Макс Армай - 33 Буквы
27.06.11
Всё теперь не так, как было раньше…
Всё теперь не так, как было раньше.Мир созрел для новых перемен.Пусть родное всё, но чую запах фальши.Ощущаю необычный крен.
Как в стремнину ринулась водица.Ты куда, мой жизненный бульон?Яркий свет бьёт больно мне в глазницу.Я вовне зачем-то извлечён.
И от крика заложило уши.Ну, зачем же эдак-то вопить?А-а… Так это — я?!. Ну, любо слушать!Всем привет!.. Я начал… начал жить!
28.06.11
А я не считаю шагов…
А я не считаю шагов.Весь мир — это только дорога.Болезни несбыточных сновНе знает, не верящий в Бога.
Он счастья не ищет там,Где есть только вечное завтра.Мечты — зачастую лишь спам,Билет в никуда и обратно!
Я счастлив. Сейчас и здесь.Не надо желать слишком много.Ведь жизнь — как благая весть.Без адресата и срока.
28.06.11
Это было и странно, и страшно…
Это было и странно, и страшно:Он огромно торчал из земли,Словно кожу содрали с пашни,И в траве начертали круги.
Непонятный, чужой и далёкий,Как в пустыне — бархан изо льда.Крепко сжав свои чёрные створки,Он лежал и смотрел на меня.
Подходили испуганно люди,Лишь затем, чтобы ринуться прочь.Я же жил в бесконечной минуте,Позабыв и про день, и про ночь.
Я смотрел, околдованный чудом.Кто ты, странник далёких миров?Вдруг пространство наполнилось гулом:Странник сбросил свой чёрный покров!
29.06.11
В чёрный морок…
В чёрный морок —— Белый свет.Тем, кто дорогСкажи. — Нет!Коль идёшь —— Иди один.Коль найдёшь —— Сойди с пути.Нет здесь звёзд,Земли и неба.Чёрный дроздС кусочком хлеба.Стая дохлая ворон.В пустоте висящий дом.Дверь откройИ входи смело.— Кто такой?— Не ваше дело!Пусть когтист,И пусть зубаст.Резко — вниз:Бей — прямо в глаз!А потом —— К другому дому.— Что?.. Почём?..Дай в глаз второму!Вот и всё!Иди назад.Не спасёт ТьмуДаже ад.
29.06.11
Мы, напротив, сидели ворот…
Мы, напротив, сидели ворот,В середине, примерно, дня,Без каких-либо дел и забот,Боткин, кот, ну и рядышком — я.
Мы глазели по сторонам,Всё крутили вокруг головой:— Ах, какой у той девушки стан!— Ах, какая вдруг села со мной!
Мы считали, как будто, воронИ машинам смотрели вослед,Но со всех разглядели сторонТех девиц, кто всех больше раздет.
Лето — самый волшебный сезон:Шире окон раскрыты глаза.Мы считали девиц, не ворон,Боткин, кот, ну и рядышком — я.
29.06.11
Не исчислить жизнь по касательной…
Не исчислить жизнь по касательной.Я стою и смотрю в окно.Бесполезно. Но назидательно.Белый ворон. На лапе — клеймо.
Я давно захожу непрошено.Но закрыта дверь на запор.Пусть трава вокруг и не скошена,Я крадусь, как трусливый вор.
Что таишь, и что прячешь за смыслами?Я войду через чёрный ход.Машет время крылами быстрыми:Лишь пугает, а вовсе не бьёт.
Вот и то, что искал неприкаянно:Ноги сбиты дорогою в кровь.Что ж, швыряю во тьму, отчаянно,Чтоб пуститься на поиски вновь.
29.06.11
Чёрный — налево, а белый — направо…
Чёрный — налево, а белый — направо.Холод и нагота.Кто-то на землю присел устало,В душе и глазах — пустота.
Ветер упорно ломает ветку.Он знает, что он не причём.Никто не бежит — ведь стреляют метко.Стоим и уныло ждём.
Мы, уцелевшие в Армагеддоне, —— Бесславна наша судьба!Мы ангелов ждали, поющих о Боге. —— Никто не пришёл сюда!
30.06.11
Уходит вновь куда-то день…
Оксане.
Уходит вновь куда-то день.А вслед за ним — и я.Ты шепчешь. — Свитер хоть надень!Но нет уж здесь меня.
Я, зацепившись за лучи,Что льются к нам с небес,Уже в грядущей мчусь ночи,С пером наперевес.
Ты ещё ходишь во вчера,А я — в сегодня, здесь.Тебе всё это лишь игра,А мне быть там — за честь!
Я вижу разные миры.Их все — не сосчитать!Но из одной они судьбы,Как у Язона — рать.
Вдыхая тонкий ароматИного бытия,Я постигаю рай и адДуши внутри себя.
30.06.11
Ну, что ж… Вот и он — день рожденья…
Ну, что ж… Вот и он — день рожденья.Я в гости зашёл к друзьям.Всё тот же пост наблюденья.Всё те же — кот, Боткин, и я.
Бросаем прощальные взглядыНа летне-раздетых дам.Но, всё же, мы как-то не рады:Разлука подкралась к нам.
В чисто английской манере,Кот только вильнул хвостом.Ну, что ж, я, по крайней мере,Увиделся с другом котом!
До встречи и ты, друг Боткин!Прощай, столь родная скамья!Не скоро вновь сядут в сторонкеВсё те же — кот, Боткин, и я.
30.06.11
Пусть, порой, я на тебя ворчу…
Пусть, порой, я на тебя ворчу,Это, право, больше ради рифмы.Я люблю тебя, хотя всегда плачу:Твоя жизнь — не сон беспечной нимфы.
С каждым годом портится твой нрав.Ты становишься и проще, и грубее.Но зато, даже вконец устав,Отрабатываешь всё, по крайней мере.
И волнуясь о твоей судьбе(Лет тебе, увы, уже не мало),Всё ж тобой я еду по МосквеИ молюсь, чтобы ты, Метро, не встало!
01.07.11
Когда берегом сжало реку…
Когда берегом сжало реку,И тебя между скал понесло.Кто-то смотрит, в надежде, на Мекку,Ну а я — беру в руки весло.
Мне по вкусу такая стремнина!И претит заводь тихая вод.Пусть толкает жизнь яростно в спину:Мне не страшен любой поворот!
01.07.11
Страшным жаром пропитан воздух…
Страшным жаром пропитан воздух.Разве можно туда войти?Но назад — уже слишком поздно.Да и нет уж туда пути.
Словно свечка оплавилось тело.Ярко вспыхнул последний вопрос.Но, увы, моя плоть — не успела,И сознанье ушло под откос.
Миг последний застыл навеки.Мы всегда — лишь до этой черты…Вот и тучи — пусть те же реки,Но и данники новой судьбы.
02.07.11
Тучи в небе хороводятся…
Тучи в небе хороводятся.Стаи чёрные ворон.Русская чересполосица.Битый временем вагон.
Где-то спят и видят Сколково.А я вижу огород.Нью-Москва две тыщи… сколько там?Нью — они, а Олд — народ.
Едет-едет меж оврагамиНе Сапсан, а тепловоз.Шебуршат в Кремле бумагами:Напосерп, нанонавоз…
14.07.11
Слова теряются в пути…
Слова теряются в пути.И к немоте ведёт дорога.Когда перестаёшь расти,То говоришь совсем немного.
Осколки от кривых зеркал,Как привкус смерти у цикуты.Когда на мир смотреть устал,Скользишь привычкой мимо сути.
Ты видишь тень, а не предмет.Ты слеп в лесу стереотипов.Когда живёшь так много лет,Привычка видеть — позабыта.
В кольцо древесное времёнВсё входишь глубже саморезом.И вот, ты миром полонён,Ты — нищий, мнящий себя Крезом.
12.08.11
