Виталий Каплан - Стихотворения

О.Мустейкису

Hу что тебе я мог бы написать,

Раздавленному тяжким зимним небом?

Цитатами из Книги потрясать?

Hо там, где ты – я сам покуда не был,

А значит, все высокие слова

Пожухнут, как осенняя трава -

Чтоб прорасти в черемуховом мае.

Да только где он, этот книжный май?

…Тут сколько рук и копий ни ломай,

Зима-хозяйка свой оброк взимает,

И вьётся серой тенью, и слепит,

В распахнутую душу сыпет снегом,

Чтоб было из чего тоску лепить.

А что еще? Hе планы же побега?

…Hо я, наивный, верю – будет день,

Когда, шипя, скользнёт в подполье тень,

Атаки не снеся вина и хлеба.

И вспыхнет синим пламя у куста,

И прогремев, порвётся пустота,

И вместо потолка вернётся Hебо.

29.12.2002

Х Х Х

"С любовью рифмовать морковь и розу -

Что может быть пошлее?" И вопроса

Прищурился язвительнейший знак.

За эти штампы, за банальность эту

Того глядишь, разжалует поэта,

Хоть он и без того нелеп и наг,

Избит мешком, ободран словно липка,

И с ним всегда рифмуется ошибка

(А временами, может, и статья).

Он верит, что несет глагол небесный,

Поскольку сам он на Земле не местный

(А это значит – мальчик для битья).

Его глаза нездешнему открыты,

И, вечно спотыкаясь о корыто,

Мечтает: мол, настанут времена…

Но в мутной луже золотую рыбку

Порой ладонью ловит (хоть и зыбка

Надежда, что волшебная она).

Не зная, что такое амфибрахий,

Он то и дело пребывает в страхе,

Что обернутся мухами слова

И разлетятся из стихотворенья,

Куда они попались как в варенье,

А снова их поймаешь чёрта с два.

Эх, знак вопроса! Твой сарказм впустую.

Не лучше ли поставить запятую?

Короче, ты ему не прекословь:

А вдруг в снегах нальются кровью розы?

…Пускай рифмует. Всё ж таки не проза.

Морковь сгниёт – останется любовь.

01.01.2003

Х Х Х

Не хочу я писать новогодних стихов.

Ни к чему эта пёстрая лента,

Коль до дрожи, до жалких своих потрохов

Ощущаешь нелепость момента.

Всё, чему ужасался, по снегу ушло,

Прихватив и надежды, и цены.

Лишь полуночный ветер стучится в стекло,

Предлагая себя на замену.

Не впускать его – Господа Бога гневить,

Но как впустишь – заставит меняться,

А не хочется. Проще прилоги давить,

Раз уж ангелы больше не снятся.

Новый Год, старый год – всё один хоровод

Облысевшего Деда Мороза.

И болит голова, и страдает живот,

И пора разговаривать прозой.

03.01.2003

Х Х Х

Знаю, есть куда пойти

Даже птице и лисице…

Ты стоишь, стучишь: "Впусти!"

Ну а тот, внутри, боится.

Запирает на засов

Хлипкие, смешные двери,

Ибо в сусликов и сов

Уж куда сподручней верить.

Нет, ну как Тебя впустить?

Это ж надо измениться,

Этих вспомнить, тех простить,

Вместо рыл увидеть лица.

Для кого ж свеча горит?

И признаюсь не робея:

Говоря о "том, внутри",

Говорю и о себе я.

И на облачном мосту

Что же я Тебе отвечу?

Ну а вдруг не дорасту,

Не смогу шагнуть навстречу?

…Расплескалась боль в груди,

В горле пересохло слово,

Но шепчу я: "Что ж, входи"

И тянусь рукой к засову.

03.01.2003

Х Х Х

Небо сегодня осталось одно.

Вдребезги – сфер неподвижных хрусталь.

Схлынули воды, и вот оно, дно -

Серая зыбь и холодная сталь.

Скучно здесь жить, но гораздо скучней

В пыльных палатах зимой помирать.

Выйдешь за грань – ну-ка, что там за ней?

Что нам на арфах затеют играть?

А ничего. Только звёздная пыль

В гуще безжалостных чьих-то чернил.

…Выдадут, впрочем, казённый костыль,

Чтоб свою душу ты не уронил.

А ведь и радуга вроде была,

Да и слова не утратили вес.

Сами разбили. Такие дела.

…Где бы найти, чтобы много небес?

19.05.2003

Х Х Х

Я не увижу твоего лица

Ни в зеркале, ни даже на портрете.

Давным-давно я понял до конца,

Что лишний. И не третий – тридцать третий.

Нет, я не рву издёрганную нить -

Она и так от времени истлела,

А что должна была соединить -

Уже само летально отболело.

А я опять твержу себе: "Молчи!" -

И языком приглаживаю время.

…В обрызганной дождём седой ночи

Плывут неспешно запахи сирени,

А я на горечь не жалею сил,

Хотя встаёт июнь – горяч и светел.

– В чём я не прав? – у Бога я спросил,

А Он мне, как обычно, не ответил.

26.05.2003

Х Х Х

Сочтён на голове последний волос

И путь открыт к последнему огню.

И намекает ре-минорный голос

На то, что я себя не догоню

И не вернусь в сиреневое лето,

И не поможет против лома лом,

И я давно уж еду без билета,

Свои дороги завязав узлом.

И значит, ничего не остаётся,

Как выйти в темень на конечной… Но

В истерике будильник честно бьётся

И тополиный пух летит в окно.

09.06.2003

Х Х Х

Ирене Кузнецовой

Говорила же сама -

Жизнь, как зебра, полосата,

За теплом идёт зима,

За муссонами – пассаты.

Синусоидой ползут

Наши радости и беды.

Окунают ли в мазут,

Присуждают ли победу -

Важно не свернуть с пути,

Знать, что всё идёт по плану.

…Только это не сочти

Утешеньем "по-Каплану".

Потому что зло есть зло,

Независимо от циклов.

Если вдруг не повезло

(Задавили мотоциклом) -

Бесполезно говорить,

Что весной взойдут тюльпаны.

Если боль в душе горит -

Hе поможет икебана.

Просто надо с этим жить,

В этой плоскости вращенья,

Шёлковою нитью шить

От прощанья до прощенья

Разорвавшуюся ткань.

…Вот, я вставил пять копеек…

А уйти туда, за грань,

Мы с тобой всегда успеем.

21.08.2003

Х Х Х

Говорят, что рябины к морозу,

А ещё говорят, что к войне.

…Произносится это с угрозой,

Растворённой в дешёвом вине,

В мокром ветре, в пожухлой осоке,

В кольцах дыма фабричной трубы.

…Расплываются сизые строки

Проштампованной нашей судьбы.

Кто-то водит прокуренным пальцем,

По складам, шепелявя. Кому

Он читает? Таким же пришельцам,

То есть нам, угодившим во тьму,

Где под куполом серого неба

Не растёт почему-то Луна,

Где в продмагах дешёвого хлеба

Меньше, чем дорогого вина,

Только некому вычесть из века

Злобу дня. И зови – не зови,

Ты с огнём не найдёшь человека:

Мы пришельцы, и это – в крови.

Как подумаешь: темень на кой нам?

Для чего мы надежде грубим?

Слишком верим в морозные войны,

Что пророчат нам гроздья рябин.

29.09.2003

Х Х Х

Шестнадцать лет. Как грустно и печально…

И как банально! Боже, как банально!

Всё надоело, всё в зубах навязло,

Кусочки жизни, как кусочки паззла,

Сложились сами в ледяную шутку,

В которой слово "вечность" дышит жутко,

А слово "верность" лыбится дебилом.

…Вот думаешь: Раскольников. Убил он

Гнилую бабку – и попал в культуру,

В историю, кино, литературу…

А ты, кроссовки сняв, влезаешь в тапки,

И жизнь тебя разводит то на бабки,

То на раствор по химии, что сладок,

Пока ты сам не выпадешь в осадок

С седьмого этажа. Но только Таня

На твой багровый блин смотреть не станет,

Уйдёт в снега с прыщавым кавалером.

На выбор: Саша, Дима, Стас, Валера…

Ей безразлично, что сказал покойник,

О чём он думал, сев на подоконник,

Что видел за дождя промозглой взвесью,

Что вывело его из равновесья?

…Так сладко, так мучительно, так кисло,

Когда ни жизни у тебя, ни смысла.

Завис ты между "грустно" и "печально".

Пора отвязывать канат причальный?

…Но телефон трещит, не умолкая.

Ну что за несуразица такая?

В последний миг не могут дать покоя!

Бредёшь, снимаешь трубку. И рукою

Досадливо показываешь маме:

"Нет, не тебя!"

О, счастье пониманья!

Ты перетрёшь базар с Петровым Лёхой

И вдруг поймёшь: не всё на свете плохо.

На улице возьмёте с ним по пиву,

И в этом тоже будет жизнь.

Счастливо!

15.10.2003

Х Х Х

Итак, вот поэтическая строчка.

Hачало, так сказать, стихотворенья.

Здесь стоило бы зафигачить точку,

Прервав попытки рифмоговоренья,

Поскольку существует подозренье,

Что выйдет потрясающая лажа,