняя шальные тыщи частиц эфира,
Неподвластного здешнему разуменью.
Таково весеннее горе! Душа стремится,
Ну а сердце будет грустить в отъезде,
Сквозь автобуса грязные стёкла, чужие лица
Наблюдая хмуро дома предместья.
Они кончатся скоро, а дальше поле,
Всё электромагнитное, как на схеме,
После реки, озера, а вот и море…
Переходим, закрыв задачники, к новой теме.
Владимир Буев
Улетая в небесную даль богемой,
Я падежную форму «миром» смогу «эфиром»
В рифму складно сложить, намекнув на поэму,
Неподвластную мозгу здешних кумиров.
Такова моя мощь, она же душой зовётся.
Охватить смогу любые движенья.
Хоть порывы (чужой всегда споткнётся),
Хоть любые затишья, промедленья.
Я учитель, в руках у меня учебник.
Может каждый ребёнок и всякий взрослый,
Позабыв обо мне, свой открыть решебник.
…Я учитель и, значит, свыше всем вам подослан.
Поэт, если пишет о феврале…
Михаил Гундарин
Весна, вновь ссыпаясь под колесо
(слышишь знакомый хруст?),
говорит по-китайски “всё холосо”.
Иоанн-Златоуст,
февраль, замолчал. Не его порошок
падает на асфальт.
Всё съели, всё выпили – хорошо!
Я говорю, что сталь
здешнего неба будет расти,
падая, леденеть,
чтобы намокнуть на полпути
в чёрного марта твердь.
Владимир Буев
Поэт, если пишет о феврале,
хочет чернил достать.
А если их нет в его скромном узле,
клавиатурку сжать.
Рыдать или плакать на стол иль асфальт –
тут уж каков златоуст.
Сможет ли, как средневековый скальд
Спеть он навзрыд под хруст
проталин, под слякоть и грохот слёз?
Сможет – качества знак.
А если весна через «клик колёс»,
то он простой Пастернак.
Сочетанье того ли, сего ли
Михаил Гундарин
Не печалься. Твои рецидивы
даже смерти, и той не смешны.
Сочетанье вины и мотива
создает ощущенье страны.
Сочетанье любви и неволи
создаёт перемену картин.
Сладко свищет магнитное поле…
Не спеши, ты ещё не один.
Владимир Буев
Сочетанье того ли, сего ли
создаёт ощущенье всего.
Коль живёшь ты в любви и неволе,
со страною почувствуй родство.
Коль вина и мотивы есть, снова
под собою почувствуй страну.
Коль в державе по новой хреново,
То пойдёшь не один ты ко дну.
Март – он тёмный и чёрный
Михаил Гундарин
ЧЁРНЫЙ МАРТ
Это дождик случайный сказал нам быть,
Чтобы всё получилось, как и должно.
Ну а если кому здесь и не сносить
Головы, то марту. Ему темно.
Нам, напротив, тепло от таких вестей.
Утонувшее дерево не всплывёт.
В сердцевине чёрных его ветвей
Беззаконная жизнь хорошо течёт.
(Я об этом узнал пару дней назад,
Возвращаясь ночью в ничейный дом,
Ковыляя по улицам наугад,
Вспоминая себя с трудом).
Владимир Буев
Март – он тёмный и чёрный пред февралём.
Всё получится, друг, только меньше пей.
Погрохочет и станет слякоть нолём,
Ковыляй потом, как после люлей.
Если дождиком ливень ты обозвал
И забыл о грачах, очах и лужах,
Если грусть размочил и истрепал,
Ковыляние станет натужней.
Так до ночи и будешь слепцом брести,
А потом и всю ночь без луны впотьмах.
Отгрохочет февраль, чтобы март цвести
Целый месяц смог в его певцах.
Ночная капель
Михаил Гундарин
(МНЕ 13)
ночной звук
автомобильных тормозов -
пилка
в буханке ржаного хлеба
решётка крепка
Владимир Буев
Ночная капель –
остаток февраля
разбитое окно
ведь нет стеклопакетов
Советский Союз
Чистить экран нужно чаще от пыли
Михаил Гундарин
Ломкая мелочь в морозных карманах,
Грязный ледок на экране дисплея –
Это февраль, роковой и стеклянный,
Вводит героя в свои эмпиреи.
Есть у судьбы неразменные ночки,
Есть и другие, попроще, монеты,
Вплоть до последней обугленной точки…
Но нам сегодня важнее не это,
Мы ожидаем невиданной птицы,
С молотом в клюве, с серебряной дрелью,
Чтобы разбить всё, чему не разбиться,
Даже под плотным обстрелом капели.
Гибни всерьёз, никудышнее время
Грязных ботинок и мокрого хлеба!
Нету ни строчки в халтурной поэме,
Нет никого, кроме мира и неба.
Так нам поют, и поют не напрасно –
Стоит прислушаться и убедиться,
Что раскрывается древняя тайна,
Что приближается новая птица.
Владимир Буев
Чистить экран нужно чаще от пыли
И в феврале на морозе не плакать.
Коль невтерпёж, то чернила в бутыли
Лучше на воздух тащить Пастернакам.
Экая невидаль – птица как птица.
Грач. Даже если сто тысяч пернатых.
Грушу обуглит поэт на странице,
Если ни дева не даст порезвиться
И ни издатель за стих не заплатит…
Ночки, монеты легко превратятся
В древние тайны и в рок в результате.
Ломкая мелочь –
