Вероника Долина - Цветной бульвар
22.03.2013
Погода бывает мерзкой.Бывает и благодатной.На нашей КрасноармейскойБыла я ловильщик знатный.
Куда же я так спешила?За мной, что ли, гнались волки?..Начальственные машины,Прекрасные были «Волги»!
Водилы не вороваты,Водилы не виноваты,Водить меня обучалиИ были не староваты…
Среди трепотни гусарскойПо нашей Москве покорнойЯ мчалась в машине царской,Такой безвозвратно черной…
Зачем я все вспоминаю?Какого такого черта?Москву, что ли, поливаюВ районе Аэропорта?..
Затем, что нехороши мы…Что впадины нам, что горки……я плохо ловлю машиныВ готовом на все Нью-Йорке.
22.03.2013
А завтра снова – жди парома…И Бруклин на исходе дня…Придет машина в полвторого,И – только видели меня!
Приеду к старикам на Брайтон,Пойду с бабульками на бич…Конечно, может, и не рай там.Но – не московская же дичь.
23.03.2013
Короткий сон. Потеря веса.Неочевидный аппетит.Паромчик тут. На кромке леса.Потом поедет – полетит.
Ни выспаться, ни утопиться.И не вода – аэрозоль.Все тверже, все грубей копытца.Одна железная мозоль.
Неблизко гавань. Плыли, плыли…Все там же. Как я ни радей.Что вспомнишь после? Только мили?Или на берегу людей?
28.03.2013
Я снова выступлю по роли,Хотя боюсь, что выйду из…Но завтра снова на паромеОтправлюсь в город Сент-Луис…
И дальше, но пускай отвагаНе покидает нипочемТого, кто полетит в Чикаго —С одной гитарой за плечом.
Быть может, дихлофосом, дустом —Остановить меня успеть?..Но в воскресенье город ХьюстонПриговорен. Там будем петь.
И главное. Безмерно рада.Тут всех давно должно мутить.Вот только Денвер (Колорадо)Еще придется охватить.
Там, в понедельник, в ресторане…Последний звук… последний бал.Предупреждаю всех заране —Кого паром мой задолбал.
…но скоро – снова за работу.И смех и грех. И грязь, и мрак.13-го, уж в субботу —В Москве поэт де Бержерак.
30.03.2013
Цветут – и крокусы, и сливаВ Чикаго. Всем бы так цвести.…До Мексиканского заливаПаромчик должен довезти…
В Чикаго озеро, не демо и не промо,А просто озеро. Запомни, запиши.А если кто-то не нашел себе парома —Так ведь и в теле можно не найти души.
Так, до последнего патронаМы будем биться с темнотой…Сегодня снова жду парома.Чикаго – город непростой…
31.03.2013
С Техасом говорить стихами…Доставил и сюда паром.Во лбу шумы не затихали —Как марафонец с топором.
Вдохну отчаянно и хрипло,Весенний воздушок сырой.Моя издерганная скрипка —Вот та воистину герой.
26.04.2013
Была и у меня своя метода.И я, теряясь в море новостей,С чувствительною разницей в три года —Когда-то родила на свет детей.
Но в день один и тот же, как будильник.В конце апреля. Так, чтоб в Первомай —Мужчина бы наполнил холодильник,И – марш к роддому, деток принимай.
…Так было – лет назад почти что триста.Сияло солнце. Плыл пасхальный мир.Я не была женою декабриста,и обувь у детей не знала дыр.
Сегодня вспомню об апрельском часе.Мне весу было – 45 кило.Спасибо, братцы, вам – Олегу, Асе.Мне, как и обещалось, повезло.
10.05.2013
Уснула под грозу, встаю с дождем.Не слышно соловья или голубку.Огромна лужа. Знаю – перейдем.Что дождь промочит —Выжмем, будто губку.
Ну что погода? Я же пилигрим.Мне дождь как солнце.Без стиха – ни шагу.Перо отточим, рифму заострим.Вставай, Планше,Давай сюда бумагу.
12.05.2013
…Кролик чугунный, эпический, давай-ка, меня вези.Самой не добраться до поезда —Мне, слабенькой и усталой.И пусть никто не показывает мне Бондарчука вблизи…Все-таки он металлический,Не нравящийся мне малый.
Не тянет он на титана.Странная голова…Наподобие набалдашника.…Голос полон дурной морали.Из Бахчисарайского фонтана – играл бы, пока я жива.Или Отелло – как папа.Как они уже и играли…
13.05.2013
Тогда вот так… я в Лейпциге была.Как водится, я людям песни пела.Ко времени едва-едва успела,Прихрамывая, по перрону шла.
И вот, когда почти окончен кросс,Я из иных времен встречаю фото:Старинный черный тяжкий паровоз.Угрюмый, но готовый для полета.
…В рабочем виде, дремлет на пути.И сверху ящик с уголькомИскрится.Вот-вот, пожалуй, может отойти,Едва огонь, где надо – загорится.
Устало осмотрела уголок.И вижу – камень и резьбу на камне.И сверху так насыпан уголек…И тут, боюсь, не хватит языка мне.
Я вижу ясно слово «Терезин».И на вокзале, чистом и прозрачном —Тот самый ветерок меня пронзил.Окутал темным облаком барачным.
…Такое то барокко, мил-друзья,Я в Лейпциге видала. Что ж, погуглим?..Оно там есть. Бесшумно, не грозя —Стоит и спит, заправленное углем.
16.05.2013
Какой мы замок тут видали!Мы в воду камушки кидали,А он стоял на берегу —Хорошенький до не могу…
Нафабрен и наштукатурен,Весь отшлифован, окультурен…Мостов и лестниц кутерьма,И потаенная тюрьма…
…И тут же анекдот немецкий:Вот тут-то офицер советскийОднажды ванну принимал…Ну ванна-то – не криминал?..
Но так, похоже, веселился —Что вниз насквозь и провалился,На предыдущий, что ль, этаж…Для замка – высший пилотаж.
И эту дикость на привале —Еще впечатали в скрижали,Чтоб каждый местный тут турист —Попомнил, как наш брат игрист…
А в замке тот же самый климат…И камни смертушки не имут.Все те же камни, черт возьми.А отшлифованы людьми.
16.05.2013
Мне был бассейн термальный дан.Таких бы нашим городам,Немытым, непротертым,Еще живым – но мертвым.Германия – Восточная.Задание – неточное.И все мое сознаниеКакое-то проточное…Я задремала, мезами…Меж нами, тонкими людьми,Я тут дремлю открыто.Простите уж пиита…
Вращайся же, мой скромный диск.Не возвращайся, Отто Дикс,В родимые поселки,Где темень и осколки.
Ты был тут главный генерал.Ты и остался – минерал,Из здешних аметистов.И нежен, и неистов.
Уехал, не отдал редут…А вот меня в театр ведут —Чего-то из балета…Саксония и лето.
20.05.2013
…Смотрю, как мой ровесник, полный сил —Восходит в небо – как и попросил.Как дедушка Глазков…Как Леонардо…Как прочие небесные тела —Кому земная жизнь тесна была,Художники иного авангарда…
Смотрю в слезах.Но, как ни обнимай…Того, кто переходит месяц май —Не все пройдут вторую половину.Не с каждого снимается вина.И пальцу больно от веретена —А замок спит. И переждет лавину.
Смотрю в окно – там полтора часаИдет одно кино, где небеса —Как пастбища нестриженых баранов.
Повсюду замки. Стены снесены.И сбрызнуты луга, и зелены.…Все спасены. ВзлетаетБалабанов.
31.05.2013
Вот любопытно.Вот же ведь Москва.И солнечно, и тополь, и трава.Но уезжала – месяц как отсюда…И щиколотка ныла,Тихий факт.Нога с ногою даже шла не в такт.И, как всегда, в пути случилось чудо.
И перестала щиколотка ныть.…И я могла ходить, летать и плыть.С десяток городов – как на пуантах.Играла на кифаре, как Гомер.В музеях проводила свой замер.И не желала знать о дилетантах.
Поскольку я-то профи, старый вепрь,Которому любой не страшен ветр,И грозы, и дожди, и континенты.И щиколотка, что была в Москве,Ни разу не мелькнула в голове —Хотя бывали разные моменты.
Короче – все, молчала, день и ночь.И я о ней забыла – дескать, прочьПошли, мои артрозы. Я об этом.А щиколотка, темная душа,Хотя и отсиделась, не дыша,В Москве очнулась.…Родина, с приветом!
05.06.2013
Сегодня удивительно черно.Темно ночное мирное окно.И пух тяжелый не летит ужеНа этом, на четвертом этаже.
Детей моих невидимый патруль.Людей моих неведомый пароль.Дверей моих сломавшийся замок.…одни стихи приходятпод шумок.
* * *Не увидела моя мамаЗолотистого Амстердама.Не успела. А как хотела…Так хотела – мечтала прямо.
А была моя милая мама —Самая настоящая дама,Для которой все продавщицыИ раскладывали вещицы,
И разглаживали любовно,Щебеча, как есть, поголовно.А моя античная мамаШла, несла себя – только прямо.
Папа мой и летал пониже,И мечтал-то лишь о Париже.Но Москва пустить не хотела,Пока мама не улетела.
Улетела мама на небо —И взять билеты бы, что ли, мне бы…Погулять с отцом – не счастливо,Но хотя бы – не сиротливо.
А не так, как было на деле.А на деле – не углядели.
Я пишу это много позже.На отца похожа, похоже.Я сама себя укротила,Но Москве моей не простила.
А чего я ей не простила?Что родителей упустила.
07.06.2013
