Коллектив авторов - Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 1
Ирина ЖАРКОВА
Осенние миражи
Петербургская ночь заблудилась в туманах,Где мерцающим светом горят фонари,Здесь нетрудно поверить любому обмануИ в счастливом обмане дожить до зари.Но, дождливым рассветам и сумеркам рада,Я ни в чём не посмею мой город винить —Надо мною в аллеях старинного садаВетер кружит стихов серебристую нить.И летят по ветвям разноцветные блики,От шагов разбиваются луж витражи,О любивших тебя – и простых, и великих,Летний сад, ты мне тайны свои расскажи…Здесь мелькают порою прошедшего тени —Адъютантов, красавиц, и верных пажейИ поэтов, ступавших по этим ступеням.Летний сад, я в плену у твоих миражей!Оживают застывшие в камне сюжеты,Осень вновь пишет золотом автопортрет.Петербургская ночь окликает поэтов,И струится в ночи вдохновения свет.
Васильевский остров
На Васильевский остров я смотрю из окна —Стрелка, красные ростры, справа биржа видна.Мой Васильевский остров – остров первой любви,Не по отчеству – просто, вновь меня позови!
И на Малом проспекте, у знакомых ворот,Через годы, поверьте, снова сердце замрёт.Сколько раз на свиданье я спешила в тот сад…А подальше – Смоленка: прадед с дедом лежат.
На Васильевский остров вновь судьба привела —Ранним утром июльским сына здесь родила.Здравствуй остров Васильев! Ты по жизни – родня,Мы с тобою из сильных: ведь – Васильевна я!
Васильки России
Посвящается отцу – Карявину Василию Васильевичу
Имя деда и отца – Василий,И отчасти, может, потому,Полевые васильки РоссииТак созвучны сердцу моему.
И глядеть, и век не наглядетьсяМне на это поле за рекой,Где, смеясь, бежит навстречу детство,Машет мне мальчишеской рукой.
И пока живу на белом свете,Помню это поле в васильках,Где за день набегавшись, как ветер,Плыл куда-то в васильковых снах.
Красоту ценили наши предки,Или было больше васильков,Только имя это стало редким,Что пришло из глубины веков.
И хоть нынче стали мы другими,Но синеет небо надо мной,Сбереги, Россия, это имя,Это поле над родной рекой!
Валерий ЖИДКОВ
Во дворе подгулявшая вьюга
Во дворе подгулявшая вьюгаНе устала плясать гопака.Навестить не могу нынче друга,Как у нас говорят, без звонка.
Лишь ступи на большак – непогодаВстретит, как с кистенём злобный тать.А три цифры подъездного кодаПамять больше не в силах держать.
Налицо, к сожаленью, потери.Ставя чайник на «медленный» газ,Про замки и железные двериСкромно я промолчу в этот раз.
В добром здравии, памяти, силе,Не ершист, не злоблив, не колюч…Я из той, из барачной России,Где у двери под ковриком ключ.
Берёзы на передовой
Глаза комбата застилают слёзыОт чувства незаглаженной виныЗа то, что на передовой берёзыС ним разделяют тяготы войны.
Вспотевший лоб, как над задачкой, морща,Ракетой в небо чёрное паля,Он твёрдо знал – берёзовая рощаОбителью была для соловья.
Ничто для мины на земле не свято,Подумал он, дурную мысль гоня,Берёзки здесь, как сёстры медсанбата,Почти у самой линии огня.
И у бойцов опять теплеют лица,Меняют облик грубые черты,Когда лоскут «берёзового ситца»Они им рвут на свежие бинты.
Бинты на раны наложив с любовью,От пуль закрыть готовые уже,И, истекая соком, словно кровью,Стоят, как на последнем рубеже.
Целуйте руки матерей
В рассвете юности своей,Мальчишки, мудрые мужчины,Целуйте руки матерейВ прожилках синих и морщинах.
И не стесняйтесь целоватьЛадони, пальчики, запястья.Что возле вас хлопочет мать —Неописуемое счастье.
Но разве дело за борщомДомашним, к завтраку – в оладьях…Кто так на свете вас ещёПо голове седой погладит?
Себя так строго не судиЗа эту под глазами слякоть,Но нам на чьей ещё груди,Как в детстве, жалобно поплакать?
Вы на глазах родных детейНеловко, трепетно, солидноЦелуйте руки матерей,А им за вас не будет стыдно.
Николай ЗАЗУЛИН
Для них я – близкий и земляк
Для них я – близкий и земляк.Здесь помнят всё о жизни нашей.И только издали ветрякРуками мне уже не машет.Иду я полем вдоль межи,А мне колосья бьют поклоны.И мысли, быстрые стрижи,Летят, прошедшее затронув.И вдруг тоски скользнула боль:Не я ваш сеятель-хранитель,Кто познавал здесь пота соль,Я – созерцающий любитель,От вас сбежавший сельский житель.Живу в далёкой стороне,Не скоро снова я приеду.Не мне вы кланяйтесь, не мне,Вы низко поклонитесь деду:Он вас и сеял, и растил,Ухаживая по-отцовски.Я вас случайно посетил —Пришёл, ушёл, как гость московский.
Сестре
Ты помнишь, мама говорила:Не всё, что светится, – светило.Не всё, что яркое, – цветок.А ты сидишь, меня смущаясь,Румянец щёк в зарю сгущаяИ руки пряча под платок.Родная, мне ли не знакомаПростая огрубелость рук?И что-то повернулось комомИ к горлу подкатилось вдруг.Ужель нам гордость не пристала?И соль потов не дорога?Ведь ты лучи в снопы вязалаИ солнце ставила в стога.
Кто назвал тебя чёрным, хлеб?
Кто назвал тебя чёрным, хлеб?Был умом недалёк он и слеп.Если колос был твой налитым,Называли его золотым.И во все времена неизменноЧтили кроху твою священной.
Кто назвал тебя чёрным, хлеб?Был умом недалёк он и слеп.Может, пахарь, открывший ладони,Золотых не заметил мозолей?Может, слово такое, как жито,В промежутках времён позабыто?
Кто назвал тебя чёрным, хлеб?Был умом недалёк он и слеп.Разве поле под рожью – не поле?Разве колос зерном не окреп?Так доколе же будут, доколеНазывать тебя чёрным, хлеб?
Кто назвал тебя чёрным, хлеб?Был умом недалёк он и слеп.…Подвела подгоревшая корка —За тебя мне и больно, и горько.За себя я стыжусь виновато:Всё святое для каждого свято.
Олег ЗОРИН
Вечные ценности
На Руси Древней сердцем городаБыл стоящий на взгорке кром[4],Защищавший мечом от ворогаВсё то, ради чего живём —Свою землю, могилы родичей,Звонкий смех во дворах – детей,Отчий дом и богатство родины —Не умеющих лгать людей,Что, садясь за столы дубовыеВсем народом, чтоб править пир,Из братины[5] сыты[6] медовыеОткушали, являя мир…Мчится время в карете вечности,Поднимая былья туман,Над которым Дорогу млечнуюВыткал по небу не обман,А из чаши той – гордых россичейЗвёзды веры, любви, добра,Зажигая их чистой россыпьюСвет безгрешного серебра.
Поле
Зацвело гречихи полеУ излучины реки,Ой ты доля, ой ты доля —Лебеда да васильки.Под серебряной ракитойЦвета неба огоньки,На холсте, из будней сшитом,Жизни ночи и деньки,Где от слова мало проку,Где отрадней людям сны,Нет в Отечестве пророков,Только блудные сыны.
Рассвет
Над черёмуховой заводьюПаутинковый рассветПерламутровые завязиЗаплетает в лунный свет,Расстелив росой искристоюС них протоку по траве,Чтоб отплыть от звёздной пристаниНа хрустальном корабле.
Взлётная полоса
То, что в одном мире считается мистикой, в другом – научные знания…
ПарацельсМы сами жизнью путь торимСебе в другие измеренья,Когда то зло вокруг творим,То дарим людям свет прозренья.Ведь наша сущность – смесь начал,Сплошной клубок противоречий,Она – спасительный причалУ огонька пасхальной свечки,Порывы яростных ветровНа чёрных вымерзших нагорьяхНад бездной пасмурных веков,Бурлящих радостью и горем.Мы – ад и рай, мы – аз и ять,Исток и устье, лёд и пламень,Мы рождены, чтоб созидать,Но разрушаем даже камень.Лишь пред концом своим земнымЛистаем бренные страницыИ, просмотрев их, вновь спешимПо полосе на взлёт, как птицы.
Разница
Шли дворяне с Сенатской площадиПо сибирским снегам в острог,А за ними на чахлой лошадиС декабрём рядом ехал Бог…Два столетья с поры той минуло,Море кровушки утекло,Много властей земля отринула,Разбивая их, как стекло.Потому что в Тобольске гибнулиСыны Родины, чтоб народСтал богаче, а бедность сгинула,Но никак не наоборот.И когда мы лишь эту истинуСможем в жизнь свою претворить,Вот тогда на Руси, без мистики,Будет Благо для всех светить.
Вечная скачка
