Коллектив авторов - Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 2

Ночь в Дагомысе

Лиловый купол южной ночиСтремительно спустился вниз,Окутав мраком город Сочи,Его курорты, Дагомыс.Прибой у ног мурлычет кошкой,Штурмует грозно скальный склон.Сияет лунная дорожкаПрорехой на асфальте волн.Под музыку мелодий старыхПризывно стонет саксофон,В кафе скользят неспешно пары —Здесь танцевальный марафон.А на вершине терренкура —Скамейка для усталых тел,В засаде там сидят амурыС колчанами любовных стрел.Совсем забыла, вот досада,Сосед на танцы звал вчера,Но лень, давленье мерить надо,Пожалуй, и в постель пора.

Бабье лето

Куст ромашек жалкий, куцыйОблететь давно готов.Греется в огне настурцийПросинь васильков.А прозрачные берёзкиИм не застят свет,Щедро сыплют на дорожкиМедь своих монет.

* * *

Кровь умирающего дняТечёт из рваной раны.Пробитых облаков броняОкрашена багряно,Пожаром полыхнув в окне,Теплом стекает светлымИ застывает на скамьеХолодным серым пеплом.Ушёл на отдых зной дневной,Луна встаёт устало,И укрывает шар земнойДырявым покрывалом.Недолго длится ночи тень,Незыблема основаЗакона жизни: умер день —Да здравствует день новый!

Бессонница

Часы стучат: «не так, не так».И закружился у постелиБессвязных мыслей кавардак.Невнятных образов метели.С тобою, спутница ночей,Бессонница, мой спор извеченВ проулках памяти моей.Ты бродишь, зажигая свечи.Не разделив со мной мечты,Подносишь горький яд сомненья,Надежд увядшие цветыБросаю на алтарь смиренья.

Виктор Чиркунов

* * *

Афанасию Фету

О, сколько в нём сокрыто мощиИ как он дорог для меня,Певец благословенной ночи,Певец искрящегося дня!Он в самой сути изначален,Как вечный холод или зной, —Певец изнеженной печалиИ бурной радости земной.Един и противоположен —Набат и хрупкость хрусталя.Неравнозначен, непреложенИ вечной памятью умноженПевец твой, Русская земля!

Осень на Вальзе

Ах, чёрт возьми, какая осень!Какие краски – ну и ну!За тысячи звенящих вёсенНе отдал бы её одну!Такой простор! Такая свежесть!Такой пожар горит везде!Такая буря! Кротость! Нежность!В одном берёзовом листе!Орга́н и скрипка. Крик молчанья,В багрянце стынущие сны,Немое, страшное отчаянье,Гроза и песня тишины.В лесу, в полях кипит работа,И дни багрянца сочтены.Но осень-мать готовит нотыДля песни будущей весны.

Флейтист

Не у дороги полевой,Не над глухим причалом,Не между небом и землёйМелодия звучала.В неясном свете замер гам,И в глубине, у стенки,Играл флейтист – совсем пацан —На станции подземки.На бледно узеньком лицеДробился лучик тонкий,И пела флейта о певце —О жаворонке звонком.Флейтист мелодией явилИ зной, и дух полыни,И пела флейта о любвиИ о небесной сини.А наверху кипел балдёж,И пелось, и плясалось,Там золотая молодёжьПо полной отрывалась.И баксы тысячами шли,И обнажалось тело.А здесь, в подземке, о любви,О счастье флейта пела,О том, как хороша весна,Как славно жить на свете,О том, что Родина одна,И мы – России дети.

Константин Шатров

Любить по-русски

Всё! Конец! Развожусь! Уезжаю!Все мосты порублю и сожгу!Вот ведь стерва попалась какая!..Видеть больше её не могу!Уходя, прибабахаю дверью,Так что треснут и дверь и стена!Говорят, за Торжком или ТверьюЕсть забытая Богом страна.В ней укроюсь от внешнего мира.Прагматично с природой сольюсь.От ходячего в юбке кумираЯ с усмешкою злой отрекусь.Чтоб совсем не свихнуться без дела,Буду свой обустраивать дом.Постараюсь, чтоб женского телаДаже запаха не было в нём.И ушёл. И уехал. И дверьюЖахнул так, что считай, двери нет.И пошёл, помешавшийся Тверью,На вокзал – брать плацкартный билет.Ну, и что получилось в итоге?Я уехал не в Тверь, а к сестре.Это, в общем, почти по дороге,Но дешевле… в соседнем дворе.И сестра, незамужняя сроду,Приняла – всё же в доме мужик…Не учла, что в прошедшие годыЯ работать по дому отвык.Что обычно, вернувшись с работы,На диване с газетой лежу.Если где-то испортилось что-то,Я упорно туда не гляжу.Образ жизни мой, видимо, вскореДо печёнок сестрицу достал.Поначалу случайные ссорыПерешли в перманентный скандал.Я, признаться, её понимаю,За скандалы её не кляну,Но всё чаще с тоской вспоминаюНашу дачу, квартиру, жену…Бесконечно, особенно ночью,Эротичные мучают сны.И я вижу, как будто воочью,То коленки, то спину жены.И теперь не Торжком и не Тверью,А женой наполняю мечты.Я готов реставрировать двериИ уже воздвигаю мосты.По утрам, не успею проснуться,Шлю подарки и письма пишу,И уже мне позволить вернутьсяОбещают, когда заслужу.

Зеркало

Разбилось зеркало. В осколках тротуар.А в них калейдоскопом – мельтешенье —Теней и красок праздничный базар,Обрывки моментальных отражений.Мелькают руки, сумочки, плащи,Портфели, джинсы, туфельки, корзины —И тут уж понапрасну не ищиДоступной пониманию картины.Здесь всё в лоскутьях, всё и вкривь и вкось,Сплелось, смешалось: небо, вещи, лица —Сплошное буйство пятен и полос,Но целым ничему не отразиться.Таким вот люди постигают мирЧерез осколки собственного взгляда.И видят только крохотку громадыИз личных дач своих, машин, квартир.Но вот, заветной мыслью одержим,Придёт сюда мудрец, осколки сложит,И в зеркале весь мир увидеть сможет,И обо всём поведает другим.

Я верю

Я верю – летопись РоссииВ скрижали наши вековыеНе до конца занесена.Народа дух неукротимыйСокрыт внутри.НеотвратимоВоспрянет спящая страна!Я верю – мысли светлый генийРассеет сумрак заблуждений,И мир увидит наявуНеисчервлённую свободуВ руках Великого народа.И этой верой я живу.

Майя Шеремет

* * *

Я рада – мой гостеприимный домВас радует не блеском и изыском,А теплотою дней, прошедших в нёмВ кругу ушедших дорогих нам близких.Я расставляю старый мой сервизНа скатерти, подаренной свекровью,И красное вино, как лучший приз,В стаканах отливает тёмной кровью.Вы слышите родные голосаИ видите знакомые вам лица.Земных богатств дарю вам чудесаИ предлагаю ими насладиться.Гость каждый, посетивший этот дом,Мне дорог – этот дом ему стал близок,И я живу в сиянии улыбок,Преподнесённых мне за дружеским столом.

* * *

Держу в руках я не синицу,Я сокола держу в руках,Я знаю: этой гордой птицеПарить достойно в облаках.Я сокола рукою грею,Слова шепчу и слёзы льюИ, удержать его не смея,Простору неба отдаю.Он не зовёт меня с собою,Уже он к звёздам на пути,А я шепчу ему – прости,Не суждено нам быть с тобою!

* * *

Памяти Владимира Шеремет

Они погибли в ту войнуКак воины, по сути – дети,Из пекла боя – в тишину,Не добежав в двадцатилетье.И приняли они тот бой,Лет недожитых не считая,Победе проложив собойДорогу в незабвенность Мая.Из них никто встать не успел,Ни даже просто крикнуть: «Мама!...»Таков солдатский был удел —Лицом к врагу, вперёд и прямо.Их души детские взошлиЗвезда́ми красными: на нивах,Вдоль всех дорог родной землиИ возле речек торопливых.Потомок! Поклонись им низко,Пусть память станет обелискомНа тех могилах безымянныхВ родной стране и в дальних странах.

Анна Шишкина

* * *

Нечаянность сюжета одногоТак очевидна и неоспорима,В порыве ветра женщина шла мимоДубов летящих – в полотне Коро.Но это мне – восторженному духу —Струной звенящей с листьями взлетать,А женщина, скорей всего, старуха,Хотела перед ветром устоять.Наклон вперёд – упрямо, жёстко, грубо,И юбка – парус, главное – успеть.О, стойкая бретонка, эти губы —В столетьях отвердевшая камедь!Умерь свой шаг и подожди немного.Чуть отдышись, уж близится рассвет.Листва густа, и не видать дороги,Меня услышь – я твой теряю след…Когда октябрь, как плачущий Пьеро,А сердце – словно одряхлевший лапоть,Мне хочется открыть альбом Коро —Рассматривать и размышлять, и плакать.

Счастье