Леонид Агутин - Книга стихов и песен
Акклиматизация
Я проснулся, словно выпилВсю канализацию.Черт бы, блин, ее побрал —Акклиматизацию.
***
Как только ночь заслышится,Ему так сладко пишется,Сидит и пишет гений,Мой бог, Сергей Есенин.А жизнь вокруг волнуется,Дожить не обязуется,А он сидит, безвременный,Своей судьбой беременный.
Моя весна
Кружат, кружат по земле листья.Очень осень на меня злится.Ну кому я такой теперь нужен.Просто листья по земле кружат.Скоро станешь ты ковром белым,Словно что-то я тебе сделал,Словно я дождями лил слезы,Словно грозами сжигал грезы.Я зонтом своим закрыл небо,Так тебя я защищал мною,Рисовал тебя, где б я не был,Яркоцветною своею весною.
Рутина времени
Все меняется, между прочим.Ветер гонит рябую лужу,Ту, что камень лениво точитДа заснет в ледяную стужу.Чтоб проснуться весною раннею,Запустив по волнам флотилии,Воспитав поколение странниковИ засохнув в мирской идиллии.Превратившись в озера с речками,Погрузившись в рутину времени,Что бросается человечками,Как подсолнухи своим семенем.
Евразия
Медленно, очень медленно,А хочется все немедленно.Надо бы все мгновенно,Сейчас, да и непременно.Трепетные фантазииРазбередить в людях,Но старая Евразия —На комплексах и конфузиях.И мы с ней такие жалкиеИдем по дороге глиняной.Забыли, что были галлами,Забыли, что были римлянами,Славянами были славными,Прославленными в боях.Зачем нам куда-то двигаться,Останемся спать в сенях.
***
Можно написать что попало,Если кто-то красиво оформит.А ежели кто-то прочтетИ, мало ли, еще запомнит.
Слова
Есть люди, что сочиняют слова,Такие известные и вроде бы новые.А есть, что находят в душе сперваНемного забытые, но очень знакомые.
Как нелегко с нами
Стало быть, нас мало.Стало быть, мы бренны.Как же нас все достало.Как же мы откровенны.Вера ли нас любит?Верными ли мечтами?Странные же мы люди.Как нелегко с нами.
Быль или не быль
Так ветрено сегодня, пальмы гнутся,А океан спокоен удивительно.Я так хочу опять сюда вернутьсяК своей несвоевременной обители.И облака плывут, чуть-чуть подкрашены,Плывут по небу древними гравюрами.Им, безусловно, нечего вынашивать,Играя в поле белыми фигурами.Они проходят вехами короткими,В халатах теплых, в тапочках домашних,Смотря в окно бездонными и кроткимиГлазами неизвестного вчерашнего.Так ветрено сегодня, пальмы гнутся,Хотя на океане полный штиль.Пойду перед отъездом окунуться.В окошке – сказка, а на ощупь – быль.
***
Выпала ночь такая,Чтобы не ждать погоды.Просто сидеть и хаять,То, на что мы пригодны.Чтобы хвалить и веритьВ то, что мы не умеем.Славно, что все проверитьСложно, да и не успеем.
***
Желтых огней вереницы.Мы – перелетные птицы,Мы – моряки и пилоты,Мы – корабли, самолеты,Мы – путешественникиЖизни бездонной реки.
***
Когда-то ведь и насЗахочет видеть Бог…Я ненавижу смертьТак, как сказать я смог.
Оставайтесь с нами
Распишитесь где-нибудь навечно,Чтоб запечатлеть миг быстротечный.В детстве свои подписи оставьтеБелым мелом на сухом асфальте.Распишитесь в книге предложений.Оставляйте след своих сомнений.Оставляйте след своих желаний.Оставайтесь, оставайтесь с нами.Распишитесь в медицинской карте,В паспорте, в грабительском контракте.В бракосочетательном союзе.Оставайтесь вместе с нами, люди.Распишитесь в собственном незнании.Распишитесь где-нибудь на здании.Кто-то любит вас, не сомневайтесь.Оставайтесь с нами, оставайтесь.
*, *, *, *…
Строчки, строчки, строчки, строчки.Ручка, стол, на нем тетрадь.Сыновья мои и дочки,Вы должны об этом знать.Я случайно вас придумал,Вас могло бы и не быть.И никто б не стал читать вас,И никто б не стал любить.Не любить никто не стал быПеревернутых страниц.Я нарочно вас придумал —Белоснежных птиц.
***
Халат, диван и тапочки – лежишь,В окно посмотришь грустно и молчишь.Тебе б вчера такое показать,Ты, может, и не стал бы зажигать.Хотя, наверно, стал бы, один хрен,Лежи уже – носитель своих ген.
Бдительность
Песни не пишу – сами пишутся.И стихи: дождусь – да услышатся.Карандашик сам в руки просится,И слова, как эхо, доносятся.Но когда насупится мнительность,Чтобы победить вдохновение, —Стоит проявить свою бдительность,Дабы побороть свое мнение.
Она
Я написал трилогию,«Трилогику» о любви.В ней персонажа три:Он, она, их любовь.
Потом написал двулогию,«Двулогику» потери.В ней персонажа два:Он и его любовь.
Затем написал повестьБез логики совершенно.В ней персонаж один —Она.
***
Та дорога, что когда-то глянцевой была,Заплутала, захворала, мохом поросла.Заросла травой зелёной, в поле улегласьИ под небом опалённым в косы заплелась.На дороге-невидимкеУж и не найтиПоворотики-тропинки,Тайные пути.Там по ним, храня сердечко от всего, всего,Ты бежала до крылечка, прям до моего.Потревожит летний ветерДавнюю печаль,Только до тебя забудет донести,А жаль…
***
Я б узнать хотел однажды,Растворившись в пыль мирскую,Кто мой стих прочёл бумажныйИ теперь сидит-тоскует,И смеётся непременно,И немного греет душу.Может, и пишу я скверно,Можно кое-что послушать,И немножечко корявоАпеллируя словами,Всё же я имею правоВоссоединиться с вами.
Посвящается Булату Окуджаве
Вы глядели хоть раз на АрбатРанним утром, пустым и угрюмым?Он спокойствию вовсе не рад,Хоть давно не является юным.
Он лежит посреди тишины —Одинокая кошка на лавке,Словно выжили после войныТолько здания в серости зябкой.
Разноцветный талантливый холстСловно смыла осенняя сырость,Как бы бросило войско форпост,Побросало оружье и скрылось.
Ты стоишь и глядишь пред собойИ не веришь, что через мгновеньеЗабурлит непослушной рекойДолгожданное столпотворенье.
***
Стихотворение – не уравнение,Не абсолютная аксиома.Лишь субъективное озарениеВ рамках периметра своего дома.
Не спится
Как же я хочу спать,Как надоело это.Передо мной тетрадьИ самое позднее лето.
Скоро придут холода,Осень придёт, в общем.Всякая ерундаДелает сон тощим.
Всякая ерундаВсячески возникаетИ забирает сон —Лучшее забирает.
А я во сне бы смогФильмами насладиться.Только один лишь БогЗнает, зачем не спится.
«Умная» жизнь
Моя жизнь, независимая от меня,Хоть и мною получена, —Я её наблюдаю день ото дня,И посему неразлучны мы.
Она тащит упорно меня за собой,Но сберечь не пытается,Словно не понимая, что вместе со мнойСкончается.
Я хочу её жить, я один у неё,Мне подаренной Матерью.А она себе думает что-то своёИ ко мне не внимательна.
Я смотрю на себя —Я не автор спектакля, который провалится.Но, конечно, меня моя «умная» жизньСлушать не собирается.
Я пытаюсь влезатьИ сценарий черкать,Чтобы после не мучиться.Только вот в чём беда:Она знает всегдаНаперёд, что получится.
Шел дождь
Шел дождь.Не то чтоб плакал и смеялся,Не слезы лил, храня девичью дрожь.И не из плена серого на руки крыш сорвался,А просто шел обычный мокрый дождь.
Каналы улиц, стих венецианский —Не то чтоб не до этой ерунды,Но табором спасаясь по-цыгански,Сберечь бы туфли, полные воды.
Был город удивительно растерянИ люди так беспомощно малы.Машины, легкоходные доселе,Как танки или, что ли, как мулы.
Не стал индустриальный мир гигантовОазисом тропических дворцов,Мечтателей, поэтов, музыкантов,А тупо – дождь и ветер прям в лицо.
И ничего в стихии и тревогеНе близко вроде сердцу моему.Но я стоял, промокший, средь дорогиИ сам, дурак, не зная почему.
Пора
