Классический стиль. Стихи - Максим Фарбер

Только это не то, что хотелось бы мне… Этот жар – в нем ведь нет исцеленья;

Только кто эта девушка, я не пойму – слишком юн я, немудрый…

Что ты скажешь, меня принимая в ту жаркую тьму, демон мой чернокудрый?

Знаю, знаю, ты скажешь – не думай: всё будет, поверь мне, и так хорошо, мол,

Только я не уверен… я знаю – отныне, покуда не помер,

То виденье со мной… и боязнь потерять… я, увы, догадался:

Эта девушка – ты. Тоже ты. Лучше б век я с тобою не знался -

Не болело бы сердце. Боязнь за любимую душу -

Это хуже, чем страх за себя, страх за родину… хуже,

Чем опасность случайно кузена убить в поединке шутейном;

Но из южных купцы городов, что торгуют прекрасным портвейном,

Говорили – у них, на больших островах, зной-жара пребывает,

Злое солнце лучами траву и цветы всё к земле прибивает, -

Вот туда я уеду. Где плавится мозг от жары – там не будет мечтаний,

Там не будет и снов о спасеньи (крушении?) ста мирозданий, -

Так тебя сберегу. И не смей, – о, ты слышишь?! – не смей мне перечить.

Эти раны ведь время ни мне, ни тебе не залечит.

4

Молода… и немолода.

Некрасива, собой горда -

И я не сгорю со стыда,

Изучив этот свет.

Смерть приходит, когда не ждёшь.

Быстрый вскрик режет слух, как нож.

Не успеешь сказать, всплакнёшь -

И тебя уже нет.

Боль сердечную заглушу,

Душу пред тобой обнажу,

В жертву я себя приношу

Твоему мечу,

Потому что ты – моя суть,

Ты – мой свет во мгле, ты – мой путь,

Ставши частью тебя, отдохнуть -

Этого хочу.

Я люблю тебя… тихий вздох -

Да простит меня тёмный бог,

Что меж вами я встану… Ох, -

Не ревнуй, молю.

Ухожу… Прощай – и привет.

Вспоминай через много лет.

Над землёю вечерний свет…

Ибо я люблю.

5

(спонтанное подражание Алексею Грибанову)

Бесцветные волосы… Адские свечи

Горят у входа в храм под землей.

Сюда я приду – все потери лечит

Время, которое вечно со мной.

И ты, мой Господь, моя боль и проклятье,

Вручивший мне жаркую чёрную сталь -

Тебя утомился теперь призывать я…

Я старше… мудрее… скучнее стал.

Грустить о любимой, потерянной в прошлом,

Я буду один за бокалом вина,

А после – лишь мысли о мрачном и пошлом,

Когда уж совсем я напьюсь допьяна.

Я здесь, в подземельях, часы коротая,

И сам не замечу, как кончится день…

Бесшумно ступая, уж Ночь босая

Пройдёт по земле… но всё же мне лень

Покинуть храм, во дворец вернуться…

И вновь жена моя спит одна -

Уж вряд ли позволю я боли проснуться,

Пусть не тревожит меня она.

Страсти по…

Я прохожу, как Данте, по мирам,

Но без Вергилия и Беатриче – сам…

Дороги нет. Один туман болотный.

Я не иду ни в Ад, ни к Небесам.

Нет я не Данте – страждущий поэт,

Я просто в капюшон его одет;

Скитаюсь вечно по мирам без цели,

И я доволен, что дороги нет.

Хоть этот мир был сотворён не мной,

Но всё же мой он, – мой, и только мой.

Свои я мысли часто здесь встречаю

(Как люди, говорят они со мной).

И до других миров мне дела нет:

Мне нужен только блёклый солнца свет,

И этот мир коричневых туманов,

В котором я брожу уж много лет.

Эней

Он вернулся, он вернулся, чёрной птицей обернулся,

Он летучей мышью снова пронесётся…

В шуме бури, в крике боя снова узнаю его я -

Это та же тень Градива* надо мною вьётся.

Свет багряно-золотистый, солнца луч, горячий, чистый -

Я стою на одиноком камне, и вкушаю

Радость от того, что битва – позади, и что ловитва

На меня не началась ещё – я это знаю…

Облака нальются мраком, но не служит это знаком,

Что приблизилась кончина: не моя, уж верно!

Только всё же… тень мелькнула… словно вся земля заснула,

Словно я один, и призрак, дерзкий беспримерно,

В душу вкрасться мне желает, дикой птицею стенает,

Снова плачет, умоляет: "О, меня прими ты!"

…Но тебя и не гоню я. Знаешь сам – тебя люблю я.

И в душе моей, как прежде, двери не закрыты.

____________________________________

* Градив – другое имя Марса, бога войны.

Почти по Сервантесу

Хоть мельницы, а не драконы,

Но здесь одни и те ж законы:

Идёшь, ударишь по крылу,

Летишь, кричишь "Не сдамся злу!",

И – падаешь… Иль побеждаешь;

Да в том и суть, что ты не знаешь,

И если кто ответ найдёт,

То это – книга. "Дон-Кихот".

Я – книга "Дон-Кихот". Я – чтиво!

И развлеку вполне учтиво:

Вот Дон-Кихот, в который раз,

Принцессу от дракона спас,

А вот – соседи Дон-Кихота

За ним устроили охоту…

Смешон печальный монолог!

Я – рыцарский, лубочный бог,

И если стал для вас трагичным,

То, значит, стал давно привычным.

Сервантес, в общем, не дурак,

Но вышло так, что всё не так.

Страсти по Шекспиру

И мне приснился сон под Новый год: всё та же пьеса – задом наперед, но что сейчас встаёт перед глазами, определяет не Шекспир – мы с вами; а за кулисами, там, где горит зелёный с фиолетовым софит – Отелло с режиссёром всё гадают, и нескончаемый пасьянс кидают… Да будет красный день календаря: театр, где все мы плесневеем зря, бинокль, испорченный, как по заказу!

Конечно, жаль уйти отсюда сразу. Мы остаёмся посмотреть на то, о чём не должен был бы знать никто: всё это закулисные раздоры… "Нет, это классика!" – "Отставить разговоры!" И даже Яго нам вполне знаком – длинноволосый, ходит босиком, и – (палачу как раз и подобает) – до пят его кровавый плащ спадает. Он сам чуть-чуть на женщину похож, когда из бледных губ вылазит Ложь, и извивается, змея-красотка, вся соблазнительная, чувственно, но кротко. Избитой фразой "быть или не быть", увы, нельзя страдание избыть!