Александр Городницкий - Песни

Эту женщину напрасно…

Эту женщину напрасноПолюбил ты навсегда:Эта женщина не праздник, —Эта женщина — беда.Черный смерч над черной глубьюХодит, волны теребя,Эта женщина не любит,Но не выпустит тебя.

Не ищи себе печали,Попадая к ней в гарем,Ей бессонными ночамиНе придумывай поэм.Позабудь про эти губы,Славной жизни не губя.Эта женщина не любит,Но не выпустит тебя.

Что ни дашь, ей будет мало,Не умерить эту прыть.Будешь вечно с кем попалоЭту женщину делить.Над тобой смеются люди,Сплетни громкие трубя.Эта женщина не любит,Но не выпустит тебя.

Солнце движется по кругу,Листья падают в траву.Ты искал себе подругу,А нашел себе вдову.Будут бить потомки в бубен,О судьбе твоей скорбя.Эта женщина не любит,Но не выпустит тебя.

Я иду по Уругваю…

«Я иду по Уругваю,Ночь — хоть выколи глаза.Слышны крики попугаевИ мартышек голоса».

Над цветущею долиной,Где не меркнет синева,Этой песенки стариннойМне припомнились слова.

Я иду по Уругваю,Где так жарко в январе,Про бомбёжки вспоминаю,Про сугробы на дворе.

Мне над мутною Ла-ПлатойВспоминаются дрова,Год далёкий сорок пятый,Наш отважный пятый «А».

Малолетки и верзилыПели песню наравне.Побывать нам не светилоВ этой сказочной стране.

Я иду по Уругваю,В субтропическом раю,Головой седой киваю,Сам с собою говорю.

Попугаев пёстрых перья,Океана мерный гул…Но линкор немецкий «Шпее»Здесь на рейде затонул.

И напомнит, так же страшен,Бывшей мачты чёрный крест,Что на шарике на нашемНе бывает дальних мест.

Я иду по УругваюВ годы прошлые, назад,Вспоминаю, вспоминаю,Вспоминаю Ленинград…

«Я иду по Уругваю,Ночь — хоть выколи глаза.Слышны крики попугаевИ мартышек голоса».

Я истины постиг элементарные…

Я истины постиг элементарные,В далёких странах побывав не раз, —Нужней там людям песенки гитарные,Звучат они иначе, чем у нас.

В Германии, Канаде и ИзраилеСлышнее звук натянутой струны,В местах, куда когда-то их отправилиБезумные правители страны,

Поют они о Волге и о Питере,И дети их, отвыкшие от книг,Вдруг начинают понимать родителейИ учат позабытый свой язык.

Покажется, что всё в порядке, вроде бы,Услышав вновь гитарный этот бой,Как будто можно и взаправду РодинуУпаковать и унести с собой.

И посреди заморского уютаИз позабытых возвратить времён,Надежно упихав её в компьютерИ портативный свой магнитофон.