Острова любви - Александр Пышненко

Вот так улов!

Июль, 2021 года

Хватаешь жизнь, — ее уж нет, –

Воображение — стерлось до дыр,

Вытягиваешь с памяти, — с тенет, –

Утонувших воспоминаний, мир!

Слипаются слова в застывший слепок,

В стихи, впитавшие былое и думы,

В характер плавясь, чтоб стал крепок.

(Нервы плюс воля, приемлемая сумма).

Переплывая — берешь повыше всегда,

Станешь плыть, — дольше века, –

Внизу — темная, ледяная, вода,

Пытается утопить человека.

Привязанный к единственному долгу.

А кругом, Эдем, — девы разгулялись:

Пляшут и поют, — смотришь на берегу.

Глядишь на солнце — о нем мечталось…

А под тобою пучина, над нею скитаюсь.

Воспарить не дает, унылый раб,

Он, с ноги на ногу, переминаясь…

Надо найти опору, чтоб не быть слаб.

За это время, годы, тяжкие, пойдут земные,

От юности цветов, не останется и следов.

И то, что видели глаза, молодые,

Корнями в память врастут, вековых дубов.

01. 07. 21 г.

Не жалко расставаясь с прошлым,

С архивными записями в блокноте,

И начать со всего, быльем поросшем,

Что в бытность добывалось пОтом.

Какие замыслы тогда в мозгу роились,

Какие замки воздвигались на мечтах?

С годами, это все, потом, покрошилось,

Затираясь в сыпучих, памяти, песках.

Пришлось переиначивать сюжеты,

Совать туда, — куда ведет строфа.

И выпустив метафоры, как манжеты,

Ронять, как слезы, на экран слова.

И выбравшись — с коротеньких штанишек,

Иначе, Судьба поможет, вмиг, пинком,

Выпростаться из хуторских мыслишек,

Пуститься как бы под гору, кувырком.

Великий вор, укравший чемоданчик,

В Лионе, на вокзале, у Хемингуэя.

Здесь в этом просто открывался ларчик:

Судьба указала путь писательскому гению.

Я, тоже, убегая из своего селения,

Палил без жалости архивные листы.

И в этот миг, — стремительно взрослея, -

Сжигал за собой, последние мосты.

02. 05. 21 г.

На холсте грядок, я создаю сюжет;

Что в стихотворение будет воткнут;

Тюльпана красного, на грядке силуэт;

Сирени голубые, что у калитки мокнут;

Высокая береза, что над мокрой трассой;

Молоденькие липы, сгрудившись у забора;

Клубничные грядки (их произвожу террасой);

Что к огороду спускаются, как бы по косогору;

Здесь я художник на земле, — не, в облаках витаю;

Так, творческую жизнь, — себе самому, представляю.

2021 г.

Отцвела акация -

Зацвел жасмин,

Такая ситуация –

Живу — один.

Выйду в сад –

Подумаю.

Мысли невпопад –

Угрюмые…

2021 г.

Утром над жасмином, пчелки жужжат,

Мед собирают, к ульям летят.

Клубничные грядки, с ягодой спелой,

Яркою и сочной, налитою телом.

К ним я трудами своими причастен,

Радуюсь, каждой, ягодке красной.

Их соберу, — и продам на базаре,

То не стихи, что даются мне даром.

22 июня 2021 г.

Пионы зарумянились в саду,

И, тополиный пух, уже летает,

Застыл картофель, в лунном свету,

И, очевидно, утром похолодает.

Выстроившись в ряд, вслушиваются клены;

Туман на листьях и траве, полотном лежит;

Промчался товарняк, на высших обертонах;

И снова майский жук над ветками жужжит.

Сверчок исчез; совсем не слышно стало;

Как он резвился по этим вечерам!

Что даже клены на цыпочках привставали,

Чтоб слушать, этакого фигляра, по ночам!

Остановись на миг мгновение!

Дай надышаться ароматом жизни.

Воздастся всем живым за их терпенье,

Ведь ничего не остается после тризны…

02. 06 2021 год

В плену дождливого июня,

Расцвел под окнами жасмин.

Июнь, он бога, вечно юного, –

Адониса — любимый сын!

2021-12-16

Пышный бюст города.

Целлюлитные попы домов.

Дверями раскрашенных ртов.

Глотают обывательские ворота.

Глазеют своими окнами

Скелеты из бетона и арматуры,

Жертвы культурной халтуры,

В загоны кварталов вогнаны.

Без всяких ужимок и затей,

Зевы хищных вокзалов,

Хватают оригиналов.

В чревах огромных змей,

Увозят их отсюдова прочь…

Навсегда из жизни моей.

Тарахтела в кармане мелочь.

Чтоб постиг городскую немочь?

Город прослыл проституткой.

Скороговоркой и прибауткой

Впечатлений на ломаный грош?

Всем не станет хорош.

Зайди к нему на минутку.

В кафешке послушай шлюху.

Шуршащим звуком колес.

Гопник дает оплеуху,

Отвесит по уху.

Ложью набитым брюхом.

Повис как вечный вопрос.

Город, все тебе прощаю,

Обиду свою забираю,

Сегодня же улетаю,

В сельскую обитель свою.

Брошу на тротуар лишь пятак,

Чтоб оставалось все так.