Андрей Вознесенский - Выпусти птицу!

Песнь вечерняя

Ты молилась ли на ночь, береза?Вы молились ли на ночь,запрокинутые озера,Сенеж, Свитязь и Нарочь?

Вы молились ли на ночь, соборыПокрова и Успенья?Покурю у забора.Надо, чтобы успели.

На лугах изумлявшихзапах автомобилей.Ты молилась, земля наша?Как тебя мы любили!

Скука

Скука – это пост души,когда жизненные сокипомышляют о высоком.Искушеньем не греши.

Скука – это пост души,это одинокий ужин,скучны вражьи кутежи,и товарищ вдвое скучен.

Врет искусство, мысль скудна,Скучно рифмочек настырных.И любимая скучна,словно гладь по-монастырски.

Скука – кладбище души,ни печали,ни восторга,все трефовые тузыраспускаются в шестерки.

Скукотища, скукота…Скука создавала Кука,край любезнейший когдаопротивеет, «как сука!».

Пост Великий на душе.Скучно зрителей кишевших,все духовное ужеотдыхает, как кишечник.

Ах, какой ты был гурман!Боль примешивал, как соус,в очарованный роман,аж посасывала совесть…

Хохмой вывернуть тоску?Может, кто откусит ухо?Ку-ку!Скука.

Помесь скуки мировойс русской скукой полосатой!Плюнешь в зеркало – плевокне достигнет адресата.

Скучно через полпрыжкапотолок достать рукою.Скучно, свиснув с потолка,не достать паркет ногою…

«Мама, кто там вверху – голенастенький…»

* * * «Мама, кто там вверху – голенастенький,руки в стороны – и парит?» –«Знать, инструктор лечебной гимнастики.Мир не в силах за ним повторить».

Похороны Гоголя Николая Васильича

I. Завещаю тела моего не погребать до тех пор, пока не покажутся явные признаки разложения. Упоминаю об этом потому, что уже во время самой болезни находили на меня минуты жизненного онемения, сердце и пульс переставали биться…

I Вы живого несли по стране!Гоголь был в летаргическом сне.Гоголь думал в гробу на спине:

«Как доносится дождь через крышу,но ко мне не проникнет, шумя, –отпеванье нелепое слышу,понимаю, что это меня.

Вы вокруг меня встали в кольцо,наблюдая, с какою кручинойпогружается нос мой в лицо,точно лезвие в нож перочинный.Разве я некрофил? Это вы!Любят похороны витии,поминают, когда мертвы,забывая, пока живые.Плоть худую и грешный мой духпод прощальные плачи волшебныезаколачиваете в сундук,отправляя назад, до востребования».Летаргическая Нева,летаргическая немота –позабыть как звучат слова…

II «Поднимите мне веки, соотечественники мои,в летаргическом векепробудите от галиматьи.Поднимите мне веки!Разбуди меня, люд молодой,мои книги читавший под партой,потрудитесь понять, что со мной.Нет, отходят попарно!

Под Уфой затекает спина,под Одессой мой разум смеркается.Вот одна подошла, поняла…Нет – сморкается!Вместо смеха открылся кошмарМною сделанное – минимально.Мне впивается в шею комар,он один меня понимает.Грешный дух мой бронирован в плоть,безучастную, как каменья.Помоги мне подняться, господь,чтоб упасть пред тобой на колени».Летаргическая благодать,летаргический балаган –спать, спать, спать…«Я вскрывал, пролетая, гробав предрассветную пору,как из складчатого гриба,из крылатки рассеивал споры.Ждал в хрустальных гробах,как в стручках,оробелых царевен горошины.Что достигнуто? Я в дураках.Жизнь такая короткая!Жизнь сквозь поры несется в верхи,с той же скоростью из стаканаиспаряются пузырькинедопитого мною нарзана».Как торжественно-страшно лежать,как беспомощно знать и желать,что стоит недопитый стакан!

III «Из-под фрака украли исподнее.Дует в щель. Но в нее не просунуться.Что там муки господниеперед тем, как в могиле проснуться!»Крик подземный глубин не потряс.Двое выпили на могиле.Любят похороны, дивясь,детвора и чиновничий класс,как вы любите слушать рассказ,как Гоголя хоронили.Вскройте гроб и застыньте в снегу.Гоголь, скорчась, лежит на боку.Вросший ноготь подкладку прорвалсапогу.

ГДЕ БОЙНИ?

Анафема

Памяти Пабло Неруды

Лежите Вы в Чили, как в братской могиле.Неруду убили!

Убийцы с натруженными рукамиподходят с искусственными венками.

Солдаты покинули Ваши ворота.Ваш арест окончен. Ваш выигран раунд.Поэт умирает –        погибла свобода.Погибла свобода –         поэт умирает.

Лежите Вы навзничь, цветами увитый,как Лорка лежал, молодой и убитый.Матильду, красивую и прямую,пудовые слезы       к телу          пригнули.

Поэтов   тираны не понимают,когда понимают –         тогда            убивают.

Оливковый Пабло с глазами лиловыми,единственный певчий          среди титулованных,Вы звали на палубы,          на дни рождения!..

Застолья совместны,         но смерти – раздельные…Вы звали меня почитать стадионам –на всех стадионах кричат заключенные!

Поэта убили, Великого Пленника…Вы, братья Неруды,         затворами лязгая,наденьте на лацканы          черные ленточки,как некогда алые, партизанские!

Минута молчанья? Минута анафемызаменит некрологи и эпитафии.

Анафема вам, солдафонская мафия,анафема!Немного спаслось за рубеж            на «Ильюшине»…Анафемамоим демократичным иллюзиям!Убийцам поэтов, по списку, алфавитно –анафема!Анафема!Анафема!

Пустите меня на могилу Неруды.Горсть русской земли принесу. И побуду.Прощусь, проглотивши тоску и стыдобу,с последним поэтом убитой свободы.

«В человеческом организме…»

* * * В человеческом организмедевяносто процентов воды,как, наверное, в Паганинидевяносто процентов любви!

Даже если – как исключение –вас растаптывает толпа,в человеческом        назначениидевяносто процентов добра.

Девяносто процентов музыки,даже если она беда,так во мне, несмотря на мусор,девяносто процентов тебя.

Художник и модель

Ты кричишь, что я твой изувер,и, от ненависти хорошея,изгибаешь, как дерзкая зверь,голубой позвоночник и шею!

Недостойную фразу твоюне стерплю. Побледнею от вздору.Но тебя я боготворю.И тебе стать другой не позволю.

Эй, послушай! Покуда я жив,жив покуда,будет люд Тебе в храмах служить,на Тебя молясь, на паскуду.

Новогоднее платье

Подарили, подарилизолотое, как пыльца.Сдохли б Вены и Парижиот такого платьица!

Драгоценная потеря,царственная нищета.Будто тело запотело,а на теле – ни черта.

Обольстительная сеть,золотая ненасыть.Было нечего      надеть,стало некуда носить.

Так поэт, затосковав,ходит праздно на проспект.Было слов не отыскать,стало не для кого спеть.

Было нечего терять,стало нечего найти.Для кого играть в театр,если зритель не «на ты».

Было зябко от надежд,стало пусто напоследь.Было нечего надеть,стало незачем надеть.

Я б сожгла его, глупыш.Не оцените кульбит.Было страшно полюбить,стало некого любить.

Художники ужинают в парижском ресторане «Кус-кус»