Коллектив авторов - Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 2

Татьяна Баканова

По Миллионной

Арсению Дубину, петербургскому историку и светлому человеку

Пойдём гулять по Миллионной,Вниз, по течению Невы,Там ночью белой и бессоннойМы будем с городом на Вы.Как будто гостем из ПомпеиВозникнет Мраморный дворец,И царский конь, скалой чернея,Проскачет из конца в конец.Пустая Главная аптека,Вписавшись в нынешний контраст,Из восемнадцатого векаНас мятным запахом обдаст.В чернила обмакнув рейсфедер,Нагнувшись к чистому листу,Неутомимый ШтакеншнейдерНачертит новую мечту.Нырнёт под арку ЭрмитажаНеторопливый катерок,Горбатый мост незримо свяжетДвух рек и улицы поток.И Зимний вдруг, такой огромный,Раздвинет утренний туман…Пойдём гулять по Миллионной,Поклонимся её домам.

Давиду Самойлову

Ветреный город. Там тихие улочкиК морю спускаются все до единой.Улица Калева – кофе и булочки,Улица Мере – дубы-исполины.Буйство черёмухи – улица Тооминга,Свечи каштанов, чернила сирени,Красные крыши, кирпичные домики,Старых деревьев прозрачные тени.Вот этот дом. И калитка распахнута,Словно душа или книги страница,И на окошке расставлены шахматы,Будто хозяин сейчас возвратится.Сад зацветает. Живое, зелёноеВечное царство – малина и слива,Но на губах тает горько-солёнаяВлага, что ветер приносит с залива.Аист в гнездо по весне возвращается,Я улыбаюсь ему или пла́чу?Жизнь продолжается, жизнь продолжается…Разве на свете бывает иначе?

* * *

Памяти поэта-подводника Игоря Озимова

Спит в тумане канал Грибоедова,Над водой проплывают дома…Из простывшего города бледногоНаконец-то уходит зима.Я иду по знакомому адресу,Над волнами – мосты-корабли,Шелест тонкого белого парусаСлышу я в океанской дали.Вижу Вас молодым, в белом кителе,Ваш лучистый улыбчивый взгляд…Окна старого дома и жителиНа канал, как на море, глядят.Вы ушли… Буду верить, что в плаванье,На неведомый остров ушли.Ваше судно стоит в тихой гаваниВ неизученной точке земли.

* * *

Я мою окно после вьюги и стужи,Январских снегов и февральских метелей.Они отошли, отлегли, отшумели,И снова весна в тихом воздухе кружит.А город заполнен движеньем и шумом:Трамваи по рельсам, часы с колокольней…Как больно бывает мыть окна, как больно,Когда о тебе все тревоги и думы.Ты вышел во двор, я тебя увидалаСквозь стёкол прозрачность, натёртых до скрипа.А тряпка полощется в миске со всхлипом,А мне чистоты безупречной всё мало.Я мою окно после долгих морозов,Как будто с окна смыть твой образ пытаюсь.А он только чище, чем больше стараюсь.Текут по стеклу ручейки, словно слёзы.

Алина Бартенева

Аннушка

Не вернулись с фронта два её сынка.Страшное известие пришло издалека.Где-то там за Бугом в облаке смертейПотерялись судьбы двух её детей.Все в селе гадалки ей твердят одно,Что ребята живы, постучат в окно.Ветры да метели мчались по селу.Жадно припадала Аннушка к стеклу.Только перед утром сон её ломал,А во сне навстречу младшенький бежал.Старший чуть смущённо улыбался ей:«Познакомься, мама, с жёнушкой моей».Как бы ей хотелось, чтобы этот сонДлился бесконечно, не кончался он.Годы пролетали – счастье не сбылось.Знать, гадалки врали, чтоб светлей жилось.

* * *

Не гасите свечу, пусть горит до конца.Ведь расплавленный воск – как застывшие слёзы,Что скатились с небес по веленью ТворцаИ упали на листья озябшей берёзы.Посмотрите на пламя зажжённой свечи —Как на жизнь нашу пламени пляска похожа:То неистово скачет, как всадник в ночи,То падёт и забьётся болезненной дрожью.Задержите дыханье чуть-чуть у огня,Не спугните пылающий трепет мгновенья.Пусть сопутствует вам до последнего дняНегасимый и вечный огонь вдохновенья!

Ирина Басова

* * *

Я на исповедь в чащу лесную хожу,Как язычница, как святоборова жрица.Согрешу и покаюсь, и вновь согрешу,Чтобы скудным пайком у берёз причаститься.У лесин белоствольных свой грех отмолю.Солоны и горьки покаянные слёзы!И в ответ на святую молитву моюБлагодатная замироточит берёза…

* * *

Мне отрадно глядеть в эти дивные дали,Упиваясь мучительно светлой тоскойО незримом, надмирном, святом Валааме,В облака вознесённом над скверной мирской!Стать бы птицею вольной да взмыть в поднебесьеНад суровою, вздыбленной ветром волной.Отчего ты бескрыло, смущённое сердце,Отчего не обрящешь ты край неземной?Оттого ль, что взыскующий Божьего храмаНе от мира сего и за правду гоним?В небеса вознеслись купола Валаама,Словно явленный горний Иерусалим.

Наталья Бевза

Там, где лес просыпается...

Там, где лес просыпается, зыбкий, безлиственный,Начинают сезонный покос:Методично, привычно, как в поисках истины,Режут белую кожу берёз.Не насквозь, не навылет – наствольными срезамиИзвлекают живительный сокИз глубин бересты, письменами истерзанной —Вдосталь пьют, запасают и впрок.У России нет вечных обласканных символов —Всё лихие у ней времена:Иссекая крест-накрест развенчанных идолов,На крови строит храмы она.Обрекут, нарекут рощи новыми храмами,Разбредясь по домам, чернецы.Белоствольные души возносят над шрамамиИзумрудного света венцы.

Я прожила чужую жизнь...

Свет мой синий

Свет мой дальний,

Безымянная звезда...

Я прожила чужую жизнь,хоть знала: где-тоМоя – заброшенно лежитсреди макетов,В бюро невысказанных думи нот неспетых,А я верхом, как мальчик-грум,скачу за светом.Чужая жизнь давно в плечахмне тесновата,И голос стиснутый зачах,пропал куда-то,Но даже если великиодна-две даты,Не написала ни строкидля адресата.Вот жизнь моя – дрожит рука:хочу примерить,Да вижу, будет велика…В пустом вольереТеряюсь я,но синевуПрошу —проверить:Чужая жизнь, что я живу,кому – потеря?Отдам её, не пожалев,владельцу в руки —Полуобъёмный барельефрутинной скуки.Я не хочу судьбы такойи жизни куцей,Где самый страшный непокой —гнев резолюций.Теперь иной ориентир,тональность песен:Я – не слуга! Прощай, мундир,который тесен,Не буду в цирковом трикоидти парадом,Мой свет – не тот, что далеко,а тот, что рядом…

Окно

Дымкой, словно кисеёй лёгких штор,Занавешены грядущие дни,А за ней, как за окном, ждёт простор,Просто спрятанный в полночной тени.До рассвета я не сделаю шаг,Чтоб взглянуть на спящий путь предо мной —Я боюсь того, что временный мракВдруг окажется бетонной стеной.Звёзды гаснут, кану с выси и я.Перед сном, когда решу – всё равно,Всколыхнётся ветерком кисея,Чтоб я верила: за нею – окно.

Белый свет

Недоверчиво прищуриласьЯ от собственных идей:Чур, меня! Мне вдруг почудилосьПлемя странное людей.Там потомок взглядом пращура —Половецкого князька,Веки запахнул как плащ – пора:Две бойницы вполглазка.Истерия душ в мистерии,В страхах вычурности поз,В тёмных щёлочках – неверие:Узкоглаз великоросс.Не чураясь чар поветрия,Ветер выбился из сил:В чашку Петри эндометрияСпоры жизни привносил.Белый свет! В глазницы падая,Озаряй, но не слепи:Пусть живёт высокоградаяРусь – в распахнутой степи.Род веду теперь от аза я,В зеркалах – иконостас,Чудь глядится белоглазаяИз глубин раскосых глаз.

Яна Бердникова

Навстречу солнцу

Промчатся дни, промчится год,Протрутся ноги и земля...И каждый, кто в пути, найдётНе факт что счастье, но себя.Босыми стопами по льдуИ головой ныряя в снег,Вперёд за счастьем я пойду.Сюрприз! Я тоже человек.Навстречу солнцу побегуПо освещённой стороне.Перед собою я в долгу,А перед прочими – вдвойне.

Не подарок

Я не подарок, и нет на мне красочной ленточки.Нету сережек, и прочих безделиц за тысячу.Сердце моё почему-то как тонкая веточка…Ножиком ржавым на ней чей-то опус был высечен.Я не прекрасна. Ни правильная, ни неверная...Не принимаю в подачку монеты на паперти.В принципе... я не особенно обыкновеннаяТем, что свободна, а совестью всё-таки заперта.

Над рекою