Иосиф Уткин - Стихотворения и поэмы
58. ПИСЬМО К ТОВАРИЩУ
…Я знаю — зеленая травкаЛожится уверенней в стих.Но будет. Я пробую тракторИ в жизни, и в строфах своих.Я отдал березам все дани.Теперь я додумал, дорос —За что молодые дворянеПевали Россию берез.В далекую темную бытностьВся эта сусальная дряньОбертывалась как «самобытность»В квасном диалекте дворян.О русские песни и тройки!Затравлен, забыт и чуть жив,На этой московской настойкеДурел «православный» мужик.Но я-то в делах ПерекоповЗатем и гремел и громил,Чтоб был до корня перекопанВесь этот усадебный мир.То армией целой, то горстью,И вкривь мы рубали и вкосьС березовой этою костьюДворянскую белую кость.И видишь: солидно и прочноУгроблен классический гнетИ только в лирических строчках,Бывает, усадьба мелькнет.Но это — страдатели, шавки,Скулящие по старине.Мы видим иные ландшафтыВ своей живописной стране!Другие тона и мотивыПринес изумительный век.И этот — на локомотивеГлядящий вперед человек.Еще белокурым подросткомОн принял и пулю и вошь.И этого на березкуТеперь ты никак не возьмешь.Нет, в трудных делах ПерекоповЗатем ты гремел и громил,Чтоб был до корня перекопанВесь этот усадебный мир…Я слышал, как старый крестьянинСказал трактористу: «Кажись,И верно, мы, парень, достанем,Выходит, партейную жись…»День густо клонился на убыль,И, собранные в строку,Богатые сочные зубыСверкнули в ответ старику…Забыв и себя, и усталость,Но молоды, но стройны —Мы травим, как зверя, отсталостьНа бурных дорогах страны.Счастливая свежая поросльМеталла, людей и сырца —На третью предельную скоростьПоставила наши сердца.И скоро, на солнце алея,Во весь свой лирический ростШирокой шоссейной аллеейПостроятся шумы берез…
<1932>59. СОЛЬ
С чистым весомСлезы филигранной,В сапогах,Целиком, как вы есть,На оптовый языкКилограммовВсё стараютсяВас перевесть.
А попробуйТакую нагрузкуПримерять на килоИ на пуд, —Так, пожалуй, под этоНа КурскомБесконечный состав подадут..
Я хотел бы,Пока еще розовУтром парусник,Как-нибудь встав,Для сердечных своих перевозокПопроситьДо Батума состав.
Мне мой трудНе особенно сладок:Как там песнюСтихом ни глуши,Остается соленый осадокГде-тоВ водорослях души.
И хотелось бы,Вычеркнув версты,Стильным брассом волны голубойВсюСоленую эту разверсткуОпрокинутьВ батумский прибой.
Что для моряМасштабов безгранных,В этой общейСоленой связи,Два каких-тоЛирических гранаСквозь стихи проступившей слезы?
МелочитьсяЕму не пристало.А с такого, глядишь, пустяка,Формируясь,Сверкают кристаллыПросоленного вдосталь стиха!
…Ты глядишьС укоризной, товарищ?СовременникИ автор побед, —Уверяю:Без солиНе сваришьНи один стихотворный обед.
Так пускай,Разгораясь, не тухнет,Сколь бы ни былиСудьи строги,Эта чуднаяСиняя кухняШторма,СолиИ честной строки!
193260. ОПРАВДАНИЕ
МнеДействительно лямку натерло,И спасения прямо нет!Как с ножом — понимаете —К горлуПодступаютМои тридцать лет.
Где спастисьИ куда мне податься?Нет на светеТакого пути!И от этогоЗаимодавцаВсё равноНикуда не уйти.
Нет такой удивительнойКровли!А стране моейИ невдомек,Что я словом,Пропитанным кровью,Многим людям,Как хлебом,Помог.
Да когдаИ кому было делоДо такой захолустной глуши,Как провинцияБедного телаИли темная областьДуши!..
КрестНа всё это дело поставить, —Вот, по-моему,Способ один:Быть спокойнымИ время заставитьПодождатьС предъявленьем седин.
<1933>61. «Переваливая через…»
