Владимир Высоцкий - Идет охота на волков…

Мои похорона, или Страшный сон очень смелого человека

Сон мне снится — вот те на:Гроб среди квартиры,На мои похоронаСъехались вампиры, —

Стали речи говорить —Всё про долголетие, —Кровь сосать решили погодить:Вкусное — на третие.

В гроб вогнали кое-как,А самый сильный вурдалакВсе втискивал, и всовывал,И плотно утрамбовывал, —Сопел с натуги, сплевывалИ желтый клык высовывал.

Очень бойкий упырекСтукнул по колену,Подогнал — и под шумокНадкусил мне вену.

А умудренный кровососВстал у изголовияИ очень вдохновенно произнесРечь про полнокровие.

И почетный караулДля приличия всплакнул, —Но я чую взглядов сериюНа сонную мою артерию:А если кто пронзит артерию —Мне это сна грозит потерею.

Погодите, спрячьте крюк!Да куда же, черт, вы!Я же слышу, что вокруг, —Значит, я не мертвый!

Яду капнули в вино,Ну а мы набросились, —Опоить меня хотели, ноОпростоволосились.

Тот, кто в зелье губы клал, —В самом деле дуба дал, —Ну а на меня — как рвотноеТо зелье приворотное:Здоровье у меня добротное,И закусил отраву плотно я.

Так почему же я лежу,Дурака валяю, —Ну почему, к примеру, не заржу —Их не напугаю?!

Я ж их мог прогнать давноВыходкою смелою —Мне бы взять пошевелиться, ноГлупостей не делаю.

Безопасный как червяк,Я лежу, а вурдалакСо стаканом носится —Сейчас наверняка набросится, —Еще один на шею косится —Ну, гад, он у меня допросится!

Кровожадно вопия,Высунули жалы —И кровиночка мояПолилась в бокалы.

Погодите — сам налью, —Знаю, знаю — вкусная!..Ну нате, пейте кровь мою,Кровососы гнусные!

А сам — и мышцы не напряг,И не попытался сжать кулак, —Потому что кто не напрягается,Тот никогда не просыпается,Тот много меньше подвергаетсяИ много дольше сохраняется.

Вот мурашки по спинеСмертные крадутся…А всего делов-то мнеБыло, что — проснуться!

…Что, сказать, чего боюсь(А сновиденья — тянутся)?Да того, что я проснусь —А они останутся!..

Милицейский протокол

Считай по-нашему, мы выпили не много —Не вру, ей-богу, — скажи, Серега!И если б водку гнать не из опилок,То чё б нам было с пяти бутылок!

…Вторую пили близ прилавка в закуточке, —Но это были еще цветочки, —Потом — в скверу, где детские грибочки,Потом — не помню, — дошел до точки.

Я пил из горлышка, с устатку и не евши,Но — как стекло был, — остекленевший.А уж когда коляска подкатила,Тогда в нас было — семьсот на рыло!

Мы, правда, третьего насильно затащили, —Ну, тут промашка — переборщили.А что очки товарищу разбили —Так то портвейном усугубили.

Товарищ первый нам сказал, что, мол, уймитесь,Что — не буяньте, что — разойдитесь.На «разойтись» я сразу ж согласился —И разошелся, — и расходился!

Но если я кого ругал — карайте строго!Но это — вряд ли, — скажи, Серега!А что упал — так то от помутненья,Орал не с горя — от отупенья.

…Теперь дозвольте пару слов без протокола.Чему нас учит семья и школа?Что жизнь сама таких накажет строго.Тут мы согласны, — скажи, Серега!

Вот он проснется утром — протрезвеет — скажет:Пусть жизнь осудит, пусть жизнь накажет!Так отпусти́те — вам же легче будет:Чего возиться, раз жизнь осудит!

Вы не глядите, что Сережа все кивает, —Он соображает, все понимает!А что молчит — так это от волненья,От осознанья и просветленья.

Не запирайте, люди, — плачут дома детки, —Ему же — в Химки, а мне — в Медведки!..Да все равно: автобусы не ходят,Метро закрыто, в такси не содят.

Приятно все-таки, что нас тут уважают:Гляди — подвозят, гляди — сажают!Разбудит утром не петух, прокукарекав, —Сержант подымет — как человеков!

Нас чуть не с музыкой проводят, как проспимся.Я рупь заначил — опохмелимся!И все же, брат, трудна у нас дорога!Эх, бедолага! Ну спи, Серега!

Песня конченого человека

Истома ящерицей ползает в костях,И сердце с трезвой головой не на ножах,И не захватывает дух на скоростях,Не холодеет кровь на виражах.

И не прихватывает горло от любви,И нервы больше не внатяжку, — хочешь — рви, —Провисли нервы, как веревки от белья,И не волнует, кто кого, — он или я.

На коне, — толкани — я с коня.Только не, только ни у меня.

Не пью воды — чтоб стыли зубы — питьевойИ ни событий, ни людей не тороплю.Мой лук валяется со сгнившей тетивой,Все стрелы сломаны — я ими печь топлю.

Не напрягаюсь, не стремлюсь, а как-то так…Не вдохновляет даже самый факт атак.Сорви-голов не принимаю и корю,Про тех, кто в омут с головой, — не говорю.

На коне, — толкани — я с коня.Только не, только ни у меня.

И не хочу ни выяснять, ни изменятьИ ни вязать и ни развязывать узлы.Углы тупые можно и не огибать,Ведь после острых — это не углы.

Свободный ли, тугой ли пояс — мне-то что!Я пули в лоб не удостоюсь — не за что.Я весь прозрачный, как раскрытое окно,И неприметный, как льняное полотно.

На коне, — толкани — я с коня.Только не, только ни у меня.

Не ноют раны, да и шрамы не болят,На них наложены стерильные бинты.И не волнуют, не свербят, не теребятНи мысли, ни вопросы, ни мечты.

Любая нежность душу не разбередит,И не внушит никто, и не разубедит.А так как чужды всякой всячины мозги,То ни предчувствия не жмут, ни сапоги.

На коне, — толкани — я с коня.Только не, только ни у меня.

Ни философский камень больше не ищу,Ни корень жизни, — ведь уже нашли женьшень.Не вдохновляюсь, не стремлюсь, не трепещуИ не надеюсь поразить мишень.

Устал бороться с притяжением земли —Лежу, — так больше расстоянье до петли.И сердце дергается словно не во мне, —Пора туда, где только ни и только не.

На коне, — толкани — я с коня.Только не, только ни у меня.

Песня о штангисте

Василию Алексееву

Как спорт — поднятье тяжестей не новоВ истории народов и держав:Вы помните, как некий грек другогоПоднял и бросил, чуть попридержав?

Как шею жертвы, круглый гриф сжимаю —Чего мне ждать: оваций или — свист?Я от земли Антея отрываю,Как первый древнегреческий штангист.

Не отмечен грацией мустанга,Скован я, в движениях не скор.Штанга, перегруженная штанга —Вечный мой соперник и партнер.

Такую неподъемную громадуВрагу не пожелаю своему —Я подхожу к тяжелому снарядуС тяжелым чувством: вдруг не подниму?!

Мы оба с ним как будто из металла,Но только он — действительно металл.А я так долго шел до пьедестала,Что вмятины в помосте протоптал.

Не отмечен грацией мустанга,Скован я, в движениях не скор.Штанга, перегруженная штанга —Вечный мой соперник и партнер.

Повержен враг на землю — как красиво! —Но крик «Вес взят!» у многих на слуху.«Вес взят!» — прекрасно, но несправедливо:Ведь я внизу, а штанга наверху.

Такой триумф подобен пораженью,А смысл победы до смешного прост:Все дело в том, чтоб, завершив движенье,С размаху штангу бросить на помост.

Не отмечен грацией мустанга,Скован я, в движениях не скор.Штанга, перегруженная штанга —Вечный мой соперник и партнер.

Он вверх ползет — чем дальше, тем безвольней,Мне напоследок мышцы рвет по швам.И со своей высокой колокольниМне зритель крикнул: «Брось его к чертям!»

Еще одно последнее мгновенье —И брошен наземь мой железный бог!…Я выполнял обычное движеньеС коротким злым названием «рывок».

«Так дымно, что в зеркале нет отраженья…»