Взросление. Сборник стихотворений - Артём Александрович Кашкин
Я никогда и не пойму.
Прощай, мой друг, учитель и наставник
На том кресте уж было б лучше мне,
Но вот кровавый наступает праздник,
Чем жить Иудой — в позоре лучше умереть.
«Энтропия»
Я чувствую стук из грудины,
Вибрацией полнится мир.
Мой истинный страх — энтропия,
Как слов, так и в целом частиц.
Как смыслов, идей или знаков,
Так жизней, играющих в пыль.
Мой мир, он и вправду прекрасен,
Особо прекрасна, ведь, ты.
Распад — это то же начало,
Конец не всегда одинок,
Но стук прерывает молчание,
Свой гул, издавая в ребро.
«Видеть мир поэтом — страшно»
Видеть мир поэтом — страшно,
Боль, испуг или петля.
Но все это было б важно,
Если б не было тебя.
Я скрываю боль под маской
Из этических границ,
Но рассвет багрово-красный
Осияет святость лиц.
Я один пишу стихи все,
Надо мной не зреет рок,
Но поэтова традиция -
жизни не учить урок.
Не играть и не стараться,
А нырять ко дну бегом,
Может вовсе не пытаться,
Но тогда мой мир — умрет.
«Я обезумел пред толпой»
Я обезумел пред толпой сегодня,
Как будто мазал мёдом стены,
И крик мой, искренней, животной болью,
Разрушит то, что строили моменты.
Вперёд — не значит быть счастливым,
Слова играют в лесенку со мной,
Я пеплом распишу свою картину.
Спасибо вам, что я ещё живой.
«Двадцать»
В небе крылышки летают,
На земле опять нога,
Ничего они не знают,
Кто твердят, что навсегда.
Навсегда — его и нету,
Вот и повод чтоб мечтать,
Перечеркивая лето,
Греет душу мне кровать.
И под тёплым одеялом
Я гляжу на тихий сон,
Где сплелись в прекрасном танго
Гордость, страх и Вавилон.
Где всегда — всего минута,
А на смерть есть полчаса,
Впереди эфиром будто
Распылялись берега,
И на пиках здешних башен
Очи чёрные стоят,
Тут расклад совсем не важен,
Впереди есть только ад.
Но проснуться мне не светит,
Так глубок и крепок сон,
Я сижу на чёрной мессе,
Надо мной звенит число.
Шутка, нет? Не знаю точно,
Кто поможет разобраться?
Страх пропитывает почву,
Надо мной звереет — двадцать.
«Формулы»
Я рисую формулы на небе,
Открываю новые мечты,
Быть учёным или же поэтом,
Мне не важно, главное своим.
Быть в гармонии с природой и собою,
И не знать, что завтра меня ждёт,
Энтропия все растёт, а я не строю
Никаких надежд на чёрный горизонт.
Поменялось время и пространство,
И я в вакууме, но все таки дышу,
И частицы снова пляшут танго,
Я впадаю в чёрную дыру…
«Я — не я»
Я — не я, вот и вся догма.
На распахнутую грудь,
Лилось слишком, слишком много,
И былого не вернуть.
Как всегда: печали, злости,
Не таи обиды друг,
Перемыты были кости:
Вот такой у вас досуг.
Через проклятое небо,
Через вечность, что есть быт,
Мне не видно человека,
Он во мне, собой, зарыт.
Но он просится наружу,
Бьет по дверкам и замкам,
Посылая мне ту стужу,
Что пирует по ночам.
Я — не я, вот и вся догма,
Но быть может ты — не ты?
Пусть на этом
