Бенедикт Лившиц - Французские лирики Xix и Xx веков
АЛЬБРЕХТУ ДЮРЕРУ
В густых лесах, где ток животворящей мглыПитает крепостью древесные стволы,Неправда ль, сколько раз, добравшись до просеки,Испуган, побледнев, поднять не смея веки,Ты ускорял, дрожа, свой судорожный шаг,О, Дюрер, пестун мой, о, живописец-маг!По всем твоим холстам, которым мир дивится.Нельзя не угадать, что взором духовидцаТы ясно различал укрывшихся в тениИ фавнов лапчатых и лешего огни,И Пана, меж цветов засевшего в засаду,И с пригоршней листвы бегущую дриаду.Ты в лесе видел мир, нечистый испокон:Двусмысленную жизнь, где все — то явь, то сон.Там — сосны льнут к земле, здесь — на огромном вязеВсе ветви скрючились в замысловатой вязиИ в чаще, движимой, как водоросль на дне.Ничто не умерло и не живет вполне.Кресс тянется к воде, а ясени на кручахПод страшным хворостом, в терновниках ползучихСгибают черных стоп узластые персты;Лебяжьешеие глядят в ручей цветыИ, пробужденное шагами пешехода,Встает чудовище, и пальцами уродаСжимая дерева широкие узлы,Сверкает чешуей и мечет взор из мглы.О прозябание! О дух! О персть! О сила!Не все ль равно — кора иль кожа вас покрыла?Учитель, сколько раз я ни бродил в лесах,Мне в сердце проникал тебе знакомый страх,Чуть дунет ветр, и я увижу, как повислиНа всех ветвях дерев их сбивчивые мысли.Творец, единственный свидетель тайных дел,Творец, который все живущее согрелСокрытым пламенем, он знает: неслучайноЯ всюду чувствую биенье жизни тайнойИ слышу в сумраке и смех и голосаЧудовищных дубов, разросшихся в леса.
* * *Когда все вишни мы доели.Она насупилась в углу.— Я предпочла бы карамели.Как надоел мне твой Сен-Клу!Еще бы — жажда! Пару ягодКак тут не съесть? Но погляди:Я, верно, не отмою за годНи рта, ни пальцев! Уходи! —Под колотушки и угрозыЯ слушал эту дребедень.Июнь! Июнь! Лучи и розы!Поет лазурь, и молкнет тень.Прелестную смиряя буку,Сквозь град попреков и острот,Я ей обтер цветами рукуИ поцелуем — алый рот.
ИСКУПЛЕНИЕ
I
Снежило. Сражены победою своею,Французские орлы впервые гнули шею.Он отступал — о, сон ужасный наяву! —Оставив позади пылавшую Москву.Снежило. Вся зима обрушилась лавиной.Равнина белая — за белою равниной.Давно ли армия, теперь — толпа бродяг,У нее не знавшая, где вождь ее, где стяг,Где силы главные, где правый фланг, где левый…Снежило. Раненым служило кровлей чревоИздохших лошадей. У входа в пустотуБиваков брошенных виднелись на постуГорнисты мертвые, застыв виденьем белым,И ртом примерзшие к рожкам обледенелым.Гранат, картечи, бомб, сквозь вьюгу, лился сплав,И гренадерский полк, впервые испытав,Что значит дрожь, шагал, дыша в усы седые.Снежило без конца. Свистали ветры злые.По гололедице ступая босиком,Без хлеба люди шли в краю для них чужом.То не были войска, то не были солдаты,То призрак был толпы, какой-то сон заклятый,В тумане шествие безжизненных теней,И одиночество, час от часу страшней,Являлось всюду им, как фурия немая…Безмолвный небосвод, сугробы насыпая,Огромной армии огромный саван шил —И близкой смерти час людей разъединил.Где ж, наконец, предел настанет царству стужи?И царь и север — два врага, но север хуже.Орудья побросав, лафеты стали жечь.Кто лег, тот умирал. Утратив мысль и речь,От зева снежного бежали без оглядки,И было б ясно всем, кто сосчитал бы складкиСугробов, что полки в них опочили сном.О, Ганнибала смерть! Атиллы злой разгром!Бегущих, раненых, носилок, фур кровавыйЗатор происходил у каждой переправы.Ложился спать весь полк, вставал всего лишь взвод.Ней, потеряв войска, едва нашел исходИз плена русского, отдав часы казаку.Тревога что ни ночь: к ружью! на штурм! в атаку!И призраки брались за ружья, и на них,При криках коршунов, как стая птиц степных,Летела конница монголов полудиких,Обрушивался вихрь чудовищ темноликих.Так гибли армии бесследно по ночам,И император сам все это видел — сам,Подобно дереву, что обрекли секире.К титану, с кем никто не смел сравняться в мире,Беда, как дровосек, уж подошла в упор,И он, цветущий дуб, почувствовал топорИ, содрогаясь, весь во власти привиденья,Он замечал вокруг себя ветвей паденье.Вожди, солдаты, все навек смежали взор.Меж тем как близкие, обстав его шатер,Следили на холсте за движущейся тенью,Верны его звезде, ропща на провиденьеЗа оскорбление величества, — на днеСвоей души он сам был поражен вдвойне.Раздавлен бедствием и видя сон кровавый,Он к богу обратил лицо. Любимец славыДрожал. Наполеон постиг, что он несетРасплату за вину какую-то, и вотПред воинством, снега устлавшим так обильно,«Не кара ль это все, — спросил он, — бог всесильный?»Тогда, по имени назвав его, в ответИз темноты ему был некий голос; «Нет!»
II
Да, Ватерло не то! Да, Ватерло безмолвно!Да, Ватерло молчит о том, как в чаше полной —В кольце его холмов, прогалин и лесов,Кипя, смешала смерть сошедшихся бойцов;Как меж Европою и Францией устроивКровопролитный бой) бог обманул героев.Победа, ты ушла, а рок успел устать.О, Ватерло! в слезах, я должен замолчать?Затем, что той войны последние солдатыВелики были все; под звонких труб раскаты,Осилив Альпы, Рейн, царей низвергнув в прах,Они прошли весь мир и всем внушили страх!Смеркалось. Бой ночной пылал, подобно бреду.Наполеон почти держал в руках победу.Уже в ближайший лес был загнан Веллингтон.В подзорную трубу глядел НаполеонНа центр сражения, на точку, где трепещетЛюдское месиво, ужасно и зловеще,На мрачный горизонт, лишенный синевы.Вдруг вскрикнул он: «Груши!» — То Блюхер был, увы!Надежда перешла к противнику. Сраженье,Преобразив свой лик, росло в ожесточеньи.Английских батарей огонь косил полки.Равнина, где знамен взвивались лишь клочки,Меж воплей раненых, взывавших бесполезно.Была сплошным огнем, сплошной багровой бездной,Провалом, где полков за строем таял строй,Где падал, в очередь, как колос под косой,Гигант тамбур-мажор с чудовищным султаном,Где взор испуганно скользил по страшным ранам.Резня ужасная! Миг битвы роковой!Он понял, что сейчас решиться должен бой.За склоном гвардия еще была укрыта.Последняя мечта! Последняя защита!— Ну, в дело гвардию пустите! — крикнул он.И стройные полки, под сению знамен,Артиллерийские, уланов, гренадеров,Драгунов — тех, что Рим счел за легионеров —В блестящих киверах, в мохнатых шапках шли —Герои Фридланда, герои Риволи,И зная, что живым не выйти им из боя,Средь бури свой кумир приветствовали стоя.Под клик; «Да здравствует наш император!» всеБесстрашно, с музыкой, шли к смертной полосе.Улыбкой встретивши град английской картечи,Вступала гвардия в разгар кровавой сечи.Увы! за гвардией следил Наполеон,И в миг, когда она, крутой покинув склон,Приблизилась к врагу, исчезнув в туче дыма,Он понял, что теперь уже неудержимоРастают все полки в пылающей печи,Как тает легкий воск на пламени свечи.Все принимали смерть, как праздник — в ратном строе:Никто не отступил. Мир вечный вам, герои!Остатки армии — разбитая орда —На агонию их взирали. Лишь тогда,Свой безнадежный глас подъяв над общим криком,Смятенье — великан с полубезумным ликом,Рождающий боязнь в испытанных сердцах,Знамена гордые швыряющий во прах,Сей призрак призрака, сей дым на небоскате,Порой во весь свой рост встающий в сердце ратей, —Смятенье подошло к солдату в этот миг,И, руки заломив, влило в уста свой крик:«Спасайся поскорей кто может!» С той минутыСей крик стал лозунгом; растерянны и люты,Как будто некий смерч сейчас прошел по ним,Средь ящиков, возков, глотая пыль и дым,Свергаясь в пропасти, скрываясь в рожь и травы,Бросая кивера, оружье, знаки славыПод сабли прусские, они, гроза владык,Дрожали, плакали, бежали. В краткий миг,Как на ветру горит летящая солома,Исчезла армия — земной прообраз грома,И поле, где теперь мечтаем мы, в овсе,Узрело бегство тех, пред кем бежали все.Прошло уж сорок лет, а этот мрачный угол.Равнина Ватерло, еще полна испуга,Лишь вспомнит, как пришлось ей увидать в быломГигантов гибнувших и бегство и разгром!Наполеон смотрел, как ток уносит рьяныйЛюдей и лошадей, знамена, барабаны,И вновь со дна души в нем поднялась тоска.Опять он к небесам воззвал: «Мои войскаПогибли. Я разбит. Империи следа нет.Твой гнев, господь, ужель еще не перестанетПреследовать меня?» Тогда, сквозь гул и бредИ грохот выстрелов раздался голос: «Нет!»
III
