Роберт Рождественский - Мы совпали с тобой (сборник)
«Отдать тебе любовь?..»
– Отдать тебе любовь?– Отдай…– Она в грязи…– Отдай в грязи.– Я погадать хочу…– Гадай.– Еще хочу спросить…– Спроси.– Допустим, постучусь…– Впущу.– Допустим, позову…– Пойду.– А если там беда?– В беду.– А если обману?– Прощу.– «Спой!» – прикажу тебе…– Спою.– Запри для друга дверь…– Запру.– Скажу тебе: убей!– Убью.– Скажу тебе: умри!– Умру.– А если захлебнусь?– Спасу.– А если будет боль?– Стерплю.– А если вдруг стена?– Снесу.– А если узел?– Разрублю!– А если сто узлов?– И сто.– Любовь тебе отдать?– Любовь.– Не будет этого!– За что?!– За то, что не люблю рабов.
«Будь, пожалуйста, послабее…»
Будь, пожалуйста, послабее.Будь, пожалуйста.И тогда подарю тебе ячудозапросто.И тогда я вымахну-вырасту,стану особенным.Из горящего дома вынесутебя,сонную.Я решусь на все неизвестное,на все безрассудное, —в море брошусь,густое, зловещее, —и спасу тебя!..Это будет сердцем велено мне,сердцем велено…
Но ведь ты же сильнее меня,сильнейи уверенней!Ты сама готова пасти другихот уныния тяжкого.Ты сама не боишься ни свиста пурги,ни огня хрустящего.Не заблудишься,не утонешь,зла не накопишь.Не заплачешь и не застонешь,если захочешь.Станешь плавной и станешь ветреной,если захочешь.Мне с тобою – такой уверенной —трудноочень.
Хоть нарочно,хоть на мгновенье, —я прошу, робея:помоги мне в себя поверить!Стань слабее.
Ностальгия
Ностальгия бывает по дому.По Уралу, по Братску, по Дону.По пустыням и скалам белесым,невозможно прозрачным березам.По степям, где метели тугие…
У меняпо тебе ностальгия.По твоим просыпаньям тяжелым.По глазам и плечам обнаженным.По мгновеньям, когда ты со мною.По ночному бессонному зною.По слезам и словам невесомым.По улыбками даже по ссорам!По губам, суховатым с морозца…
Я, решив с ностальгией бороться,уезжаю.Штурмую платформы.Но зачем-то ору в телефоны!Умоляю тебя:– Помоги мне!Задыхаюсь от ностальгии!..Ты молчишь.Ты спасать меня медлишь…Если вылечусь —тут же заметишь.
«Как детство, ночь обнажена…»
Как детство, ночь обнажена.Земля становится просторнее…Моя щека обожженапронзительным:«Скажи мне что-нибудь!..»
«Скажи мне что-нибудь!..Скажи!Скорей!Пусть будут волны – до неба.Заполони. Опустоши.И все-таки скажи мне что-нибудь!..
Плати за то, что целовал,словами – вечными, как прошлое…Зачем учился ты словам?Скажи мне что-нибудь хорошее…
За то, что ты не опровергвсе мужество мое нарочное,за бабий век, недлинный век —скажи мне что-нибудь хорошее…»
Святая и неосторожная,чего ты просишь? Правды? Лжи?..Но шепчет женщина: «Скажи!Скажи мне что-нибудь хорошее…»
Радар сердца
У сердцаесть радар.Когда-то,в ту веснутебя я угадал.Из тысячи.Одну.У сердцаесть радар.Поверил я в него…Тебя я увидалзадолго до того,как повстречались мы.Задолго до теперь.До длиннойкутерьмынаходок и потерь…Прожгло остаток сна,почудилось:«Гляди!Ты видишь? —Вот она…»И екнуло в груди.Радар обозначалтвой смех.Движенья рук.И странную печаль.И вкрадчивых подруг,Я знал твоих гостей.Застолья до утра.Твой дом.Твою постель.Дрожьтвоего бедра.Я знал,чем ты живешь.Что ешь.Куда идешь.Я знал,чьи письма рвешь.И от кого их ждешь.Я знал,в чем ты права.О чем мечтаешь ты.Знал все твои слова.И платья.И цветы.И абажур в окне.И скверик на пути,где предстояло мне«люблю» —произнести…Все знал я до того,как встретился с тобой…Но до сих пор —слепой!Не знаюничего.
Сердце в руках
Я видел, как по Праге,с прохожимивстречаясь,нейлоновое платьена плечиках качалось.Качалось —незатейливое,цвета румянца.Качалосьотдельно,чтобы не помяться.Несла егодевушка, —как счастье, несла.Девушка зардевшаясяна танцы шла…
Но почему я вздрогнули холодок —по коже, —весенняя дорогапохожа!Похожа!С цветов,зарей вымытых,сбивая росу,я на руках вытянутыхсердце несу…
Идти неудобно —улицыкруты…Несу я сердцек дому,в котором —ты.Какое это сердце —теберазглядеть.Какое это сердце —тебевладеть!..Веришь или не веришь, —возьми его,прошу…
Я позвоню у дверии сердце положу…А ты опять рассердишься, —есть из-за чего.А ты не примешьсердца,сердца моего…Я это знаю, знаю —и все же иду…
Улицасквознаяпророчит беду.А людям удивительно:человек идети на рукахвытянутыхсердценесет…
Радиус действия
Мне все труднеепишется.Мне все сложнеевидится.Мгновеньями летят года, —хоть смейся,хоть реви…И я из дома убежал,чтоб наконец-то вырватьсяиз радиуса действияобыденной любви.
Я был самонадеян.Сел в самолет.Обрадовался.От молчаливой женщинырешительно уехал.Но все равно осталсяв знакомом оченьрадиусе.Слова ее,глаза еево мне звучалиэхом.Невероятный радиус!Как от негоизбавиться?Непостижимый радиус!Нет никакого сладу.И я на этом радиусе —как на булавкебабочка…И больно мне,и весело,и тяжело,и сладко…О, радиусы действия!Радиусы действия!Они – во мне,они – в любом,и никакоймежи!Есть радиусы действияу гнева и у дерзости.Есть радиусы действияу правды и у лжи.Есть радиусы действияу подлости и злобы —глухие,затаенные,сулящие беду…Есть радиусы действияединственного слова.А я всю жизнь ищу его.И, может быть,найду.А может,мнене суждено…Летят неразделенныегода!Но, вопреки всему,я счастливоттого,что есть на свете женщина,судьбой приговореннаяжитьв радиусе действиясердца моего!..
* * *Аленушка!!! Миленькая моя!!!
А почему бы тебе не получить от меня письмо и из Кишинева?
Из столицы. Из города, в который мы вчера приехали. Между прочим, очень неплохого города.
Во-первых, он зеленый, как дьявол! И чистенький. И весь какой-то игрушечный. Чем-то очень похожий на Бухарест или Будапешт. Только не на центральные улицы этих городов, а на околоцентральные.
Из Одессы мчались на машине. Такс. ЗИМ. Доехали за два с половиной часа. Чуть-чуть устали. Долго рядились насчет гостиницы. Не хотели впускать нас. Нема мест. Проходит республиканский съезд учителей. И вся гостиница забита дядями и тетями с поучительно-снисходительным выражением лиц.
Вчера же осчастливили местных владельцев телевизоров. Появились на экранах. Читали стихи. Я, как и в Одессе, читал «Саган» и «Варну». Студия маленькая, помещается в бывшем гараже. Жара там такая, какая примерно была бы, если бы в центре пустыни Сахары какой-нибудь чудак развел костер и сел около него. Греться. В разгар лета. В полдень. Пока я прочел стихи, с меня сошло одна тысяча семьсот сорок восемь потов. Всем операторам студии я бы немедленно выдал звание Героев Советского Союза. Это ж не работа. Это ж адовы муки. Пекло. Но сейчас уже строится здоровенный домище. Будет новая студия. С января.
Сегодня у нас свободный день. Препремся осматривать местные достопримечательности. Домик Пушкина. Домик Щусева. И все такое прочее.
А завтра – конференция. Опять битых два часа слушать высказывания местных мыслителей. Опять нашего заслуженного фельетониста Л. Лиходеева окружит толпа гавриков, и каждый будет тянуть его за рукав. И говорить: «Знаете, у меня засорилась уборная…», «А у нас в квартире соседка стерва… Нельзя ли про все про это фельетончик тиснуть… Тема пропадает…».
Кстати, печатаю я на машинке прославленного фельетониста. Во живет, буржуй! Даже машинистку с собой таскает!!
А как ты там, хорошая моя?
Скучаешь? Я – очень!!
И люблю тебя до чертиков в глазах. И мечтаю о середине месяца. Когда я увижу тебя. Сам. Собственными глазами! И собственными руками!!!!
Как там у вас погода? Правда, что есть такая штука – снег? И что он холодный? И что, когда его возьмешь в руку, он тает? Чудно все это! А мы, понимаешь, ходим в рубашечках, и нам еще – представь себе, жарко! Во. 20 градусов, как одна копейка.
