Роберт Рождественский - Эхо любви. Стихотворения. Поэмы (сборник)
Аббревиатуры
«Наша доля прекрасна, а воля – крепка!..»РВС, ГОЭЛРО, ВЧК…
Наши марши взлетают до самых небес!ЧТЗ, ГТО, МТС…
Кровь течет на бетон из разорванных вен.КПЗ, ЧСШ, ВМН…
Обожженной, обугленной станет душа.ПВО, РГК, ППШ…
Снова музыка в небе. Пора перемен.АПК, ЭВМ, КВН…
«Наша доля прекрасна, а воля – крепка!»SOS.тчк
Позапрошлая песня
Старенькие ходики.Молодые ноченьки…Полстраны – угодники.Полстраны – доносчики.
На полях проталинки,дышит воля вольная…Полстраны – этапники.Полстраны – конвойные.
Лаковые туфельки.Бабушкины пряники…Полстраны – преступники.Полстраны – охранники.
Лейтенант в окно глядит.Пьет – не остановится…Полстраны уже сидит.Полстраныготовится.
«Вошь ползет по России…»
Вошь ползет по России.Вошь.Вождь встает над Россией.Вождь.Буревестник последней войны,привлекательный, будто смерть…
Россияне, снимайте штаны!Вождьжелает васпоиметь!
«Израсходовался. Пуст…»
Израсходовался. Пуст.Выдохся.Почти смолк.Кто-нибудь другой пустьскажет то, что я не смог.Кто-нибудь другой вдругбросит пусть родной дом.И шагнет в шальной круг.И сойдет с ума в нем…Воет пусть на свой лад,пусть ведет свою грань.Пусть узнает свой ади отыщет свой рай!Пусть дотянется строкойдо глубин небытия…Это – кто-нибудь другой.Кто-нибудь другой.Не я.
Мандельштам
Кричал: «Я еще не хочу умирать!..»А руки вдоль тела текли устало.И снежная, непобедимая ратьуже заметала его,заметала…А он шептал: «Я еще живой…»А он гадал: орел или решка?..
Пока не сошлись над его головойчерная бездна, –Вторая Речка.
«Ты меня в поход не зови…»
Ты меня в поход не зови, –мы и так по пояс в крови!Над Россией сквозь годы-векашликровавые облака.Умывалися кровью мы,причащалися кровью мы.Воздвигали мы на кровигнезда ненависти и любви.На крови посреди землитюрьмы строилии Кремли.Рекам крови потерян счет…А она все течет и течет.
«Бренный мир, будто лодка, раскачивается…»
Бренный мир, будто лодка, раскачивается.Непонятно, – где низ, где верх…Он заканчивается,заканчивается –долгий,совесть продавший –век.Это в нем, по ранжиру построясь,волей жребия своего,мы, забыв про душу, боролись,надрывая пупки, боролись,выбиваясь из сил, боролисьто – за это,то – против того!..Как ребенок, из дома выгнанный,мы в своей заплутались судьбе…
Жизнь заканчивается, будто проигранный,страшныйчемпионат по борьбе!
«Раскачивается вагон…»
Д. С. Лихачеву
Раскачивается вагон. Длинный тоннель метро.Читающий пассажир выклевывает по слову…Мы пишем на злобу дня и – на его добро.Но больше, правда, – на злобу,на злобу,на злобу!..Живем, озираясь вокруг. Живем, друзей хороня.Едем, не зная судьбы, и страшно проехать мимо.Длинный тоннель метро. Привычная злоба дня…
Ненависть проще любви.Ненависть объяснима.
«Друзья мои, давайте захотим!..»
Владимиру Панченко
Друзья мои, давайте захотим!Давайте захотим и соберемся.И стопками гранеными толкнемся,и, как бывало, славно «загудим»!
Естественно, с поправками на возраст,на чертову одышку, на колит.Поговорим о небе в синих звездах.Чуть-чуть о том,что у кого болит.О том, что в этом мире многоликоммы тишины нигде не обретем…Потом порассуждаем о великом.О том, куда идем.
Зачем идем.О нашей интеллектуальной нише,которая нелепа, как везде…
Поговорим о Пушкине.О Ницше.О пенсиях.О ценах.О еде.
«Надоело: «Долой!..»
Надоело: «Долой!..»Надоело: «Ура!..»Дождь идет, как вчера.И как позавчера.Я поверил, что эта дождливая слизьнам дана в наказанье, что мы родились…Но однажды – пришельцем из сказочных книг –яркий солнечный луч на мгновенье возник!Он пронзил эту морось блестящей иглой…
Тонкий солнечный луч.Без «ура» и «долой».
«За датою – дата…»
Борису Васильеву
За датою – дата.Простой человеческий путь…Все больше «когда-то».Все меньше «когда-нибудь».Погода внезапна,но к людям, как прежде, добра.Все крохотней «завтра».И все необъятней «вчера».Найти бы опорудля этой предзимней поры.Как долго мы – в гору.За что же так быстро – с горы?!Остаток терпеньяколотится в левом боку…
Все реже:«успею».И все невозможней: «смогу».
Позавчера
Пятидесятый. Карелия. Бригада разнорабочих.Безликое озеро. Берег, где только камни растут.Брезент, от ветра натянутый, вздрагивает и лопочет.Люди сидят на корточках.Молча обеда ждут.Сидят они неподвижно. Когда-то кем-то рожденные.Ничейные на ничейной, еще не открытой земле.Нечаянно не посаженные.Условно освобожденные.Сидят и смотрят, как крутится крупа в чугунном котле.
«Ночью почти что до центра земли…»
Ночью почти что до центра землиплощадь единственнуюподмели.
Утром динамики грянули всласть,и демонстрацияначалась!..
Вытянув шеи, идет детвора, –«Светлому будущему –ура-а!»
Стайка затюканных женщин. И над –крупно:«Да здравствует мелькомбинат!..»
«Нашему Первому Маю – ура!Интеллигенция наша да здра…»
Вот райбольница шагает.А вот –Ордена Ленина Конный завод…
…Следом какая-то бабушка шла.С ярким флажком.Как машина посла.
Воспоминание о большом снеге
Снег-то какой! Снег-то какой! Снег-то!..Видно, сегодня он выпасть решил до конца.Будто бы взялся за дело неведомый Некто.Взялся,и ты уже вряд ли шагнешь от крыльца.Хлопья нечаянной вечности. Счастья простого.Ты на Земле остаешься со снегом вдвоем…Медленно-медленно.Тихо.Просторно-просторнопадает снег, размышляя о чем-то своем.Он заметает неслышно все наши ошибки.Он объявляет всеобщий бессмертный покой…
Вот на ладони твоей закипают снежинки.Ты улыбаешься:Надо же! Снег-то какой!..
Неотправленное письмо хирургу
Ува жаемый доктор!Вы еще не знаете, что будете делать мне операцию.А мне уже сообщили, что в мозгу у меня находится опухоль размером с куриное яйцо, –(интересно,кто ж это вывел курицу,несущую такие яйца?!..)
В школе по анатомии у меня были плохие отметки.Но сегодня мягкое слово «опухоль» корябает меня и пугает, –(тем более, что она почему-то растет, вопреки моему желанию)…Нет, я верю, конечно, рассказам врачей, что «операция пройдет как надо»,верю, что она «не слишком сложна» и «почти совсем не опасна»,но все-таки, все-таки, доктор, я надеюсь, что в школе у Вас с анатомией было нормально,и что руки у Вас не дрожат, а сердце бьется размеренно…Ваша профессия очень наглядна, доктор, слишком наглядна.Но ведь и мы – сочиняющие стихи – тоже пытаемся оперировать опухоли,вечные опухоли бесчестья и злобы, зависти и бездумья!Мы оперируем словами.А слова – (Вы ж понимаете, доктор!) –не чета Вашим сверлам, фрезам и пилам (или что там еще у Вас есть?!).Слова отскакивают от людских черепов, будто градины от железных крыш…
Ну, а если операция закончится неудачей (конечно, так у Вас не бывает, но вдруг…)Так вот: если операция окончится неудачей, Вам будет наверняка обидно.А я про все мгновенно забуду. Мне будет никак. Навсегда никак…
…Однако не слишком печальтесь, доктор. Не надо. Вы ведь не виноваты.Давайте вместе с Вами считать,что во всем виновата странная курица,которую кто-то когда-то вывеллишь для того, чтоб она в человечий мозгнеслаэти яйца-опухоли.
«Я шагал по земле, было зябко в душе и окрест…»