Эдуард Асадов - Полное собрание стихотворений в одном томе (сборник)

Шаганэ

Шаганэ ты моя, Шаганэ!

Ночь нарядно звездами расцвечена,Ровно дышит спящий Ереван…Возле глаз, собрав морщинки-трещины,Смотрит в синий мрак седая женщина –Шаганэ Нерсесовна Тальян.

Где-то в небе мечутся зарницы,Словно золотые петухи.В лунном свете тополь серебрится,Шаганэ Нерсесовне не спится,В памяти рождаются стихи:

«В Хороссане есть такие двери,Где обсыпан розами порог.Там живет задумчивая пери.В Хороссане есть такие двери,Но открыть те двери я не мог».

Что же это: правда или небыль?Где-то в давних, призрачных годахПальмы, рыба, сулугуни с хлебом,Грохот волн в упругий бубен небаИ Батуми в солнечных лучах…

И вот здесь-то в утренней тишиВстретились Армения с Россией –Черные глаза и голубые,Две весенне-трепетных души.

Черные, как ласточки, смущенноСпрятались за крыльями ресниц.Голубые, вспыхнув восхищенно,Загипнотизировали птиц.

Закружили жарко и влюбленно,Оторвав от будничных оков,И смотрела ты завороженноВ «голубой пожар» его стихов.

И не для тумана иль обманаВ той восточной лирике своейОн Батуми сделал Хороссаном –Так красивей было и звучней.

И беда ли, что тебя, армянку,Школьную учительницу, вдругОн, одев в наряды персиянки,Перенес на хороссанский юг!

Ты на все фантазии смеялась,Взмыв на поэтической волне,Как на звездно-сказочном коне,Все равно! Ведь имя же осталось:– Шаганэ!

«В Хороссане есть такие двери,Где обсыпан розами порог.Там живет задумчивая пери.В Хороссане есть такие двери,Но открыть те двери я не мог».

Что ж, они и вправду не открылись.Ну а распахнись они тогда,То, как знать, быть может, никогдаСтроки те на свет бы не явились.

Да, он встретил песню на пути.Тут вскипеть бы яростно и лихо!Только был он необычно тихим,Светлым и торжественным почти…

Шаганэ… «Задумчивая пери»…Ну, а что бы, если в поздний часТы взяла б и распахнула двериПеред синью восхищенных глаз?!

Можно все домысливать, конечно,Только вдруг с той полночи хмельнойВсе пошло б иначе? И навечноДве дороги стали бы одной?!

Ведь имей он в свой нелегкий часИ любовь, и дружбу полной мерой,То, как знать, быть может, «Англетера»…Эх, да что там умничать сейчас!Ночь нарядно звездами расцвечена,Ровно дышит спящий Ереван…Возле глаз собрав морщинки-трещины,Смотрит в синий мрак седая женщина –Шаганэ Нерсесовна Тальян.

И, быть может, полночью бессоннойМнится ей, что расстояний нет,Что упали стены и законыИ шагнул светло и восхищенноК красоте прославленный поэт!

И, хмелея, кружит над землеюТайна жгучих, смолянистых косВперемежку с песенной волноюЗолотых есенинских волос!..

Карнавал

Устав от забот, от привычного круга,Ища хоть немного сказки,Чтоб скрыться хотя бы на час друг от друга,Люди придумали маски.

Ведь часто, серы до тошноты,Будни, как клячи, топчутся,А людям хочется красоты,Кусочка радуги хочется!

Работай, стремись, говорят, и тогда…Да бросьте, ну кто ж не знает,Что счастье вовсе ведь не всегдаКаждому выпадает.

И вот, чтоб устроить волшебные встречи,Большое путая с малым,Люди собрали маски на вечер,Названный карнавалом.

Здесь хилый становится богатырем,Робкий душой – героем,А кто-то отчаянным моряком,Рыцарем или ковбоем.

Рожденным удачливыми, красивымиМетаморфоз не надо.Наверно, не очень людьми счастливымиПридуманы маскарады…

Сегодня, хмелея, как от вина,Можно, горя отвагой,Смущенной Золушке у окнаКлясться плащом и шпагой.

И шутки бросьте, когда поройДевчонка, собой не очень,Вдруг обернется кинозвездойИли «Царицей ночи».

Здесь можно, царский нося наряд,На милость сменивши кару,Вдруг подарить благосклонный взглядВспыхнувшему «Корсару».

А в полночь, доверив себя письму,Отчаянно и бесстрашноДаже назначить свиданье емуВ саду у дворцовой башни.

Но сколько восторгами ни гори,«Царица» все-таки знает,Что все ее царство лишь до зари,До первых звонков трамвая.

И завтра «Царица звездных ночей»,Сняв свой наряд блестящий,Станет, как прежде, в толпе людейСкромненькой секретаршей.

Но в гуле приемной, невесть почему,Ей все еще, то и дело,Грезиться будет в табачном дыму«Корсар» из шестого отдела.

Тот, что отнюдь не в нее влюблен,Уж ей ли не знать про это!Грохочет машинка, трещит телефон,И требует план на весенний сезонНачальство из кабинета.

И все-таки отзвук от сказки есть!Начальство лишь брови вскинетНа этот царственно гордый жест,С которым бумаги на подпись в трестОна благосклонно примет.

А дома в комнатной тихой мглеЕй тысячу раз приснится,Что будни кончились на земле,А праздник все длится, длится…

И ей, владычице звездных снов,Подносит, склонясь несмело,От счастья не в силах промолвить слов,Громадный-громадный букет цветов«Корсар» из шестого отдела.

В троллейбусе

Встал троллейбус. Шум – как на вокзале!Кто-то за милицией сходил.– Что случилось?– Жулика поймали!Трешницу, мерзавец, утащил!..

– Слишком к ним уж много снисхожденья! –Женщина воскликнула в сердцах.А мужчина в роговых очкахДаже закурил от возмущенья.

Жулик пойман. И уже давноКатится троллейбус по предместью.А внутри клокочут все равноИ бурлят, как крепкое вино,Люди с незапятнанною честью.

Жулик – дрянь. И мы, ему желаяСтрогого и крепкого суда,Все же сами что-то упускаем,Ибо слово «совесть» понимаемКак-то странновато иногда.

Если б вдруг грабителем был названТот мужчина в роговых очках,Он, наверно, за такую фразуВас мгновенно обратил бы в прах!

А ведь сам у друга одолжилКак-то деньги, мило и культурно.И отнюдь устроился недурно:Взять-то взял, а возвратить «забыл».

Вор, стянувший трешницу сейчас,Негодяй отныне и навек.А урвавший больше в десять раз –«Честный» и «приличный» человек!

Так уж, видно, издавна считается,Только, если честно говорить,Между «не отдать» и «утащить»Разницы большой не получается.

Впрочем, дело не в одних рублях,Не в одном стяжательстве, конечно.А в других, «не денежных» делахТак ли мы порою безупречны?

Женщина, что жулика кляла,Том стихов из сумочки достала.Как она его приобрела?Да когда-то у друзей взялаИ, как говорится, «зачитала»…

Если тайно в магазине взятьС полки книгу – это будет кража.А у друга взять и «зачитать» –Тут неловко и сказать-то даже.

А скажи – и впрямь услышишь смех,Даже вскинет брови в изумленье:– Не вернула книгу? Вот так грех!Тоже мне, простите, преступленье!

И подите растолкуйте ей,Что тому хозяину, быть может,Книга эта важного важнейИ богатства всякого дороже.

Жулик пойман и под стражу взят.Мягко мчит троллейбус по предместью…А внутри все спорят и шумят,И бесчестность подлую бранятЛюди с «незапятнанною честью»!..

«Реалист»

Он проводил свою невесту.Простился. Обещал звонить.Не целовал ее в подъезде,Не умолял повременить.

Нет, он не тот, что в ранней юности,Когда любовь – сплошной угар.Он зрел: не молод и не стар.Ему ли делать эти глупости?

А ведь когда-то, вспомнить странно,Одной девчонке, день за днем,Писал стихи, и крал тюльпаны,И милый профиль постоянноПовсюду вырезал ножом.

Он мог ходить за нею версты.И, вспомнить дико, даже могОднажды за косынкой пестройВ одежде прыгнуть в бочажок.

Мечтать с восторгом у калиткиО пальмах южных острововИ быть счастливым от улыбкиИли записки в пару слов.

Он даже тихо рассмеялся:Действительно – один угар!И впрямь, зачем тогда им сдалсяКакой-то там Мадагаскар?!

Жизнь разлучила их. Кто знает,Всегда ль реальность неправа?Он твердо по земле шагает.А та, он слышал, все мечтаетПро сказочные острова…

Смешно, что будто «дом сутулится»,Оставьте это для детей!И светофор не «глазом щурится»,А лампой в семьдесят свечей.

Нет, жизнь на крыльях не витает,Тут надо бить наверняка!Невеста это понимаетИ, как и он, на мир взираетЧуть-чуть с прищуром знатока.

Он шел во мглу многоэтажнуюИ вряд ли, может быть, и знал,Что где-то что-то очень важноеНевозвратимо потерял…

Пустые слова