Владимир Высоцкий - Стихи и песни
«Целуя знамя в пропыленный шелк…»
Целуя знамя в пропыленный шелкИ выплюнув в отчаянье протезы,Фельдмаршал звал: «Вперед, мой славный полк!Презрейте смерть, мои головорезы!»
И смятыми знаменами горды,Воспламенены талантливою речью, —Расталкивая спины и зады,Они стремились в первые ряды —И первыми ложились под картечью.
Хитрец — и тот, который не был смел, —Не пожелав платить такую цену,Полз в задний ряд — но там не уцелел:Его свои же брали на прицел —И в спину убивали за измену.
Сегодня каждый третий — без сапог,Но после битвы — заживут, как крезы, —Прекрасный полк, надежный, верный полк —Отборные в полку головорезы!
А третьи средь битвы и бедыСтарались сохранить и грудь и спину, —Не выходя ни в первые ряды,Ни в задние, — но как из-за еды,Дрались за золотую середину.
Они напишут толстые трудыИ будут гибнуть в рамах, на картине, —Те, что не вышли в первые ряды,Но не были и сзади — и горды,Что честно прозябали в середине.
Уже трубач без почестей умолк,Не слышно меди, тише звон железа, —Разбит и смят надежный, верный полк,В котором сплошь одни головорезы.
Но нет, им честь знамен не запятнать,Дышал фельдмаршал весело и ровно, —Чтоб их в глазах потомков оправдать,Он молвил: «Кто-то должен умирать —А кто-то должен выжить, — безусловно!»
Пусть нет звезды тусклее, чем у них, —Уверенно дотянут до кончины —Скрываясь за отчаянных и злыхПоследний ряд оставив для других —Умеренные люди середины.
В грязь втоптаны знамена, смятый шелк,Фельдмаршальские жезлы и протезы.Ах, славный полк!.. Да был ли славный полк,В котором сплошь одни головорезы?!
1971«Так дымно, что в зеркале нет отраженья…»
Так дымно, что в зеркале нет отраженьяИ даже напротив не видно лица,И пары успели устать от круженья, —Но все-таки я допою до конца!
Все нужные ноты давносыграли,Сгорело, погасло винов бокале,Минутный порыв говорить —пропал, —И лучше мне молча допитьбокал…
Полгода не балует солнцем погода,И души застыли под коркою льда, —И, видно, напрасно я жду ледохода,И память не может согреть в холода.
Все нужные ноты давносыграли,Сгорело, погасло винов бокале,Минутный порыв говорить —пропал, —И лучше мне молча допитьбокал…
В оркестре играют устало, сбиваясь,Смыкается круг — не порвать мне кольца…Спокойно! Мне лучше уйти улыбаясь, —И все-таки я допою до конца!
Все нужные ноты давносыграли,Сгорело, погасло винов бокале,Тусклей, равнодушней оскалзеркал…И лучше мне просто разбитьбокал!
1971«Не заманишь меня на эстрадный концерт…»
Не заманишь меня на эстрадный концерт,Ни на западный фильм о ковбоях:Матч финальный на первенство СССР —Нам сегодня болеть за обоих!
Так прошу: не будите меня поутру —Не проснусь по гудку и сирене, —Я болею давно, а сегодня — помруНа Центральной спортивной арене.
Буду я помирать — вы снесите меняДо агонии и до конвульсийЧерез западный сектор, потом на коня —И несите до паузы в пульсе.
Но прошу: не будите меня на ветру —Не проснусь как Джульетта на сцене, —Все равно я сегодня возьму и умруНа Центральной спортивной арене.
Пронесите меня, чтоб никто ни гугу:Кто-то умер — ну что ж, все в порядке, —Закопайте меня вы в центральном кругу,Или нет — во вратарской площадке!
…Да, лежу я в центральном кругу на лугу,Шлю проклятья Виленеву Пашке, —Но зато — по мне все футболисты бегут,Словно раньше по телу мурашки.
Вижу я все развитие быстрых атак,Уличаю голкипера в фальши, —Вижу все — и теперь не кричу как дурак:Мол, на мыло судью или дальше…
Так прошу: не будите меня поутру,Глубже чем на полметра не ройте, —А не то я вторичною смертью помру —Будто дважды погибший на фронте.
1971Кони привередливые
Вдоль обрыва, по-над пропастью, по самому краюЯ коней своих нагайкою стегаю, погоняю…Что-то воздуху мне мало — ветер пью, туман глотаю, —Чую с гибельным восторгом: пропадаю, пропадаю!
Чуть помедленнее, кони, чуть помедленнее!Вы тугую не слушайте плеть!Но что-то кони мне попались привередливые —И дожить не успел, мне допеть не успеть.Я коней напою,я куплет допою —Хоть мгновенье еще постоюна краю…
Сгину я — меня пушинкой ураган сметет с ладони,И в санях меня галопом повлекут по снегу утром, —Вы на шаг неторопливый перейдите, мои кони,Хоть немного, но продлите путь к последнему приюту!
Чуть помедленнее, кони, чуть помедленнее!Не указчики вам кнут и плеть!Но что-то кони мне попались привередливые —И дожить не успел, мне допеть не успеть.
Я коней напою,я куплет допою —Хоть мгновенье еще постоюна краю…
Мы успели: в гости к Богу не бывает опозданий, —Так что ж там ангелы поют такими злыми голосами?!Или это колокольчик весь зашелся от рыданий,Или я кричу коням, чтоб не несли так быстро сани?!
Чуть помедленнее, кони, чуть помедленнее!Умоляю вас вскачь не лететь!Но что-то кони мне попались привередливые…Коль дожить не успел, так хотя бы — допеть!
Я коней напою,я куплет допою —Хоть мгновенье еще постоюна краю…
1972Белое безмолвие
Все года, и века, и эпохи подряд —Все стремится к теплу от морозов и вьюг,Почему ж эти птицы на север летят,Если птицам положено — только на юг?
Слава им не нужна — и величие,Вот под крыльями кончится лед —И найдут они счастие птичее,Как награду за дерзкий полет!
Что же нам не жилось, что же нам не спалось?Что нас выгнало в путь по высокой волне?Нам сиянье пока наблюдать не пришлось, —Это редко бывает — сиянья в цене!
Тишина… Только чайки — как молнии, —Пустотой мы их кормим из рук.Но наградою нам за безмолвиеОбязательно будет звук!
Как давно снятся нам только белые сны —Все другие оттенки снега занесли, —Мы ослепли — темно от такой белизны, —Но прозреем от черной полоски земли.
Наше горло отпустит молчание,Наша слабость растает как тень, —И наградой за ночи отчаяньяБудет вечный полярный день!
Север, воля, надежда — страна без границ,Снег без грязи — как долгая жизнь без вранья.Воронье нам не выклюет глаз из глазниц, —Потому что не водится здесь воронья.
Кто не верил в дурные пророчества,В снег не лег ни на миг отдохнуть —Тем наградою за одиночествоДолжен встретиться кто-нибудь!
1972Песня про белого слона
Жили-были в Индии с древней стариныДикие огромные серые слоны —Слоны слонялись в джунглях без маршрута, —Один из них был белый почему-то.
Добрым глазом, тихим нравом отличался он,И умом, и мастью благородной, —Средь своих собратьев серых — белый слонБыл, конечно, белою вороной.
И владыка Индии — были времена —Мне из уважения подарил слона.«Зачем мне слон?» — Спросил я иноверца,А он сказал: «В слоне — большое сердце…»
Слон мне делал реверанс, а я ему — поклон,Речь моя была незлой и тихой, —Потому что этот самый — белый слонБыл к тому же белою слонихой.
Я прекрасно выглядел, сидя на слоне,Ездил я по Индии — сказочной стране, —Ах, где мы только вместе не скитались!И в тесноте отлично уживались.
И бывало, шли мы петь под чей-нибудь балкон, —Дамы так и прыгали из спален…Надо вам сказать, что этот белый слонБыл необычайно музыкален.
Карту мира видели вы наверняка —Знаете, что в Индии тоже есть река, —Мой слон и я питались соком манго,И как-то потерялись в дебрях Ганга.
Я метался по реке, забыв покой и сон,Безвозвратно подорвал здоровье…А потом сказали мне: «Твой белый слонВстретил стадо белое слоновье…»
Долго был в обиде я, только — вот те на! —Мне владыка Индии вновь прислал слона:В виде украшения на трости —Белый слон, но из слоновой кости.
Говорят, что семь слонов иметь — хороший тон, —На шкафу, как средство от напастей…Пусть гуляет лучше в белом стаде белый слон —Пусть он лучше не приносит счастья!
1972Честь шахматной короны
