Александра Паркау - Огонь неугасимый
Король Альберт
Как страшен мир и как темна дорогаОт ясных зорь до горького конца.Стояла смерть на страже у порога.Когда он вышел из дворца.
И волн речных мелькали бурно гривы,И ветер выл, тоскуя, по горам,Когда слуге он бросил торопливо:— Приедете… к шести часам.
И он ушел и больше не вернулся…Свивала ночь немую жуть теней,Голодный страх предчувствием коснулсяСердец испуганных друзей.
Он был не юн, но так силен и строен,Так детски чист, так чутко милосерд,Король-герой, король солдат и воин,Защитник Бельгии — Альберт,
Суровых скал спускались вниз террасы,И Старый Бог задумался вдали…Здесь у креста, на берегу МаасаЕго безжизненным нашли.
Как страшен мир и как пути случайны…Редел туман, погожий день суля.Легла навек тревожащая тайнаНа черной смерти короля.
И долгих лет бессменная подругаНе о герое, скальде и борце,О сказках юности, разбитых злобной вьюгой,Рыдала в сумрачном дворце.
Сто лет прошло
Памяти А. С. Пушкина.
Сто лет прошло с тех пор, как на поляне,У Черной речки на хрустящий снег,Прижав платок к своей смертельной ране,Упал кудрявый, смуглый человек.
Сто лет прошло с тех пор, как оросилаСвятая кровь пустынный островок,И поднялась печальная могилаУ церковки вдали от всех дорог.
Но с той поры все русские дорогиВедут туда, — где Пушкин погребен, —Где скромный крест твердит о русском БогеИ слышен тихий колокольный звон…
Где на траве, — у гробового входа, —Играет жизнь, как он того желал,Сияет красотой бессмертная природаИ луч зари торжественен и ал,
Где по ночам толпятся на погостеНемые тени пережитых лет,Ушедших дней таинственные гости,Ушедших дней, утерянных побед.
Где на поклон приходят чередоюЮнцы, красавицы, старухи, старики,Где темных сосен, — племя молодое, —Стоит стеной у Сороти-реки.
Где бродит призрак горестной Татьяны,Веселой Ольги слышен смех вдали,И гонит стадо на рассвете раноСедой пастух в клубящейся пыли.
Где притаилась старая Россия,Россия Минина, Суворова, Петра…И ждет в тоске грядущего Мессию,И ждет в слезах желанного утра.
И молится над славною могилой,Где русский дух, — где Пушкин погребен, —Родных берез ласкает шелест милый,И слышен тихий колокольный звон.
И верит в мощь великого народа,И верит в гордый, светлый идеалТого, кто пел в жестокий век свободуИ — милость к падшим призывал.
