Теодор Крамер - Зеленый дом

Старая пара в венском лесу

С тех пор, как бомбы градом с неба валят,мы приучились вверх смотреть, — и вотмы вдруг поймем, что синевою залитбезоблачный осенний небосвод.Мы рухлядь «зимней помощи» наденем —подачки с оккупантского плеча —и побродить часок в лесу осеннемпойдем тихонько, ноги волоча.

Нам сыновья, что под Москвою пали,писали, что костерик до порыим разрешалось ночью, на привале,поддерживать кусочками коры;но вздумалось начальственным придирам,что для солдат уместней темнота, —лишь тонкий ломтик хлеба с комбижиромда чай из земляничного листа.

А двое стариков в далекой Вененичком ложатся в палую листву,когда над ними пробегают тенимашин, перечеркнувших синеву;и, встать не смея с прелого покрова,мы ждем, когда же кончится налет,как все, над кем трава взойти готова,о ком никто не вспомнит через год.

Реквием по одному фашисту[3]

Ты был из лучших, знаю, в этом сброде,и смерть твоя вдвойне печальна мне;ты радовался солнцу и свободе,как я, любил шататься по стране.Мне говорили, ты гнушался лязгомтой зауми, что вызвала войну, —наперекор велеречивым дрязгамты верил только в жизнь, в нее одну.

Зачем ты встал с обманутыми рядомна безнадежном марше в никудаи в смерть позорным прошагал парадом?И вот лежишь, сраженный в день суда.Убить тебя — едва ли не отрада;ни у кого из нас терпенья нетдорогу разъяснять заблудшим стада, —и я за смерть твою держу ответ.

Пишу, исполнен чувств неизрекомых,и поминаю нынче ввечерутебя медовым запахом черемухи пением цикады на ветру.Вовек да не забудется позор твой,о сгинувший в неправедной борьбе,ты славе жизни да послужишь мертвый, —мой бедный брат, я плачу о тебе.

Когда вернусь я в мой зеленый дом

Когда вернусь я в мой зеленый дом,что ждет меня с терпеньем и стыдом,я там на стол собрать хочу давноорехи, хлеб и терпкое вино.

Любимая, на трапезу придии ту, другую, тоже приведи,придите все — всё будет прощено,пусть нас помирит терпкое вино.

И ты приди, кто в чуждой сторонетак дорог нынче оказался мне, —придите, мне без вас не сужденоразлить по кружкам терпкое вино.

Цветите же, когда придет весна,акация, каштан и бузина,ломитесь ветками ко мне в окнои осыпайтесь в терпкое вино.

Так соберитесь же в моем домувсе те, кто дорог сердцу моему, —мы будем петь (о чем — не все ль равно?)в дому, где ждет нас терпкое вино.

Из сборника

«ПОГРЕБОК»

(1946)

Возвращение бургенландца

Весь сельдерей повыдерган из грядок,уложена вся пшенка за варок,у матери давно везде порядок,в похлебке тоже третий день жирок.Туманами подернуты закаты…Пора уж, батя, и тебе до хаты.

Я жду тебя, — уж я укараулю,хотя свободной ни минутки нет;я всю собрал картошку и цибулю,дрова переколол в поленья дед,мать на табак не разрешила траты…Пора уж, батя, и тебе до хаты.

Она козу пасет на дальних кручах,одна в залог уходит далеко —там много трав целебных и пахучих;на кухне выкипает молоко,и сумерки уж больно длинноваты…Пора уж, батя, и тебе до хаты.

На помидоры — урожай особый,и шильхер тоже очень удался,но сливовицу нашу ты не пробуй,пусть даже мать пожарит к ней гуся:в ней порошок, — но мы не виноваты…Ты, батя, приходи скорей до хаты!

Померзла помидорная рассада,по грядкам видно: на носу зима.Осенний шильхер выспел то, что надо,и пшенкою забиты закрома.Поленницы пусть шатки, да не валки,на юг убраться птицам невтерпеж…Когда ж услышу стук дорожной палки,когда ж, сынок, из города придешь?

Никто меня не кормит до отвала,и я желудком очень нездоров;твоя жена мне денег не давала,наколотых ей вечно мало дров, —чтоб всё понять, не нужно и смекалки;а стук часов ночами так похожна долгожданный стук дорожной палки, —когда ж, сынок, из города придешь?

Она сама гоняет коз к разлогуи сына к плавням шлет за тростником,корсет натянет, выйдет на дорогуи долго вдаль глядит, как под хмельком;но сливовицу ты из рук нахалкине пей, не то подохнешь ни за грош…Когда ж услышу стук дорожной палки,когда ж, сынок, из города придешь?

Посохли флоксы, выспел шильхер славно,вся кукуруза сложена в сарай,на грядках нет работы и подавно,а гуси улетают в южный край;я сею мак, мне временами худо,тогда иду под вечер за порог…Когда ж моя окончится причуда,когда же ты вернешься, муженек?

Запасец дров твоим отцом наколот,он вообще-то целый день в дому,на хвори жалуется и на голод:не буду резать курицу, емуназло, — он всё бурчит, бурчит, зануда,что про меня, мол, всё ему вдомек…Когда ж моя окончится причуда,когда же ты вернешься, муженек?

Коль ты прибавишь малость к тем деньжонкам,что я с продажи сливок берегу,то сможем мы разжиться поросенком, —я мак давно готовлю к пирогу;а так — узнать кому да и откуда:не здешний он, тот возчик-паренек…Когда ж моя окончится причуда,когда же ты вернешься, муженек?

На палке трясется котомка,дойти б уж домой поскорей.На лужицах льдистая кромка,повыдерган весь сельдерей.И, радуясь каждой примете,шагаю, маленько спеша:зарежу козу на подклети,у плавней возьму камыша.

Папаше несу, старикану,табак и еще ветчину,сынишке игрушку достану,уважу, понятно, жену.Забудем о прожитом лете,ужо натомилась душа!Зарежем козу на подклети,у плавней возьмем камыша.

Готова ли каша из пшенки?Довольно ли в печке огня?Семь месяцев в дальней сторонкемгновеньем прошли для меня.Никто ни за что не в ответе,да можно ли жить, не греша —не резать козу на подклети,у плавней не брать камыша?

Погребок

Субботний зной, не торопясь, отхлынул,восходят звезды и ласкают глаз.Кирпичник кружку в горло опрокинули за другою тянется сейчас.Домой плетется стадо; сколько денегпринес — истрать уж всё, да не мусоль:прогнили доски стенок и ступенек,но под окном цветет желтофиоль.

Нет росписей на балке потолочной —оттуда колбаса глядит, с крюка.Тут зашибает брынзу дух чесночный,тут красный перец — радость языка.Сюда идут в любой из деревенекбобыль, поденщик и другая голь.Прогнили доски стенок и ступенек,но под окном цветет желтофиоль.

Еще домой идти, пожалуй, рано,еще по кружке можно взять вполне.Летит веселый грохот с кегельбана, —хочу сыграть, подай-ка шар и мне!Есть погребок в любой из деревенек,везде табачный дым вонюч, как смоль, —прогнили доски стенок и ступенек,но под окном цветет желтофиоль.

Песня под осенним дождем

Я песню пою, ибо люди поютпод шуршащим осенним дождем;стелите солому и прячьтесь в уютпод шуршащим осенним дождем.Ничто так не горько, не грустно для слуха,как шорох травы, раздающийся глухопод шуршащим осенним дождем.

Сидит у камина хозяин в домупод шуршащим осенним дождем:тепло в духоте и во мраке емупод шуршащим осенним дождем.Он запахом льна перепревшего дышит,как яблоки падают наземь — он слышитпод шуршащим осенним дождем.

Поденщик, одетый в худое тряпьепод шуршащим осенним дождем,проспит бесполезное время своепод шуршащим осенним дождем.Подмытый водой, словно стебель ничтожный,глядит в никуда указатель дорожныйпод шуршащим осенним дождем.

Смывается лыко, ограда гниетпод шуршащим осенним дождем;скребутся дворовые псы у воротпод шуршащим осенним дождем.Вода не уходит с разбухшего луга,канавы бурлят и клокочет округапод шуршащим осенним дождем.

Травница